antónio reis / penso se é ainda

Penso se é ainda

a  infância que dura

ao comer em silêncio

a carne no pão

E tu imitas o pai

julgando que apenas

estou a brincar

antónio reis

poemas quotidianos

tinta da china

2017

fernando pinto do amaral / lisboa-94

Descri  do tempo: a vida arrependeu-se

de todas as promessas, dia a dia

irrompendo e rompendo o infinito

do que chamamos febre, labareda

acesa desde sempre. Neste corpo

há um princípio de alma a respirar

como fogo roubado a outro a fogo

que mais ninguém conhece – ergueu-se a chama

e ondula ainda em cada gesto meu

a decompor-se ao longo de mil gestos

das pessoas autómatas, varrendo

a atmosfera das ruas, o prazer

de repetir retratos entre as curvas

da pálida cidade boquiaberta

em fim de quarta-feira. De improviso

a memória atravessa uma abertura

pelo meio de portas mal fechadas,

caleidoscópio histérico de encontros

em bares e restaurantes sob as luzes

cada vez mais à deriva. O pensamento

dilui-se ao ritmo dos lugares-comuns

no quase inútil mapa dos sorrisos

agora sobrepostos – engrenagens

nocturnas, reticências prolongando

as falas sempre vãs dos vãos amigos,

poeira de mil sonhos dissipados,

melodia espectral, oásis mudo,

palácio em ruínas, coração.

fernando pinto do amaral

o lento apocalipse do sangue

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

luís miguel nava / agora que de novo

O mar voa nas rochas, como

se a manhã se formasse onde se forma o cuspo eu aproximo-me

dele e arde a pele de que a memória

vem lentamente tomar conta.

Avanço com cuidado, agora que de novo

nas praias o mar solta os cães. O que chamávamos

verão são poços através

dos quais se some a pele pela memória dentro.

luís miguel nava

como alguém disse

contexto editora

1982

manuel francisco t. / vibram as túlipas, os meninos

Vibram as túlipas nos canaviais

Que sabem as tul do que as faz vibrar?

Deus esquece o que dispôs no banco

De mármore do jardim do império

Escreveu a morte renasce muitas vezes

Nada quer dizer as túlipas o brasão

Do silêncio e as estátuas que comandam

A descida às neves, grutas e deuses

Para lá de Belém continuam a nascer

Os meninos que sabem das túlipas

Horóscopos da paixão, pentecoste

De pequenos melros. Deus os ajude

No seu  esquecimento a ao meu menino

O traga bem, o calção de veludo, etc.

manuel francisco t.

colóquio letras 113-114

fundação calouste gulbenkian

1990

gil t. sousa / reviver

regressar

para que um tempo suspenso

possa tocar de novo as mãos

que tudo guardaram

na água parada

a educação das pedras erguidas

declamadas em margem

nas árvores repetidas

resgatar os olhos de então

gil t. sousa

mário cesariny / rua 1.º de dezembro

À hora X, no Café Portugal

à mesa Z, é sempre a mesma cena:

uma toupeira erga a mãozinha e acena…

dois picapaus querelam, muito entusiasmados:

que a dita dura dura que não dura

a dita dita dura – dura desdita!

Um pássaro cantor diz que isto assim é pena

e um senhor avestruz engole ovos estrelados

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

luís vaz de camões / elegia

A D. António de Noronha, estando

                                         o autor em Ceuta

[II]

   Aquela que de amor descomedido

pelo fermoso moço se perdeu

que só por si de amores foi perdido,

despois que a deusa em pedra a converteu

de seu humano gesto verdadeiro,

a última vez só lhe concedeu;

assi meu mal do próprio ser primeiro

outra cousa nenhüa me consente

que este canto que escrevo derradeiro.

   E se algüa pouca vida, estando ausente,

me deixa Amor, é porque o pensamento

sinta a perda do bem de estar presente.

Senhor, se vos espanta o sentimento

que tenho em tanto mal, para escrevê-lo

furto este breve tempo a meu tormento.

   Porque quem tem poder para sofrê-lo,

sem se acabar a vida co cuidado,

também terá poder para dizê-lo.

   Nem eu escrevo mal tão costumado,

mas n'alma minha, triste e saudosa,

a saudade escreve, e eu traslado.

   Ando gastando a vida trabalhosa,

espalhando a continua saudade

ao longo de ua praia saudosa.

   Vejo do mar a instabilidade,

como com seu ruído impetuoso

retumba na maior concavidade.

   E com sua branca escuma, furioso,

na terra, a seu pesar, lhe está tomando

lugar onde se estenda, cavernoso.

   Ela, como mais fraca, lhe está dando

as côncavas entranhas, onde esteja

suas salgadas ondas espalhando.

   A todas estas cousas tenho enveja

tamanha, que não sei determinar-me,

por mais determinado que me veja.

   Se quero em tanto mal desesperar-me,

não posso, porque Amor e Saudade,

nem licença me dão para matar-me.

   Às vezes cuido em mim a novidade

e estranheza das cousas, co a mudança

se poderão mudar üa vontade.

   E com isto afiguro na lembrança

a nova terra, o novo trato humano,

a estrangeira gente e estranha usança.

   Subo-me ao monte que Hércules tebano

do altíssimo Calpe dividiu,

dando caminho ao mar Mediterrano.

   Dali estou tenteando aonde viu

o pomar das Hespéridas, matando

a serpe que a seu passo resistiu.

   Em outra parte estou afigurando

o poderoso Anteu que, derrubado,

mais força se lhe estava acrescentando;

mas do hercúleo braço sojugado,

no ar deixou a vida, não podendo

da madre terra já ser ajudado.

   Nem com isto, enfim, que estou dizendo,

nem com as armas tão continuadas,

de lembranças passadas me defendo.

   Todas as cousas vejo remudadas,

porque o tempo ligeiro não consente

que estejam de firmeza acompanhadas.

   Vi já que a Primavera, de contente,

de mil cores alegres revestia

o monte, o rio, o campo alegremente.

   Vi já das altas aves a harmonia,

que até aos montes duros convidava

a um modo suave de alegria.

   Vi já que tudo, enfim, me contentava,

e que, de muito cheio de firmeza,

um mal por mil prazeres não trocava.

   Tal me tem a mudança e estranheza

que, se vou pelos campos, a verdura,

parece que se seca, de tristeza.

   Mas isto é já costume da ventura;

que os olhos que vivem descontentes,

descontente o prazer se lhe afigura.

   Ó graves e insofríveis acidentes

de Fortuna e de Amor que penitência

tão grave dais aos peitos inocentes!

   Não basta exprimentar-me a paciência,

com temores e falsas esperanças,

sem que também me atente o mel de ausência?

   Trazeis um brando animo em mudanças,

para que nunca possa ser mudado

de lágrimas, suspiros e lembranças.

   E se estiver ao mal acostumado,

também no mal não consentis firmeza,

para que nunca viva descansado.

   Vivia eu sossegado na tristeza,

e ali não me faltava um brando engano,

que tirasse os desejos da fraqueza.

   E vendo-me enganado estar ufano,

deu à roda Fortuna, e deu comigo

onde de novo choro o novo dano.

   Já deve de bastar o que aqui digo

para dar a entender o mais que calo,

a quem já viu tão áspero perigo.

   E se nos bravos peitos faz abalo

um peito magoado e descontente,

que obriga a quem o ouve a consolá-lo;

não quero mais senso que largamente,

Senhor, me mandeis novas dessa terra:

ao menos poderei viver contente.

   Porque se o duro Fado me desterra,

tanto tempo do bem que o fraco esprito

desampare a prisão onde se encerra,

ao som das negras águas de Cocito,

ao pé dos carregados arvoredos

cantarei o que na alma tenho escrito.

   E, por entre esses hórridos penedos,

a quem negou Natura o claro dia,

entre tormentos ásperos e medos,

com a trémula voz, cansada e fria,

celebrarei o gesto claro e puro

que nunca perderei da fantasia.

   E o músico de Trácia, já seguro

de perder sua Eurídice, tangendo

me ajudará, ferindo o ar escuro.

   As namoradas sombras, revolvendo

memórias do passado, me ouvirão;

e com seu choro, o rio irá crescendo.

   Em Salmoneu as penas faltarão,

e das filhas de Belo, juntamente,

de lágrimas os vasos se encherão.

   Que se o amor não se perde em vida ausente,

menos se perderá por morte escura;

porque, enfim, a alma vive eternamente,

e amor é afeito d'alma, e sempre dura.

luís vaz de camões

elegias

josé tolentino mendonça / concerto dos tindersticks

Impossível dizer até que ponto

a rapidez de tudo

atinge as paisagens na sua certeza

o significado dos instintos

desde muito cedo

os modos de travessia, os receios

imagens em que não pensamos

pela noite tua voz descreve

isso de nós que não tem defesa

um amor

largado às sombras, irreconhecível

até de perto

dizem que se tratou de

derivas, ingenuidades, ilusões

o teu amor é um nome qualquer

que parte

josé tolentino mendonça

baldios

assírio & alvim

1999

jorge melícias / ela senta-se sobre a quilha dos teares

Ela senta-se sobre a quilha dos teares

obscurecendo o mundo.

Uma estaca levantada na cegueira.

É enorme a precisão dos dedos

sobre o fogo

jorge melícias

o dom circunscrito

quasi

2003

paulo josé miranda / no centro do vulcão

As árvores  vinham ao limite da estrada

Beber a água que de nossas mãos escorria.

                                *

Caminhar até mim é ir até onde?

Encosto o ouvido ao teu seio

escuto o mar.

paulo josé miranda

a voz que nos trai

anos 90 e agora

uma antologia da nova poesia portuguesa

quasi

2001

jorge reis-sá / a mesa

Ainda um pouco de pão recesso sobre a mesa da cozinha.

Quem o terá deixado entregue às aves? Como terá sobrevivido

tantos anos sem ter alimentado algum animal?

Um segredo a que nem a casa sabe responder. Silêncio.

jorge reis-sá

vou para casa

quasi

2008

josé agostinho baptista / distância

A ausência é um arco de gelo suspenso

sobre as espáduas.

Os ossos cedem ao claro domínio dos

glaciares.

Desapareceram todos os perfumes,

todas as dálias.

Vivo como vivem os teus peixes cegos:

frio e nu ao fundo da noite,

caminhando  pelas bermas.

josé agostinho baptista

paixão e cinzas

biografia

assírio & alvim

2000

allen ginsberg / o meu eu triste

Por vezes quando tenho os olhos vermelhos

subo ao cimo do Edifício RCA

    e contemplo o meu mundo, Manhattan –

        os meus edifícios, as ruas das minhas proezas,

            apartamentos, camas, andares de águas correntes

– a  5.ª avenida em baixo que também recordo

        os seus carros como formigas, pequenos táxis amarelos, homens

            que caminham, do tamanho de bolas de lã –

Panorama das pontes, nascer do sol sobre a máquina de Brooklyn,

        o pôr do sol sobre New Jersey onde nasci

            e Paterson onde brinquei com formigas –

os meus amores tardios na Rua 15,

        os meus maiores amores no Lower East Side,

            as minhas antigas paixões fabulosas no distante

                                                                                       Bronx –

caminhos cruzando-se nestas ruas escondidas,

        a minha história resumida, as minhas ausências

            e êxtases em Harlem –

– o sol a brilhar em tudo o que possuo

num relance até ao horizonte

        na minha última eternidade –

                                                              a matéria é água.

   

Triste,

        apanho o elevador e desço,

            ruminando,

e caminho nos passeios questionando as vidraças humanas, caras,

        perguntando-me quem ama,

e paro, atónito

        em frente da montra de um stand de automóveis

perdido em pensamentos tranquilos,

        o tráfico passando pelo edifício da 5.ª Avenida, atrás de mim

            esperando um momento quando…

São horas de ir para casa e fazer o jantar e ouvir

        na rádio as românticas notícias da guerra

                                                               … todo o movimento se detém

e eu caminho na tristeza intemporal da existência,

        com ternura a escorrer dos prédios,

            com as pontas dos dedos tocando a cara da realidade,

        a minha própria cara riscada por lágrimas no vidro

            de uma janela – no crepúsculo –

                                 em que não desejo –

bombons – ou possuir os vestidos ou os quebra-luzes

                japoneses de compreensão –

Confundido pelo espectáculo à minha volta,

        Um homem pela rua acima lutando

            com pacotes, jornais,

                gravatas, fatos elegantes

            em direcção ao seu desejo

        Homens, mulheres, jorrando pelos passeios

            semáforos marcando o tempo de relógios apressados e

        o movimento na berma –

   

E todas estas ruas que se cruzam,

        buzinando, pausadamente,

            em avenidas

        onde grandes edifícios se erguem ou enquistadas em vielas

            pelo tráfico vacilante

                carros que guincham e máquinas

        tão doloroso para este

            campo, este cemitério

                esta quietude

                    em leito de morte ou montanha

        que visto uma vez

            não se recupera ou deseja

                na memória futura

em que todo o Manhattan que vi irá desaparecer.

allen ginsberg 

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001