emmanuel hocquard / fim de vida. a velha língua está ali.

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     Fim de vida. A velha língua está ali.

escondida como uma carraça na orelha. Alimenta-se de tudo

     o que vejo e o seu ruído não me deixa ver o que não vejo.

     Terei passado a minha vez sem ver.

     A minha visão? Na gaiola de um esquilo,

O incessante retorno das mesmas impressões & dos mesmos

                                                                               [pensamentos

     insípidos até se tornarem enjoativos;

     até apertarem o coração como num torno: pulsações monótonas,

apagadas repetições que se atravessam subitamente, sem motivo aparente,

     a meio da noite, no desvio de uma frase

     ou em sonho, um clarão muito fugitivo,

uma fulgurante vertigem que, bruscamente, rompe os hábitos.

     Então a carraça desperta e tudo volta a ser como antes.

     Os nomes de Keats, Shelley, Sir Joseph Cheyne

estão ainda escritos nas caixas de correio dos inquilinos,

     no corredor, à esquerda da entrada. Uma flor

     cresceu nas telhas, na beira do telhado. Esta manhã,

de madrugada, vista da janela, a cidade parece uma floresta

     petrificada de árvores cinzentas sem folhagens,

     de troncos nodosos, retorcidos sob o céu tempestuoso.

     Também a cidade é um alarme, uma vertigem exacta

     no rumor das pulsações e dos tornos.

Pisa, Tony, Régis, Signore Typoce & C.ª, enquanto dormis,

     eu, Pirro, vigio as letras dos vossos nomes,

     que são as letras do meu nome.

Biblioteca, armazéns, boutiques de luxo, companhia de seguros,

     a cidade está construída sobre o alfabeto e vive sobre a reserva

     das letras: vinte e seis pulsações, em francês.

     Um dicionário & uma gramática para rectificar a vista?

Que garantia? Terei passado a minha vida sob uma chuva

                                                                              [de letras,

     tendo por vezes procurado refúgio no amor.

Mas a língua do amor, entrecortada pelos suspiros, os silêncios

     e os gritos inarticulados do prazer, é pobre,

aproximativa, inadaptada às esperanças que nela depositamos.

     O sexo de uma mulher é um abrigo muito doce,

     um refúgio sem saída, que semeamos de letras.

O amor nasce, alimenta-se, morre com a extinção provisória das

                                                                                     [letras

     que, imediatamente, renascem das suas cinzas. O amor perece

     com as letras que restitui ao mundo; e deixa-nos, de novo,

na mesma, às voltas com o velho alfabeto tomado de vertigens.

emmanuel hocquard

allée de poivriers en californie

tradução de nuno júdice

sud-express

poesia francesa de hoje

relógio d´água

1993

ruy cinatti / saudade

Ouvi dizer que a tua voz se ouvia

lá longe, em Timor, na outra banda do mundo,

e que era esse o profundo dilema

da tua casta, enamorada alma.

O que não ouço fere-me o ouvido

e há segredos, que ocultos soluçam…

De tanto sofrer, uma dor simples

vagueia errante… Uma gaivota alada…

A minha vida, uma perdida âncora

em praia ignota, que eu conheço a fundo.

Tardarei muito a encontra-la,

mas será cedo para a vizinha morte.

13/3/77

ruy cinatti

56 poemas

de «ali também timor…»

relógio d´água

1992

fernando luís / num café de bolonha

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Em dia não a imagem

de ti se desfoca, desagrega-se

a veloz intenção da partilha

em dia aziago te esmorece

a tez, o pulso e a perícia

das mãos outrora plenas.

O suor das noites fortalece

a memória, suas lacunas,

rompe-se o tendão do ombro

em sangue, estás livre és

o vazio, um escombro,

o pronome esfacelado na parede,

cão, cão da morte foge e vai,

que te açoite em fogo

a mão do Senhor,

te afogue, te conduza

para ofegante tédio.

Que em dia não

te desfaçam a vida

e o recusado coração.

fernando luís

num café de bolonha

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

vicente valero / mar sem caminhos

I

Deve ser como um porto o coração do mundo,

o coração do homem. Aí onde repousa

e começa os seus trabalhos o mar das paixões,

em escura justiça, os desejos, as viagens

e a dúvida em silêncio.

Deve ser como um porto. Uma tarde saberemos

se saíram os barcos ou se tão-só o fantasma

do desconhecido nos lançou à aventura

e agora regressamos com os remos ao alto

até nós mesmos.

E nessa tarde outro mar em paz conheceremos.

vicente valero

trípticos espanhóis (2º)

tradução de joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

mário cesariny / raio de luz

Burgueses somos nós todos

    ou ainda menos.

Burgueses somos nós todos

    desde pequenos.

 

Burgueses somos nós todos

       ó literatos.

Burgueses somos nós todos

      ratos e gatos

Burgueses somos nós todos

    por nossas mãos.

Burgueses somos nós todos

    que horror irmãos.

 

Burgueses somos nós todos

    ou ainda menos.

Burgueses somos nós todos

     desde pequenos.

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

miguel torga / paz

Caldas da Raínha, 11 de Setembro de 1939

Calado ao pé de ti, depois de tudo,

Justificado

Como o instinto mandou,

Ouço, nesta mudez,

A força que te dobrou,

Serena, dizer quem és

E quem sou.

  

miguel torga

diário I

1941

joão miguel fernandes jorge / o mar já não era para mim suficiente

2.

O mar já não era para mim suficiente.

Fazia-me falta um rio

um rio sob sombra das árvores.

É difícil a meio da música

suportar a luz do café.

Estávamos juntos

como vejo estar no palco

sob dois projectores.

Os olhos

as mãos

todo o corpo

era só o frio da noite.

joão miguel fernandes jorge

poemas escolhidos,

o roubador de água (1981)

assírio & alvim

1982

josé ángel cilleruelo / auto-retrato com olhos ignóbeis

Os olhos enevoados, em silêncio

A rua, as persianas atiradas

Como capotes sobre os ombros;

Amarga a saliva, engulo-a

Enquanto o homem desaparece

Apagado na humidade da noite.

Deixa como única lembrança

Uma gota gelada de esperma

Na comissura dos meus lábios.

josé ángel cilleruelo

trípticos espanhóis 2º

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

jorge de sena / tentações do apocalipse

Não é de poesia que precisa o mundo.

Aliás, nunca precisou. Foi sempre

uma excrescência escandalosa que

se lhe dissesse como é infame a vida

que não vivamos para outrem nele.

E nunca, só de ser, disse a poesia

uma outra coisa, ainda quando finge

que de sobreviver se faz a vida.

O mundo precisa de morte. Não da morte

com que assassina diariamente quantos teimam

em dizer-lhe da grandeza de estar vivo.

Nem da morte que o mata pouco a pouco,

e de que todos se livram no enterro dos outros.

Mas sim da morte que o mate como um percevejo,

uma pulga, um piolho, uma barata, um rato.

Ou que a bomba venha para estas culpas,

se foi para isso que fizemos filhos.

Há que fazer voltar à massa primitiva

esta imundície. E que, na torpitude

de existir-se, ao menos possa haver

as alegrias ingénuas de todo o recomeço.

Que os sóis desabem. Que as estrelas morram.

Que tudo recomece desde quando a luz

não fora ainda separada às trevas

do espaço sem matéria. Nem havia um espírito

flanando ocioso sobre as águas quietas,

que pudesse mentir-se olhando a criação.

(O mais seguro, porém, é não recomeçar.)

jorge de sena

peregrinatio ad loca infecta

1969

octavio paz / amor e erotismo

POESIA

Aquilo que o poema nos mostra não o vemos com os nossos olhos de carne mas com os do espírito.

Os sentidos são e não são deste mundo.

Por eles, a poesia traça uma ponte entre o ver e o crer.

Por essa ponte a imaginação adquire corpo e os corpos tornam-se imagens.

A poesia erotiza a linguagem e o mundo porque ela mesma é já erotismo.

Religião e poesia vivem em contínua osmose.

EROTISMO

O erotismo é uma poética corporal e a poesia é uma erótica verbal.

O erotismo não é mera sexualidade animal: é cerimónia, representação, sexualidade transformada: metáfora.

Sexo, erotismo e amor são aspectos do mesmo fenómeno, manifestações daquilo a que chamamos vida.

O mais antigo dos três, o amplo e básico, é o sexo. O sexo é o centro e o fulcro desta geometria passional.

O erotismo é exclusivamente humano.

O erotismo é invenção, variação, incessante; o sexo é sempre o mesmo.

Dupla face do erotismo: fascinação diante da vida e diante da morte.

O erotismo é, antes de tudo e sobretudo, sede de ser outro. E o sobrenatural é radical e supremo ser-se outro.

O sentido religioso de um poema como o Cântico dos Cânticos não pode separar-se do seu sentido erótico profano:

são dois aspectos da mesma realidade. Nos místicos sufis é frequente a confluência da visão religiosa com a erótica.

A comunhão é comparada às vezes com um festim ente dois amantes no qual o vinho corre com abundância.

Ebriedade divina, êxtase erótico.

   

AMOR

A transgressão, o castigo e a redenção são elementos constitutivos da concepção ocidental do amor.

O amor é uma atracção para uma única pessoa: para um corpo e uma alma. O amor é escolha; o erotismo, aceitação.

Sem erotismo, não há amor, mas o amor atravessa o corpo desejado e busca a alma no corpo e, na alma, o corpo.

A pessoa inteira.

A ideia de encontro entre dois amantes exige dois condições contraditórias: predestinação e escolha.

O sexo é a raiz, o erotismo é o caule e o amor a flor.

E o fruto? Os frutos do amor são intangíveis. Este é um dos seus enigmas.

O amor é um nó no qual se atam, indissoluvelmente, o destino e a liberdade.

No amor aparece o mal: é uma sedução mórbida que nos atrai e nos vence.

Há muitos anos escrevi: o amor é um sacrifício sem virtude;

hoje eu diria: o amor é uma aposta, insensata, pela liberdade. Não a minha, a alheia.

octavio paz

a chama dupla: amor e erotismo

trad. josé bento

assírio & alvim

1995

álvaro de campos / grandes são os desertos

Grandes são os desertos, e tudo é deserto. 

Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto 

Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo. 

Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes 

Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas, 

Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu. 

Grandes são os desertos, minha alma! 

Grandes são os desertos. 

Não tirei bilhete para a vida, 

Errei a porta do sentimento, 

Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse. 

Hoje não me resta, em vésperas de viagem, 

Com a mala aberta esperando a arrumação adiada, 

Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem, 

Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado) 

Senão saber isto: 

Grandes são os desertos, e tudo é deserto. 

Grande é a vida, e não vale a pena haver vida, 

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar 

Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem) 

Acendo o cigarro para adiar a viagem, 

Para adiar todas as viagens. 

Para adiar o universo inteiro. 

Volta amanhã, realidade! 

Basta por hoje, gentes! 

Adia-te, presente absoluto! 

Mais vale não ser que ser assim. 

Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro, 

E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito. 

Mas tenho que arrumar mala, 

Tenho por força que arrumar a mala, 

A mala. 

Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão. 

Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala. 

Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas, 

A  ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino. 

Tenho que arrumar a mala de ser. 

Tenho que existir a arrumar malas. 

A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte. 

Olho para o lado, verifico que estou a dormir. 

Sei só que tenho que arrumar a mala, 

E que os desertos são grandes e tudo é deserto, 

E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci. 

Ergo-me de repente todos os Césares.   

Vou definitivamente arrumar a mala.   

Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;  

Hei de vê-la levar de aqui, 

Hei de existir independentemente dela. 

Grandes são os desertos e tudo é deserto, 

Salvo erro, naturalmente. 

Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado! 

Mais vale arrumar a mala. 

Fim.

álvaro de campos

e e cummings / a minha miúda é alta e de olhos duros e longos

[iii]

a minha miúda é alta e de olhos duros e longos

assim de pé, com suas longas e duras mãos guardando

silêncio no seu vestido, bom para dormir

é o seu longo e duro corpo cheio de surpresas

qual branco arame electrificado, quando sorri

um duro e longo sorriso isso às vezes faz

crescer alegremente em mim ardentes comichões,

e o frágil ruído dos seus olhos facilmente aguça

a minha impaciência até à ponta ─  a minha miúda é alta

e tesa, com pernas finas tal qual uma trepadeira

que passou a vida inteira num muro de jardim,

e vai morrer. Quando carrancudos vamos para a cama

com estas pernas começa a lançar-se e a enroscar-se

à minha volta, e a beijar-me o rosto e a cabeça.

e. e. cummings

xix poemas

trad. jorge fazenda lourenço

assírio & Alvim

1998

paulo da costa domingos / averbamento

Um cordão policial, na socialização

da falência, debrua as sanefas.

Julga-se que a lógica é

salvar os ricos e esperar

que eles deixem cair,

dos seus sacos a abarrotar

de dinheiro, algum

na praça pública.

paulo da costa domingos

averbamento

& etc

2011