marin sorescu / quadros

Todos os museus têm medo de mim:

Sempre que fico o dia inteiro

Diante de um quadro

No dia seguinte anunciam

O desaparecimento desse quadro.

Todas as noites me apanham a roubar

Noutras partes do mundo,

Mas eu nem ligo

Às balas que me assobiam ao ouvido,

E aos cães-polícia que já conhecem

O cheiro das minhas pegadas

Melhor do que os namorados

O perfume da amada.

Falo em voz alta com as telas

Que põem em perigo a minha vida,

Penduro-as nas nuvens e nas árvores

E recuo para obter perspectiva.

Com os mestres “italianos” podes facilmente conversar.

Que ruído de cores!

É por isso que sou logo apanhado com eles,

Visto e ouvido de longe,

Como se tivesse papagaios nos braços.

O mais difícil é roubar Rembrandt:

Estendes a mão e encontras a escuridão —

Ficas apavorado, os seus homens não têm corpo,

Apenas olhos fechados em adegas escuras.

As telas de Van Gogh são loucas,

Rolam e dão cambalhotas,

Tens de prendê-las bem

Com ambas as mãos,

Pois são sugadas por uma força lunar.

Não sei porque é que Breugel me faz chorar,

Não era mais velho do que eu,

Mas chamaram-lhe velho,

Porque sabia tudo quando morreu.

Procuro aprender com ele,

Mas não posso conter as lágrimas

Que escorrem nas molduras douradas

Quando fujo com as estações debaixo do braço.

Como vos disse, todas as noites

Roubo um quadro

Com uma perícia invejável.

Sendo o caminho muito longo,

Sou finalmente apanhado,

Chego a casa a altas horas,

Cansado e rasgado pelos cães

Trazendo comigo uma reprodução barata.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

luís vaz de camões / todo animal da calma repousava,

Todo animal da calma repousava,

Hilário o ardor dela não sentia,

que o repouso do fogo em que ele ardia

consistia na Ninfa que buscava.

Os montes parecia que abalava

o doce som das mágoas que dizia;

mas nada o duro peito comovia,

que na vontade d''outrem posto estava.

Cansado já de andar pela espessura,

no tronco de uma faia, por lembrança,

escreve estas palavras de tristeza:

«Nunca ponha ninguém sua esperança

em peito feminil, que de Natura

somente em ser mudável tem firmeza».

luís vaz de camões

sonetos

álvaro feijó / porque viste chegar

Porque viste chegar

em carros que custaram

quantias fabulosas

ladies loiras,

signoras encantadoras

e os seus inseparáveis cães de luxo,

porque as viste chegar cheias do pó da estrada

e com ar de quem

teve perto de si o sofrimento,

choraste.

Valeu a pena? Não!

Valia a pena chorar por aqueles

que vinham

a pé.

Novembro de 1940

álvaro feijó

os poemas de álvaro feijó

portugália

1961

harold pinter / naquele tempo

Bom, não havia problema.

Todas as democracias

(todas as democracias)

estavam connosco.

Por isso tínhamos de matar umas pessoas.

E então?

Os das esquerdas às vezes são mortos.

Era o que costumávamos dizer

Lá naquele tempo:

A tua filha é das esquerdas

Vou meter-lhe este aríete

Por ali acima acima acima

Mesmo por dentro e até lá acima

Mesmo por dentro do seu imundo corpo das esquerdas.

E isso parou os das esquerdas.

Pode ter sido naquele tempo

Mas  digo-te que esse é que foi um bom tempo.

De qualquer forma todas as democracias

(todas as democracias)

Estavam connosco.

Diziam: só não

(só não)

Digam a ninguém que estamos convosco.

Só isso.

Só não digam a ninguém

(só não)

só não digam a ninguém

Que estamos convosco.

Matem-nos só.

Bem, a minha mulher queria paz.

E os meus filhos pequenos também.

Por isso matámos todos os das esquerdas.

Para darmos paz aos nossos filhos pequenos.

De qualquer forma não havia problema.

De qualquer forma estão todos mortos de qualquer forma.

1996

harold pinter

várias vozes

tradução miguel castro caldas

quasi

2006

fernando echevarría / as janelas dão sempre para estarmos

As janelas dão sempre para estarmos

a ver por elas o que não se vê

 – o ponto onde o fenómeno é epifania de acto,

a palpitar por trás no tempo só de ser.

E deitam a crescer de forma tal que quando

vêem melhor, crescer

é, sobretudo, emudecer seu quadro

no pulso imperceptível que toda a ausência tem.

fernando echevarría 

geórgicas

afrontamento

1998

sophia de mello breyner andresen / corpo a corpo

Lutaram corpo a corpo com o frio

Das casas onde ninguém passa,

Sós, em quartos imensos de vazio,

Com um poente em chamas na vidraça.

sophia de mello breyner andresen

obra poética I

poesia I

caminho

1999

eugénio de andrade / frente a frente

Nada podeis contra o amor.

Contra a cor da folhagem,

contra a carícia da espuma,

contra a luz, nada podeis.

Podeis dar-nos a morte,

a mais vil, isso podeis

– e é tão pouco!

eugénio de andrade

poemas

edit. inova

1971

josé gomes ferreira / a morte para nós, a turbamulta

XIII

A morte para nós, a turbamulta,

nada descerra

nem oculta…

É apenas este ritmo entre nós e a Terra.

josé gomes ferreira

café 1945-1946-1947-1948

poesia III

portugália

1971

jorge de sena / aviso a cardíacos e outras pessoas atacadas de semelhantes males

Se acaso um dia o raio que te parta

(enfim obedecendo às fervorosas preces

dos teus muitos amigos e inimigos),

baixa de repente gigantesco

e fulminante sobre ti, e mesmo se repete:

e não te quebra todo, e como desasado,

ou quem morto regressa à sobrevida,

tu sobrevives, resistes e persistes,

em estar vivo (ainda que à espera sempre

de novo raio que te parta em cacos) -

- tem cuidado, cuidado! Arma-te bem

não tanto contra o raio mas principalmente

contra tudo e todos. Sobretudo estes,

ou sejam todos quantos pavoneam

o consolo inocente de pensar que a morte

não os tocou nem tocará jamais.

Porque não há ninguém por mais que te ame,

Ou por mais que seja teu amigo (e,

Com o tempo, os amigos, mais que as criaturas

Fiel ou infielmente bem-amadas, gastam-se),

Que te perdoe que tu não tenhas estourado,

No momento em que se soube que estouravas.

É uma "partida"(ou um "regresso" sem piada nenhuma)

Absolutamente e aterradoramente inaceitável,

Humanamente e vitalmente imperdoável.

Pelo que, sobrevivente, pagarás como se diz,

Com língua de palmo. Se és um pobretano,

Solitário, abandonado, entregue aos teus fantasmas,

Que são um palpitar, um estertor, uma opressão no peito,

Uma tontura, um como que silêncio negro,

Podes estar certo e seguro que nem amigo nem amante,

Está livre de ocupações permentes para te acudiar.

Uma que outra vez apenas, para alívio,

dos borborigmas morais dos seus estômagos,

Irão visitar-te carinhosos. Outros

tentarão acudir-te, ajudar-te, como podem,

E quando em desespero tu reclamas.

Não contes com mais nada senão morte,

Se tens família, amando-te sem dúvida,

Inteiramente dedicada a ti que seja ou é,

Não penses que não és constante imagem

Sem desculpa alguma de andar pela casa,

Um pouco vacilante, às vezes suplicando,

Uma pílula, alguma companhia, ou mesmo atrevendo-te,

A fazer referências tidas de mau gosto

À espada que para onde vás segue suspensa

Sobre a tua cabeça. Porque ninguém, ninguém

Até contraditoriamente porque te amam,

Suportam que não sejas quem tu eras,

Mas só a morte adiada, o que é diverso,

Do horror de um cancro que não se sabe

Quando matará mas é criatura de respeito,

Crescendo em ti como se estiveras grávida.

Assim, meu caro, com coração desfeito

Sem metáfora alguma, és apenas uma

Indecorosa e miserável chatice.

Portanto, irmãos humanos, se estourais,

Estourai, por uma vez aliviando

Quem vos quer ou não quer por uma vez.

jorge de sena

40 anos de servidão

moraes

1979

herberto helder / o poema

     VI

     Fecundo mês da oferta onde a invenção ilumina

     a harpa e a loucura desperta a pura espada

     em pleno sangue. Ó vasto,

     amargo e límpido mês interior onde a graça

     se toca do fogo e o corpo se torna o cândido

     e longo varão de música. Escada de seiva

     entre arbustos de estrelas

     e cubos de sal perpetuamente ardendo.

     — Por ti, mês feliz de confusão e génio,

     eu levanto minha húmida boca

     até ao ar e ao vinho, levanto

     minha obscura pedra por vias de tormento

     e instinto até

     ao barro vermelho do céu, ao espasmo

     violento e sagrado das palavras.

     Mês por onde subo fundamente agitado

     em meu coração de argila, em minhas veias

     de pequena infância espantada e grata.

     E subindo me incendeio e consumo.

     Mês das mãos purificadas.

     Delicado mês para uma corola

     de nuvem, um vivo transporte

     entre coxas e mamas.

     Em lama e areia se descobre

     o pensamento, se perde a memória, se possui

     uma estreita palavra virgem

     e extrema.

     Arde, mesa. Arde, instrumento de profunda

     música. Arde, vinho. Carne,

     ave, grande mar, grande estátua fria,

     grande sorriso desfeito na face da solidão.

     Mês de onde nascem os bichos ébrios e a voz

     das catedrais de resina e o flanco

     terrível e doce das montanhas

     e o amor irmão da morte e da alegria.

     Mês do poema, substância de Deus servida

     como ceia e primeira pedra no espaço

     da minha angústia,

     do meu encanto.

     Mês da aliança, tempo

     tremendo da inocência onde a lua desce

     suas raízes ferozes

     e a morte anuncia seus primeiros sinais

     de glória.

     — E eu dormia. O sangue atravessava a noite

     como cantando baixo.

     Tecedeiras deixavam mãos sobre a atenção, flores começavam

     no linho com o tremor comprido das veias.

     Mês, mês. Um beijo pensava-se em palavra, recolhia-se, renascia,

     vibrava na testa como o beijo da loucura.

     — Pela terra adiante aumentava o trigo insensato do canto,

     o perdão nascia das formas,

     e por todas as coisas corria o sopro alucinado

     e redentor

     de um primeiro minuto de entre as mãos e a obra.

     herberto helder

     poesia toda

     assírio & alvim

     1996

josé tolentino mendonça / os amigos

Esses estranhos que nós amamos

e nos amam

olhamos para eles e são sempre

adolescentes, assustados e sós

sem nenhum sentido prático

sem grande noção da ameaça ou da renúncia

que sobre a luz incide

descuidados e intensos no seu exagero

de temporalidade pura

Um dia acordamos tristes da sua tristeza

pois o fortuito significado dos campos

explica por outras palavras

aquilo que tornava os olhos incomparáveis

Mas a impressão maior é a da alegria

de uma maneira que nem se consegue

e por isso ténue, misteriosa:

talvez seja assim todo o amor

josé tolentino mendonça

de igual para igual

assírio & alvim

2001

pedro tamen / tu que fumas

Adiro ao grande segredo da pedra, ao

prumo inteiro da sua própria sombra.

Brando, revejo a solar rotunda dos teus ombros

e (repito) há pedra sobre pedra, inicialmente.

És tu, portanto. Tu que dizes. Tu

que sopras as coisas, tu que fumas.

A todos direi que já sabia, mas é sempre

a remodelar lembrança a dar-me sangue.

Só que nem sempre, é isto, de algo serve:

pois que veias, mais do que intenção?

e que largura imensa só nos olhos?

Fumo sem fogo, amor? Sinais?

pedro tamen

princípio de sol

circulo de leitores

1982

nuno júdice / projecto

O objectivo é fugir. Atravessar as ruas

do tamanho de uma vida – para encontrar

do outro lado, o quê?, que mãos estendidas

até à parede em fogo do teu corpo? que

deus fugido dos pântanos de almas em

que ambos perdemos? Fugir, sim, até

onde não conseguimos mais do que estar

um com o outro, e os olhos se encontrem

– os meus com os teus olhos cuja cor

esqueci – e esse encontro, perfeito facto,

cresça de dentro do hemisfério que sobrou

de uma colheita estival (mas de rosas de

todo o ano, as mais efémeras).

  

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997