fernando luís sampaio / ao entrar no bar

Deixa a tua mão renascer na curva

Da paisagem, nos alicerces desertos

Da paixão ─ como as longas cartas que escrevias ─ ,

Deixa que os lábios sobrevoem

As palavras incapazes de alegia

─  que me calaste no auge do beijo ─ ,

Deixa, por uma vez, que tudo flua

Como o fogo na minha mão

E se escoe pelos corações mais queimados

Pela vida.

Deixa, numa manhã assim,

Sem razão aparente e aparada

Nas pontas que a tua mão

Corrija a órbita desta paisagem

Que pronuncia a indecifrável

Respiração da morte.

fernando luís sampaio

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2912

ângela canez / suspendamos um pouco a alma

Suspendamos um pouco a alma

     à semelhança de um objecto pesado e enorme

     Aonde chega a matéria severa

     forja um bem aparente

     dá forma a um signo artificial

     Os elementos primários criam o cheiro da ameixa no susto mole

          — cera nos punhos rotos

     jugo da fome perseguindo a fortuna

     assistindo ao seu declínio

     o visível sustém-se pela seiva

     vespertina, o visível abomina o jejum

     persiste como um insulto indigno

     Algures um sentido repousa

     mais fundo, permanece até que o tempo finde

     — Aquela criança desagregada

     não cabe à mesa

     não se segura sozinha raiada de espuma

     porque aplaude o gesto póstumo o gesto

     que se esboça antes das próprias mãos

     Desse seu costume informe de arrastar

     um destino interdito, à margem do que

     é normal e é homem

          — Assistimos ao riso crescente daqueles

          para quem a criança está para além

          um ser nulo, fragmentário

     O jugo da busca não é vão

            inanimal apenas

ângela canez

oficina de poesia

nr. 3 Junho 2004

coimbra

alberto caeiro / estou louco

Estou louco, é evidente!

Mas que louco é que estou?

É por ser mais sonhador

que gente que sou louco?

Ou é por ter mais completa

a noção de ser pouco?

alberto caeiro

juan ramón jiménez / universo

Teu corpo: ciúmes do céu.

Minhalma: ciúmes do mar.

(Pensa minhalma outro céu.

Teu corpo sonha outro mar.)

 juan ramón jimenéz

casimiro de brito / finis

Se antes de abrir a boca

Já está tudo dito

Deverei abrir a boca?

Enredar-me nas águas

Se o mar consome as areias por toda a parte?

Levantar-me alucinado

Se as nuvens apagam o fogo

Mais cedo ou mais tarde?

Se não há nada para dizer

Onde se acumulam as palavras

Que não foram ditas?

casimiro de brito

poesia do mundo

afrontamento

1995

antonio gamoneda / um bosque abre-se…

  

Um bosque abre-se na memória e o cheiro a resina é útil

ao meu coração. Vi as esferas do suor e os

insectos na doçura;

depois, o crepúsculo em seus olhos;

mais tarde, o cardo a ferver perante o centeio e a fadiga

dos pássaros perseguidos pela luz

antonio gamoneda

livro do frio

trad. de josé bento

assírio & alvim

1999

fernando pessoa / já não me importo

Já não me importo

Até com o que amo ou creio amar.

Sou um navio que chegou a um porto

E cujo movimento é ali estar.

Nada me resta

Do que quis ou achei.

Cheguei da festa

Como fui para lá ou ainda irei

Indiferente

A quem sou ou suponho que mal sou,

Fito a gente

Que me rodeia e sempre rodeou,

Com um olhar

Que, sem o poder ver,

Sei que é sem ar

De olhar a valer.

E só me não cansa

O que a brisa me traz

De súbita mudança

No que nada me faz.

fernando pessoa

josé tolentino mendonça / quatro tiros no coração

Certas manhãs chegava

esmagado pela luz

longo, frívolo, ofensivo

qualquer gesto aludia

a uma espécie de tremor

a tristeza daqueles que não pertencem

a lugar algum

vivia tudo num instante

a solidão, os rancores

as alegrias dos outros

o silêncio do Outono

nunca o amor tocara o seu corpo

com a intensidade do medo

tornou-se parte de um rito

nem perto, nem longe

da palavra justa

ele só pedia

«não me digam nada»

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

antónio barbedo / alexitimia

A dor cessa pelas quatro da manhã.

Acorda mais tarde com

vómitos, borras de café. Em maca,

num quarto diferente. O sangue AB negativo.

Agulha descartável, máscara

de oxigénio. A luz de presença

torna legível – uma existência sem

afectos, a poesia sem  metáforas

antónio barbedo  

encontros de talábriga

festival internacional de poesia de aveiro

1999/2003

fernando alves dos santos / ode

Levantar um homem dum túmulo desprezado;

deixá-lo à minha imagem

tocar no ventre das estátuas

justificando para sempre a queda mitológica das cidades.

Procurar coisa tão pouca

como a minha invenção deserta e ágil

num cigarro de acaso a própria manhã

que entre os dedos levo à minha boca.

Deixar que doa uma gota do meu sangue

e correr

correr

até que os pulsos me rebentem;

tiritar de silêncio

ter raízes que ultrapassem os regaços das mães

fazer de novo a morte no seio das montanhas abertas

e beijar na própria epiderme

a nossa lucidez amatória de universo.

fernando alves dos santos

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

antónio franco alexandre / agora estou na beira do penhasco...

  

8

agora estou na beira do penhasco e não vou voar

como o sublime bicho estratosférico brilhante

de plumas esmeraldas tentativos braços

apenas eu baço de nenhuma asa debruçado

sobre o vidro de água e em baixo

os corredores, dispostos à partida

em músculos compactos, e deles o mais jovem (vestido

de improváveis azagaias) exclama: é esta

a fonte do trovão!, e aponta

um buraco azul mudo nas paredes da pedra. por fora

de mim regresso ao som silencioso da cidade

onde todos os rostos são o papel com linhas de inventário

e as patas dos homens pousam na larga secretária

e ficam, em relevo, caminhando no sangue, e eu queria

para ti, uma cidade sem mistério,

o gelo transparente onde mergulha a imagem

dos corredores, lançados no velocíssimo sossego sem repouso

das palavras trocadas, das bocas e dos braços misturados

pela luz, que é uma areia movediça,

este saber de nós sem ócio e sem negócio, iguais

às portas do trovão, onde o mais sábio

se lança nu compacto deus do fogo e ri

antónio franco alexandre

poemas

assírio & alvim

1996

antónio gancho / sintaxe

Aonde a planície já não tiver um sentido

e os campos forem já só o horizonte

aí o teu vestido há-de ser cor esmaecido

e sobre ti a minha fronte.

Por te sobre os joelhos uma flor rubra

por te no lugar das pernas o mais amor que me houver

aí onde a flor deixa o pólen

aí o sémen mulher.

Por te sobre o sémen o gemido do teu acto

por te sobre o gemido

a planície sem sentido

aí o teu vestido há-de ser cor esmaecido

por te sobre as pernas me dilato.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

vinícius de moraes / poema do natal

PARA ISSO fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos ─

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será a nossa vida

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos ─

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez, de amor

Uma prece por quem se vai ─

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação na poesia

Para ver a face da morte ─

De repente nunca mais esperaremos…

Hoje a noite é jovem: da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

vinicius de moraes

o poeta apresenta o poeta

cadernos de poesia

publicações dom quixote

1969