ricardo reis / negue-me tudo a sorte, menos vê-la,

Negue-me tudo a sorte, menos vê-la,

        Que eu, estóico sem dureza,

Na sentença gravada do Destino

        Quero gozar as letras.

20-11-1928

fernando pessoa

odes de ricardo reis

ática

1946

filipa leal / são joão

Lembro-me que o Miguel saiu com o manjerico

debaixo do braço.

O manjerico pertencia ao restaurante Batalha,

como os cães pertencem aos seus donos

e os humanos aos seus amantes.

O Miguel roubou o manjerico, é certo,

mas o dono do restaurante devia ter estado mais atento.

O dono do restaurante já devia ter idade para saber amar

as suas plantas.

filipa leal

vem à quinta-feira

assírio & alvim

2016

luís falcão / a casa fechando-se

A casa fechando-se

sobre a vastidão da infância

infiltrações e humidades

entranhando-se

no tempo que te resta

a um canto

a correspondência interrompida

pressupostos inadiáveis

amontoando-se

sob o pulsar irredutível

de uma exigência de infinito

luís falcão

bruma luminosíssima

artefacto

2016

vasco gato / o carro suspenso na chuva

O carro suspenso na chuva

Todo o ar por nossa conta

– chegará? –

inútil o volante

inúteis as frequências da rádio

duas vidas apenas

soldando-se na indiferença

de uma rua completamente marginal

vasco gato

um passo sobre a terra

língua morta

2018

joaquim manuel magalhães / volta de novo a estação das vinhas

Volta de novo a estação das vinhas.

Nós os dois não voltaremos a sentar-nos

na sombra fosforescente do pátio.

Há apenas para contar a meia-idade

que faz fugir os olhos dos piores.

Assim nos ríamos nós há muitos anos

das seduções que nos procuravam

e partíamos depois de conversas e de álcool

para o resto da noite com os da nossa idade.

Um pouco mais de tempo e um de nós

ouvirá que morreu o outro. Só então,

a medo, só então haverá isso de que nos rimos,

lágrimas.

joaquim manuel magalhães

os poços

uma luz com um toldo vermelho

editorial presença

1990

josé amaro dionísio / uma forma de prisão provida da matéria dos dias

Uma forma de prisão provida da matéria dos dias. O único problema do homem é que é um bicho para morrer – como todos os outros, já se sabe. Mas, desgraça maior, ao contrário de todos os outros passa os dias a inventar o que pode para iludir isso. Cansa-se, e povoa à sua volta uma ausência de pessoas com que cria o paradoxo dum universo concentracionário em que toda a ressonância humana resulta da assunção ostensiva dessa ausência. Há uma pintura assim.

josé amaro dionísio

eduardo batarda

a sombra do sangue

livro de artistas

europalia 91

1991

rené char / violências

Acendia-se a lanterna, imediatamente cercada por um pátio prisional. Os pescadores de enguias iam lá escavar ervas raras com o seu ferro, na esperança de delas extraírem qualquer coisa para cevar as suas linhas. Toda a quadrilha das escumas tinha aí o seu refúgio ao abrigo da necessidade. E todos os dias se repetiam as mesmas manobras de que eu era a vítima e a testemunha anónima. Optei pela obscuridade e pela reclusão.

Estrela do destino. Entreabro a porta do jardim dos mortos. As flores servis retraem-se. Companheiras do homem. Ouvidos do Criador.

         

rené char

furor e mistério

o ante-mundo

trad. margarida vale de gato

relógio d’ água

2000

bocage / à estanqueira do loreto, célebre pelo seu grandíssimo nariz

Examina-se um planeta

Com telescópio de cá:

Ver-se-ia a cara da Helena

Sem telescópio de lá.

«Salve-se! (diz o Diabo)

Nas masmorras infernais

Se eu hospedasse essa cara,

Onde acomodar as mais?»

Salvo-te (diz Deus ao Demo)

Das masmorras infernais,

Se meteres esta cara

Onde acomodas as mais.

Cara, cara, cara, cara,

Cara, cara, e continua!...

Todas estas caras juntas

Não são tanto como a tua.

Cara, cara, cara, cara,

Cara, cara, e continua!...

Que revolução é esta?

Anda pela terra a lua?

A estanqueira tem marido

Que quando deitar-se intenta,

Como não cabe na cama

Dorme dentro duma venta.

A cara da estanqueira

Por um milhão a comprara;

Se fosse cara de açúcar,

Um milhão, não era cara!

Disse-lhe um sério taful

Que tabaco lhe comprara:

«A sua loja é pequena;

Porque não vende na cara?»

Disse-lhe certo estrangeiro

Que ajusta papéis com massas:

«Quero pôr a sua cara

Nesta loja de caraças!»

São nádegas, ou bochechas?

Arrenego do diabo!

Tem a cabeça no chão,

E sobre o balcão o rabo.

Domingo dois do corrente

Se faz pela vez primeira

O brinco dos cavalinhos

Sobre a testa da estanqueira.

Dizem os da Encarnação

«Que em morrendo a estanqueira

Faz-se a obra, e o cemitério,

Tudo dentro da caveira.»

Deu a estanqueira um espirro

Gritam os vizinhos seus,

Julgando ser terremoto:

«Misericórdia, meu Deus!»

Quer vinhos? Não tem que errar,

Trepe por esses focinhos,

Bata nas ventas, que dentro

Tem dois armazéns de vinhos.

bocage

o surrealismo na poesia portuguesa

organização de natália correia

frenesi

2002

antónio reis / poemas quotidianos

49

É na piedade

dizem

que tudo nasce

eu prefiro

o amor

onde ela cabe

e morre

antónio reis

poemas quotidianos

tinta da china

2017

carlos de oliveira / desenho infantil

II

Os camponeses, esses, destinados às sepulturas rasas, aos estratos de mortos sobre mortos, servem-se do pinho, dos adobes (materiais perecíveis), erguem casas na lama, manuseiam utensílios tão rudimentares como a charrua de madeira. Passam sobre a areia e as pegadas somem-se depressa, «mas carregam aos ombros a pedra do meu lar (pensa a criança obscuramente) e a minha lápide futura».

carlos de oliveira

a leve têmpera do vento

antologia poética

quasi

2001

ruy belo / nos finais do verão

Quando alguns anos aí por finais de agosto o sol por momentos como que se vela

e eu me sinto talvez sem saber porquê subitamente triste ou não sei indeciso

posso fazer várias coisas, no entanto quase sempre o que faço

é correr completamente todas as persianas de todas as janelas de todas as divisões

                                                                                                                 da casa

meter-me na cama cobrir-me todo até a cabeça com a roupa

e começar a ouvir por exemplo o requiem de mozart. Talvez quase todo o verão

tenha passado por mim quase sem eu dar verdadeiramente por isso

terei descido meia dúzia de vezes à praia terei tomado ao todo um banho

terei visto distraidamente uma tarde a areia cair-me do punho

levemente fechado por entre os dedos para a palma aberta da outra mão

O sol terá aplicado diariamente a sua demão de luz a dois lados da minha casa

mais amarelado pela manhã na parede voltada a leste

mais amarelo torrado na parede do lado ocidental pouco antes de passar

o testemunho à sombra avassaladora da noite

O lugar exacto do pôr do sol ter-se-á desviado insensivelmente no

sentido norte-sul dou por isso exactamente no fim do mês

ao levantar os olhos da máquina de escrever e procurar em vão o sol prestes a pôr-se

no estreito intervalo de duas casas à beira-mar onde antes o via

e além disso a passagem do tempo será também visível por exemplo

na altura da pilha dos jornais acumulados a um canto do quarto

no progressivo desgaste do enorme sabonete que dia a dia utilizei

para lavar distraidamente as mãos as diversas vezes que as lavei

Alguma coisa passou para sempre passou irremediavelmente para sempre

alguma coisa que não será principalmente isso mas será também isso

alguns rostos pousados no verão de linhas suaves como certos sulcos na areia

sim decerto alguns rostos estes dias insistentemente repetidos

mas afinal desconhecidos ficarão para sempre nas dobras do verão

e mais uma vez na vida eu não saberei que fazer acreditem

no que digo não saberei verdadeiramente que fazer

Noutras alturas do ano quando a timidez se apodera de mim

ou não consigo olhar alguém nos olhos ou tratar de um assunto prático

tomo um whisky telefono a alguém leio certo tempo o jornal

Agora nestes finais de agosto quando o sol por momentos como que hesitou

o que fiz foi correr as persianas rodear-me de uma certa escuridão

e deixar correr a fita onde se encontra gravado o requiem de mozart

Os violinos como que procurarão serrar suavemente as vozes cheias e leves

instrumentos de sopro violinos e vozes dispor-se-ão aqui e ali por estratos

à maneira das nuvens no céu de alguns destes dias passados

pela hora do pôr do sol lá para os lados do poente sobre as águas mansas do mar

Sentirei talvez a mão de cotão da escuridão pesar-me no peito

estendido apenas existente devido ao ritmo lento da respiração

e o vento socorrer-se-á de vez em quando da cumplicidade da música

que abranda que como que poisa para garantir que sim

que está ali exactamente rente à moldura da janela e procura

fazer-se pequeno para ver se passa por algum interstício

e assinalar a sua presença no quarto por uma ligeira ondulação das cortinas

por um hálito na minha pele que seja bastante para me alterar o ritmo da

                                                                                                respiração

Sentir-me-ei levemente inquieto tenho dois ou três problemas a resolver

estarei triste indeciso inquieto terá passado para mim de maneira

irremediável e não sei porquê mais sensível um tempo de vida

voltarei a cassete do outro lado piscarei os olhos no escuro

Tenho a sensação de que me protegem três ou quatro pessoas

de que três ou quatro pessoas contra as quais às vezes me revolto me fazem falta

não descerei à praia não quero estes dias voltar a descer à praia

Talvez em meados de setembro se porventura se não alterar muito

o ritmo da minha respiração eu abra de novo as janelas veja o tempo que faz

dê uns passos pequenos na casa e me encaminhe lentamente na direcção do mar

Então sim então estarei só. Que é feito daqueles rostos de verão

daquelas silhuetas ao pôr-do-sol interpostas por vezes entre a luz e o livro que lia

a que profundidade se encontram agora determinados passos

ainda não há muito indubitavelmente impressos na areia do verão

perguntarei na falta de outras pessoas talvez ao mar esse mar que mora

sempre aqui e não vai para longe com o verão. Ficarei à escuta procurarei

distinguir no marulho do mar qualquer esboço de resposta

olharei os contrastes da luz incidindo na superfície do mar

Sei que é em vão que tudo será decerto em vão e que mais uma vez

assisti sem remédio de braços caídos à implacável destruição do verão

Que é feito do verão que é feito dessa pausada estação

onde eu sem saber cavara os alicerces da minha vida que é feito

dos olhos sérios e dignos dessa criança ameaçada pelo fim do verão?

por um tempo que em breve a roubaria ao ruidoso convívio do verão?

Quando eu era pequeno e pressentia que me iam levar para longe do mar

despedia-me uma a uma das árvores das pedras que não mais voltaria a ver

mesmo que no ano seguinte as voltasse a ver dava uns passos a cambalear

pensava que seria isso doer-me a cabeça que nunca me tinha doído

Mas não era por isso não era por sentir há pouco no pulso

o fim acerado do verão que eu estava inquieto triste

ia jurar que não era por nada disso que não tinha nada a ver com isso

Agora sim agora estarei inquieto e triste por saber mais profundamente

do que uma unha cravada na carne que alguma coisa sem remédio acabou

que certos rostos precisamente esses rostos que amiúde o verão

utilizava para ser leve fazer parte das minhas coisas fazer

talvez parte de mim repousam para sempre amortalhados no verão

estarei triste por ver que mais uma vez terei falhado inapelavelmente na vida

Inútil agora fechar as janelas deitar-me voltar a ouvir o requiem de mozart

inútil mesmo estar certo de que fizesse eu o que fizesse

mesmo que o fizesse no devido tempo tudo seria inútil

Abrirei a janela fincarei o queixo no peitoril da janela

farei uma última tentativa para procurar saber onde é que se esconde

o verão onde é afinal o sítio sossegado do verão

Ficarei sem remédio triste à janela do meu quarto

de olhos perdidos no mar perdidos com o verão

ruy belo

toda a terra

todos os poemas III

assírio & alvim

2004

manuel gusmão / b.

aprende a falar – diz

a rosa: escreve de noite

e que o meu múltiplo sol

te guie inúmeros

os caminhos, põe-te numa sala

com a luz apagada

onde chegue acesa

a de uma outra, e

frágil,

ao papel que para ela

voltas. então, falas

das paixões, da pétala

que cai no interior

do coração

e navega na sombra do

sangue,

de assombro em

assombro.

manuel gusmão

dois sóis, a rosa

a arquitectura do mundo

caminho

1990

luís miguel nava / as mãos nos bolsos

As mãos nos bolsos, como se com eles comunicasse o coração, às vezes aparecia por aí.

O nome que lhe tinham posto era, no entanto, demasiado para uma só pessoa. Trazê-lo assim sempre consigo abria-lhe feridas pelo corpo, onde as cortinas se metiam, agitadas pelo vento.

Não serei eu a negar que o raciocínio e a pele se contaminam, costumava-me ele dizer. Ainda hoje a pele ganha terreno ao coração.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

rebentação

publicações dom quixote

2002