adolfo casais monteiro / a vida inteira

Entrega o teu coração ao dia de hoje

como se ele fosse em si a vida inteira.

Entrega o teu destino de olhos cegos:

amanhã é água profunda a cuja espelho

risos e lágrimas de hoje não toldaram.

O coração verdadeiro não tem guia.

adolfo casais monteiro

simples canções da terra

1949

andré breton / improcedente

Arte dos dias arte das noites

A balança das feridas que se chama Perdoa

Balança vermelha e sensível ao peso de um voo de ave

Quando as amazonas de gola de neve de mãos vazias

Empurram os seus carros de vapor por cima dos prados

Essa balança incessantemente enlouquecida eu a vejo

Vejo a íbis com belas maneiras que regressa do tanque laçado no meu coração

As rodas do sonho enfeitiçam os esplêndidos trilhos

Que se levantam muito alto sobre as conchas dos seus vestidos

E o pasmo salta daqui dali por sobre o mar

Parte minha querida aurora não esqueças nada da minha vida

Toma estas rosas que trepam no poço dos espelhos

Toma as palpitações de todas as pestanas

Toma até mesmo os fios eu sustêm os passos dos funâmbulos e das gotas

                                                                                                                      de água

Arte dos dias arte das noites

Estou à janela muito longe numa cidade cheia de pavor

Lá fora homens de cartola seguem-se a intervalos regulares

Semelhantes às chuvas que eu amava

Quando precisamente o tempo estava tão bom

«Na raiva de Deus» é o nome de um cabaré onde eu ontem entrei

Está escrito na frontaria branca em letras mais pálidas

Mas as mulheres-marinheiros que deslizam por detrás das vidraças

São demasiado felizes para serem medrosas

Aqui jamais corpos sempre o assassinato sem provas

Jamais o céu sempre o silêncio

Jamais a liberdade a não ser pela liberdade.

andré breton

«Non-lieu», Le Revolver à cheveux blancs (1932)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão-ferreira

colóquio letras 165

2003

álvaro de campos / dobrada à moda do porto

Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo,

Serviram-me o amor como dobrada fria.

Disse delicadamente ao missionário da cozinha

Que a preferia quente,

Que a dobrada (e era à moda do Porto) nunca se come fria.

Impacientaram-se comigo.

Nunca se pode ter razão, nem num restaurante.

Não comi, não pedi outra coisa, paguei a conta,

E vim passear para toda a rua.

Quem sabe o que isto quer dizer?

Eu não sei, e foi comigo...

(Sei muito bem que na infância de toda a gente houve um jardim,

Particular ou público, ou do vizinho.

Sei muito bem que brincarmos era o dono dele.

E que a tristeza é de hoje).

Sei isso muitas vezes,

Mas, se eu pedi amor, porque é que me trouxeram

Dobrada à moda do Porto fria?

Não é prato que se possa comer frio,

Mas trouxeram-mo frio.

Não me queixei, mas estava frio,

Nunca se pode comer frio, mas veio frio.

s.d.

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1980

luís vaz de camões / se as penas com que amor tão mal me trata

Se as penas com que Amor tão mal me trata

Permitirem que eu tanto viva delas,

Que veja escuro o lume das estrelas,

Em cuja vista o meu se acende e mata;

E se o tempo, que tudo desbarata

Secar as frescas rosas sem colhê-las,

Mostrando a linda cor das tranças belas

Mudada de ouro fino em bela prata;

Vereis, Senhora, então também mudado

O pensamento e aspereza vossa,

Quando não sirva já sua mudança.

Suspirareis então pelo passado,

Em tempo quando executar-se possa

Em vosso arrepender minha vingança.

luís vaz de camões

sonetos

jaime garcia-maíquez / a lua

É outra vez a lua, a de sempre

a de toda a vida:

a lua dos séculos vindouros,

a lua medieval, a que brindava

com a sombra de Li-po,

a que pisou o homem,

a de prata, a vermelha, a amarela,

a deusa dos ritos ancestrais,

o templo do silêncio,

                                      o espelho da alma.

Também a lua desta mesma noite

diária e cambiante,

ou aquela aterradora superfície

da primeira sombra, quando o sol

deu a luz à lua.

É outra vez a lua

                              e estes versos

são outra vez o mesmo, o obstinado,

frenético e absurdo malefício

de lhe escrever um poema.

– que para ser sincero também não satisfez

o eterno objectivo de invocar essa luz –

No entanto, em muitas tentativas literárias

Que trago às costas, consegui

da lua um triunfo;

                                 fazer dela,

à força de fracassos,

o monumento que jamais um homem

ousara erguer à sua derrota.

jaime garcia-maíquez

tradução de josé colaço barreiros

canal nr. 2

revista de literatura

palha de abrantes

1998

antónio josé forte / mar de ninguém

No mar de ninguém

o navio fantasma e a sua hélice de sangue

à distância de um tiro

onde é a entrada abrupta dando para o torso adolescente

o de sempre quando é preciso procurar uma passagem

entre fios esticados de garganta a garganta

e um tambor estilhaçado à altura do peito

antónio josé forte

caligrafia ardente

hiena

1987

ángel crespo / meditação do mortal

Morrer será como fechar o livro,

mas não será como apagar a luz

ou beber o último

gole.

         Será,

para quem vai juntando

tanto mundo disperso,

não descansar, mas sim

deixar que outros reúnam

o que juntou com o que não juntei.

ángel crespo

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

paul claudel / o mundo é tão belo

9

Ah

o mundo é tão belo

que é preciso

colocar aqui

alguém capaz

de não se mover

de manhã

até à noite

paul claudel

cent frases pour éventails (1927)

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão ferreira

colóquio letras 165

fundação calouste gulbenkian

2003

e e cummings / há pouquíssimo tempo

50.

há pouquíssimo tempo,

isto é, uma vida,

ao caminhar no escuro

encontrei-me com cristo

jesus) o meu coração

saltou-me do peito

e ficou quieto

enquanto ele passava (tão

perto como eu estou de ti

sim, mais perto

feito de nada

excepto de solidão

e e cummings

antologia de poesia anglo-americana

de chaucer a dylan thomas

trad. antónio simões

campo das letras

2002

alberto caeiro / pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares

XXXIII

Pobres das flores nos canteiros dos jardins regulares.

Parecem ter medo da polícia...

Mas tão boas que florescem do mesmo modo

E têm o mesmo sorriso antigo

Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem

Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente

Para ver se elas falavam...

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

herberto helder / fonte

III

Ó mãe violada pela noite, deposta, disposta

agora entre águas e silêncios.

Nada te acorda – nem as folhas dos ulmos,

nem os rios, nem os girassóis,

nem a paisagem arrebatada e casta.

– Espero do tempo novo todos os milagres,

menos tu.

Somente  corres no meu sangue memoriado

e sobes, carne das palavras outra vez,

todas as vezes, imperecíveis e virgens.

– Do tempo jovem espero o vinho e o pólen,

outras mãos mais puras

e mais sagazes,

e outro sexo, outra voz, outro gosto, outra virtude

inteligente.

– Espero cobrir-te novamente de júbilo, ó corola

imarcescível do canto.

Mas tu estarás mais branca com a boca selada

pelas lisas pedras.

E sei que terei o amor e o pão e a água

e o sangue e as palavras e os frutos.

Mas tu, ó rosa fria,

ó odre das vinhas antigas e limpas?

Do tempo novo espero

o sinal ardente e incorrupto,

mas levo os dedos ao teu nome prolongado,

ó cerrada mãe,

levo os dedos vazios –

e só a tua morte cresce por eles totalmente.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

antónio franco alexandre / duende

3.

Fica dentro de mim, como se fosse

eterno o movimento do teu corpo,

e na carne rasgada ainda pudesse

a noite escura iluminar-te o rosto.

No teu suor é que adivinho o rastro

das palavras de amor que não disseste,

e no teu dorso nu escrevo o verso

em pura solidão acontecido.

Transformo-me nas coisas que tocaste,

crescem-me seios com que te alimente

o coração demente e mal fingido;

depois serei a forma que deixaste

gravada a lume com sabor a cio

na carícia de um gesto fingido.

antónio franco alexandre

duende

assírio & alvim

2002

josé tolentino mendonça / o grito

Dos dias, sim, mas das noites

quem pergunta pelo nome

essas flores selvagens

(seriam flores?)

trazidas  pelo teu assobio

A beleza nunca é clara

o modo em que se aproxima

Somos com certas coisas

um mundo ainda terrível

incapaz de explicações

sem nenhuma das certezas

mesmo aquelas, ínfimas, que sustentam

uma palavra, um olhar ou um grito

Só resta a maneira

mais pura:

de igual para igual

tão desconhecidos

josé tolentino mendonça

de igual para igual

assírio & alvim

2001