sylvia plath / lorelei

Não existe nenhuma noite para nos afogarmos:

lua cheia, um rio correndo

negro sob um suave reflexo de espelho,

névoas azuis da água gotejando

de malha para malha como redes de pesca

embora os pescadores durmam,

torres sólidas do castelo

multiplicando-se num espelho

todo ele silêncio. Mas estas formas flutuam

em minha direcção, perturbando o rosto

da quietude. Do nadir

erguem os seus membros plenos

de opulência, cabelos mais pesados

que o mármore esculpido. Cantam

um mundo mais cheio e límpido

do que aquele que existe. Irmãs, a vossa canção

traz uma carga demasiado pesada

para ser escutada pelas espirais do ouvido,

aqui, num país onde um sensato

senhor governa equilibradamente.

Ao serem perturbadas pela harmonia

que existe além da ordem deste mundo,

as vossas vozes fazem um cerco. Estais alojadas

nos recifes em declive do pesadelo,

prometendo um abrigo certo;

de dia, estendem-se para além dos limites

da inércia, das saliências

que existem também nas altas janelas. Pior

ainda que esta canção de enlouquecer

é o vosso silêncio. Na origem

do apelo do vosso coração gelado

─ a embriaguez das grandes profundezas.

Ó rio, como vejo serem arrastadas

lá no fundo do teu curso de prata,

aquelas grandes deusas da paz.

Pedra, pedra, leva-me lá para baixo.

sylvia plath

pela água

tradução de maria de lurdes guimarães

assírio & alvim

1990

maria gabriela llansol / meu deus, agora o amor está sujo

5 de Março de 1995

__________________________________________________________________________ Sandra,

   Meu Deus, agora o amor está sujo. Numa bacia. Sujo, como é possível? Não penses que é uma pergunta, é antes uma não-pergunta, ou o espanto antes da pergunta, o puro lugar do in-compreender. Uma morte,

que voz a traz,

a aproxima de nós e nos enxovalha o olhar?

    Que o sólido existe, existe,     como a natureza vegetal existe. Basta olhar como se decompõe o madeiro da árvore.

    Que o líquido existe, existe,     como a natureza animal existe. Basta ver como se liquefaz um corpo.

   Mas não será preciso, meu amor, tornar mais inteligível, mais percuciente, mais feroz, em suma, mais irradiante, a natureza evanescente, real e vaporosa, das figuras

que sempre fomos,

esses animais magníficos de uivo vibrante,

em vias de extinção?

    Com os olhos, a rapariga que saiu do texto («Não sintas ciúmes! Não há nada disso entre nós!») diz-me que sim, mas com a boca pronuncia:

    ─ Que coisa incompreensível termos vivido com um nome próprio.

maria gabriela llansol

inquérito às quatro confidências

relógio d´água

1996

ary dos santos / na mesa do santo ofício

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.

Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.

Que viemos, amámos, pecámos e partimos

Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos

Do que dizem e pensam

E que a nossa aventura,

É no vento que passa que a ouvimos,

É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos

E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.

Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,

Que nos espreguiçaremos na fogueira.

ary dos santos

vinte anos de poesia

a liturgia do sangue 1963

círculo de leitores

1983

josé gomes ferreira / invasão

XVIII

(Legenda escrita com sangue num

Muro de protesto.)

«Fecharam-me na pedra viva deste Pesadelo…

─  mas ergui-me a cantar do tamanho da treva!

Sim, a cantar,

Eu, o homem que não tenho medo do universo vazio

e ando a encher as estrelas e os mundos

 da chama do meu frio.»

josé gomes ferreira

poesia II

invasão 1940-1941

portugália

1962

antonio orihuela / o fato novo do imperador

Tenho 31 anos e estou cansado.

Todos os sítios me vão parecendo, finalmente,

igualmente maus.

Todas as pessoas, incluindo as que gostam de mim,

insuportáveis.

Não encontro sentido nem para o que faço

nem para as coisas que deixo por fazer.

Olho para os outros

com a absoluta certeza de quem vê

não semelhantes,

serenos, resignados, envilecidos extraterrestres.

Olho para mim

e sinto-me como se não tivesse outros com quem partilhar.

Para onde quer que eu olhe,

a insuportável mentira que faz ninho, germina, destila

este tempo, este país, este modo de viver

a que chamam

progressista, tolerante, solidário, democrático,

avançado, europeu, e melhor e melhor

que todos os existidos,

que todos os possíveis.

Este modo de viver

onde falta tudo o que foi nomeado.

Que desfez a classe trabalhadora sem uma única bala,

que encarcerou as consciências sem uma única grade,

que me afasta sem um único cassetete,

que me exclui sem um ferro candente,

sem sequer uma estrela amarela na lapela.

Este tempo

de fatos novos,

de Imperadores.

antonio orihuela

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

josé tolentino mendonça / a presença mais pura

Nada do mundo mais próximo

mas aqueles a quem negamos a palavra

o amor, certas enfermidades, a presença mais pura

ouve o que diz a mulher vestida de sol

quando caminha no cimo das árvores

"a que distância da língua comum deixaste

o teu coração?"

a altura desesperada do azul

no teu retrato de adolescente há centenas de anos

a extinção dos lírios no jardim municipal

o mar desta baía em ruínas ou se quiseres

os sacos do supermercado que se expandem nas gavetas

as conversas ainda surpreendentemente escolares

soletradas em família

a fadiga da corrida domingueira pela mata

as senhas da lavandaria com um "não esquecer" fixado

o terror que temos

de certos encontros de acaso

porque deixamos de saber dos outros

coisas tão elementares

o próprio nome

ouve o que diz a mulher vestida de sol

quando caminha no cimo das árvores

"a que distância deixaste

o coração?"

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

fernando guimarães / pedra

Fender aqui a pedra; procurar o que se torna

no seu próprio sentido; este peso. Assim se espera

que chegue um equilíbrio novo até podermos conhecer

o modo como diante de nós fica imóvel. O tempo

há de passar depressa. As mãos estão unidas

à sua volta e recebem o que nela estava mais distante

até se consumar em nós o que também há-de ser

a leveza.

fernando guimarães

relâmpago

revista de poesia 29/30

outubro 2011/abril 2012

edgar allan poe / só

Na infância, não fui como os outros

e nunca vi como outros viam.

As minhas paixões, não me vinham

de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,

e era outro o canto, que despertava

o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.

Assim, na minha infância, no alvor

da tormentosa vida, ergueu-se,

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,

da rubra escarpa da montanha,

do sol, que todo me envolvia

em outonais clarões dourados;

e dos relâmpagos vermelhos

que o céu inteiro incendiavam;

e do trovão, da tempestade,

daquela nuvem que se alteava,

só, no amplo azul do céu puríssimo,

como um demónio, ante meus olhos.

edgar allan pöe

luis buñuel / bacanal

Carneiro de 125 pesetas,

caracóis abundantes, manuais como o ventre da mulher de 150 pesetas;

os pães que o pobre come

podem ser amassados desse ventre

e cozidos com fogo de polegares.

Quando cruzamos os polegares para formar uma harpa

renova-se o martírio de S. Bartolomeu,

que, souberam depois, era um diabo

ou um fauno

que se ria da cruz.

Ao morrer comeram-no umas formigas de ouro

que tinham carne de moura

e cu de bailadeira.

S. Bartolomeu e o fauno dançavam

enquanto as pedras saíam disparadas da terra

como beijos atirados com a ponta dos dedos.

Do túmulo de S. Bartolomeu sai uma espiga de bronze

por cada beijo que pôde e não quis roubar.

luis buñuel

poemas

trad. de mário cesariny

arcadia

1977

antonio gamoneda / houve um tempo…

  

Houve um tempo em que as minhas únicas paixões

     eram a pobreza e a chuva.

Agora sinto a pureza dos limites e a minha paixão

     não existiria se eu soubesse o seu nome.

  

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

herberto helder / elegia múltipla V

Não posso ouvir cantar tão friamente. Cantam

sobre a minha vida.

Trouxeram a taciturna pureza das grandes noites

do mundo.

Do antigo elemento do silêncio subiu essa canção

devastadora. Ó feroz mundo puro,

ó vida incomparável. Cantam, cantam.

Abro os olhos debaixo das águas silenciosas,

e vejo que minha lembrança é mais remota

que tudo. Cantam friamente.

Não posso ouvir cantar.

Se dissessem: a tua vida é uma roseira. Vê

como bebe no anónimo da estação.

O sangue escorrega por ti, quando é a altura das rosas.

Ouve: não te maravilha

a subtileza de espinhos e folhas pequeníssimas?

─  Se dissessem alguma coisa, eu ficaria rico

de um nome extremo.

Não cantem, não floresçam.

Não posso sentir encher-se assim a vida

com uma canção fria e uma roseira

tão espalhada em mim.

Pode ser que fosse ilesa esta época do ano,

e minha existência de repente se tomasse

por todo esse fervor.

Vejo minha ardente agudeza escoar-se à maturidade

confluente

de um minuto de verão. - Estaria eu

completo para a morte?

Não, não cantem essa lembrança de tudo.

Nem roseira na sangrenta delicadeza

da carne, nem o verão com seus

símbolos de feroz plenitude.

Gostaria de pensar cada um dos meus dedos,

esta cítara descida da obra.

Toda a tristeza como uma vida admirável

enchendo a eternidade.

As frias canções despovoam-me, e as roseiras

tornam desavindas as rosas

recuadas. Ouve: na tristeza do estio enorme

alui-se-me o uno sangue.

Eu próprio poderia cantar um nome masculino,

a minha vida inteira

tão forte e impura, tão preenchida pelo quente silêncio

do que se não sabe.

Não se canta e floresce. Ninguém

amadurece no meio da sua vida.

Toca-se lentamente uma parte suspensa do corpo,

e a alta tristeza purifica os dedos.

Porque um homem não é uma canção fria ou

uma roseira. Não

é um fruto como entre folhas inspiradoras.

Um homem vive uma profunda eternidade que se fecha

sobre ele, mas onde o corpo

arde para além de qualquer símbolo, sem alma e puro

como um sacrifício antigo.

─  Por sobre frias canções e roseiras aterradoras,

minha carne ligada nutre o silêncio maravilhoso

de uma grande vida.

Pode ser que tudo esteja bem no plural

de um mundo intenso. Mas

o amor é outro poder, a carne

vive da sua absorta permanência. Esta vida

de que falo

não se escoa, não alimenta os superlativos

diários. É única

e perene sobre a escondida fluência

dos movimentos.

─  Uma roseira, mesmo

incomparável, cobre tudo com a sua distracção vermelha.

Por detrás da noite de pendidas

rosas, a carne é triste e perfeita

como um livro.

herberto helder

elegia múltipla,poema v

poesia toda

assírio & alvim

1996

antoni clapés / sozinho frente ao mar

Sozinho frente ao mar. Não numa praia baixa, não, mas sim numa

abrupta e altiva escarpa. Não chegava até mim qualquer ruído: o

vento só me trazia o rumor do vento. Pelo meio-dia, comecei a

caminhar ao longo de um atalho paralelo â costa. Após um certo

tempo, descobri uma espécie de curral irregular, escondido no meio

das silvas. No entanto, nele não havia gado, nem sinais de alguma

vez ter havido. No centro daquele espaço fechado erguia-se um cubo

de pedra negra, com cinco palmos de lado. Ao aproximar-me, ouvi

saírem da minha boca sons que se articulavam em frases de uma

língua estranha; eu ignorava o seu significado, mas pressentia que

recitava textos de uma liturgia pretérita. Se me calava, reconhecia no

silêncio a minha voz, e vice-versa. Correndo como um possesso refiz

o caminho, para trás, para regressar ao lugar onde o meu itinerário se

tinha iniciado, com a pressa de descobrir o segredo daquela fala. Para

lá da névoa que começava a velar o horizonte distinguia-se,

tenuemente, a fina linha do esquecimento.

antoni  clapés

poemas                                      

tradução de egito gonçalves 

gil t. sousa / carta de alforria

                                      v de veneza

11

já escrevi tantas cartas

de alforria!

não que tivesse sido genial

ou poderoso

mas porque

fui um homem livre

hoje contemplo

a minha grande casa branca

a minha grande casa branca

em ruínas

e sei que valeu a pena

ter resgatado tantos e tanta coisa

ao vazio e á solidão

valeu a pena

porque conquistei o meu direito

a ter medo

gil t. sousa

água forte

2005