29 junho 2015

antónio franco alexandre / quando falo de lugares cidades países



quando falo de lugares cidades países
não são viagens não são imagens para ter à sobremesa ou vestidas de cão
à hora de fugir no saco com gavetas incerto voante por Sintra
de nada servirá sentares-te ao espelho no meio de tanto gado e porcelanas
sorridente amável satanás de província
abres os olhos sobre os teus olhos intemerato pensa-dor
e as coisas ardem por dentro alheias á tua memória
a terra imóvel apesar de toda a árdua astronomia E eis senão quando


as carruagens apressam o passo para o cais
cavalos pesarosos com coloridas grinaldas militares É altura de exclamares avidamente
Paris, Berlim, São Petersburgo, o Mundo! Como quem engole lorenine
antes da neve pedra cair por dentro como um coágulo de vozes
um pássaro cai na água adormecido por um tiro arriscando-se a uma morte prematura
a cada passo tropeço em ti E este é um poema de amor encomendado de véspera
embrulho-me nele acordo com a tua boca húmida nos cabelos
não direi que te amo

  

antónio franco alexandre





28 junho 2015

alberto caeiro / aquela senhora tem um piano



Aquela senhora tem um piano
Que é agradável mas não é o correr dos rios 
Nem o murmúrio que as árvores fazem ...

Para que é preciso ter um piano?
o melhor é ter ouvidos
E amar a Natureza.
  


alberto caeiro





27 junho 2015

kiki dimoulá / 1 de abril



Abril
─ o famoso jardineiro ─
pulou de manhã para o meu jardim maninho
e plantou uma maravilhosa rosa.

A primavera,
escondida atrás da rosa,
vê o meu espanto e ri-se,
e com a minha alegria sem limites
condecora o mago jardineiro.



kiki dimoulá
inimigo rumor, nº 14
traduzido do grego por manuel resende
livros cotovia
2003




26 junho 2015

guillevic / carnac (fragmentos)



1

Mar à beira do nada,
Que se mistura ao nada,

Para melhor saber o céu,
As praias, os rochedos,

Para melhor os receber.


2

Algum dia brincaremos,
Por uma hora que seja,
Nada mais que alguns minutos,
Oceano solene,

Sem que tenhas tu esse ar
De outra coisa te ocupar?


3

Sabes de mais que todos te preferem,
Que mesmo aqueles que te deixaram

Nos trigos te reencontram,
Na erva te procuram,
Na pedra te escutam,
Sem que jamais consigam agarrar-te.


4

Tem qualquer coisa a ver
Com a noção de Deus,

Água que já não és água,
Poder desprovido de mãos e de instrumentos,

Peso sem emprego
Para quem o tempo não existe.


5

Sejamos justos: sem ti
De que me servia o espaço
E as rochas de que serviam?


6

Não temos margens, na verdade,
Nem tu nem eu.


7

Ouve bem o que faz
A pólvora explodindo.

Ouve bem o que faz
O frágil violino.


8

Sei bem que há outros mares,
Mar do pescador,
Mar dos navegadores,
Mar dos marinheiros e guerreiros,
Mar dos que querem morrer no mar.

Não sou um dicionário,
Falo só de nós dois

E quando digo o mar
É sempre o de Carnac.


9

As mesmas terras sempre
A teres de acariciar.

Jamais um corpo novo
Que possas ensaiar.


10

As profundezas, que procuramos,
Serão as tuas?

As nossas têm poder de chama.


11

Demasiado largo
Para ser cavalgado.

Demasiado largo
Para ser estreitado.

E flácido.


12

Se acaso acreditas no valor dos sons
Deves sentir-te arrepiar
Só de ouvir este nome de mar.


13

Tu vais e vens
Mas dentro de limites

Fixados por uma lei
Que não chega a ser tua.

Nós temos em comum
A experiência do muro.


  

guillevic
carnac (1961)
vozes da poesia europeia III
traduções de david mourão ferreira
colóquio letras 165
fundação calouste gulbenkian
2003




25 junho 2015

valter hugo mãe / tanto me faz, doido de nada



tanto me faz, doido de nada
ou doido de tudo, no pasto
do vento, os olhos magros
a recusar imagens, uma
palavra eleita pela boca, um
nome impossível de atribuir, já
deus reclamando a posse do
mundo, já eu na rama do
passado, só um fogo pálido
onde o mar se vem aquecer



valter hugo mãe
três minutos antes de a maré encher
quasi
2000



24 junho 2015

ana paula inácio / querida sophia,



Afinal as mónicas continuam
são as de sempre.
Fazem psicanálise e ioga,
cabeleireiro aos sábados e depilação 2 vezes por mês.
Não têm filhos mas adoptam-nos
como dão guarida aos cães
têm-nos de toda a qualidade
e para qualquer situação:
de cego para quando acordam cedo
e o excesso de luz as perturba;
da pradaria se pretendem preciosidades
raridades escondidas;
de água quando temerariamente mergulham
Quelques centimètres plus fond;
Briard quando precisam de inteligentes
e corajosos ou de pelagem abundante e
algo ondulado como os define
o dicionário Houaiss;
e finalmente de guarda ou de
fila não venha a coisa tornar-se pior.
Por vezes, estes últimos, podem tornar-se pegajosos,
inoportunos, indesejáveis
pelo que recebem  o nome de miúdo ou
tinhoso, como o do rabo comprido, o
que também as enfeitiça
por fugir à norma, ao vulgo, ao
tremoço.
São de sempre as mónicas
e quando falam ao telemóvel
usam uma voz recortada
como as mitenes da avó
e nunca amanham peixe
ou se amanham é para utilizar
as escamas em quadros florais
dispostos corredor acima.
Ao peixe comem-no cru,
para experimentar outras culturas.



ana paula inácio
2010-2011
averno
2011



23 junho 2015

ingeborg bachmann / sombras rosas sombras



Sob um céu estranho
sombras rosas
sombras
numa terra estranha
entre rosas e sombras
numa água estranha
a minha sombra




ingeborg bachmann
o tempo aprazado
(últimos poemas 1957-1967)
trad. judite berkemeier e joão barrento
assírio & alvim
1992



22 junho 2015

blaise cendrars / nesse tempo estava eu na adolescência


(1)

Nesse tempo estava eu na adolescência
Tinha apenas dezasseis anos e já não me lembrava
     da minha infância
Estava a 16.000 léguas da terra onde nascera
Estava em Moscovo, na cidade dos mil e três
     campanários e das sete estações de caminho
     de ferro
Mas não estava farto das sete estações
     e das mil e três torres
Porque a minha adolescência era tão ardente
     e tão louca
Que o meu coração ardia, alternadamente, como
     o templo de Éfeso ou a Praça Vermelha
     de Moscovo
Quando o sol se põe.
E os meus olhos iluminavam caminhos antigos.
E era já tão mau poeta
Que não sabia ir até ao fim.

O Kremlin era como um imenso bolo tártaro
Coberto de ouro,
Com as grandes amêndoas das catedrais muito
     brancas
E o ouro meloso dos sinos…
Um velho monge lia-me a velha lenda de Novgorode
Eu tinha sede
E decifrava caracteres cuneiformes
Depois, subitamente, os pombos do Espírito-Santo
     levantavam voo na praça
E as minhas mãos voavam também, com sussurros
     de albatroz
Eram as últimas reminiscências do último dia
Da última viagem
E do mar.

(…)


blaise cendrars
prosa do transiberiano e da joaninha de frança
poesia em viagem
trad. liberto cruz
assírio & alvim
1974



21 junho 2015

fernando lemos / dia de descanso



Hoje reservo o dia inteiro para chorar
É o domingo decadente     em que muitos
esperam pela morte de pé
É o dia do sarro que vem à boca da mediocridade
circular dos gestos que andam disfarçados de gestos
dos amores que deram em estribilhos
das correrias pederásticas para o futebol em calções
mais o melhor fato e a mesquinhez nacional dos 10%
de desconto em todo o vestuário

E choro     choro     porque a coragem
não me falta para tudo isto e assisto
na nega de me ceder ao braço dado

Precisarei de um cansaço mas
lá estavam espertas
as mil e não sei quantas lojas abertas
para mo vender!

Mas hoje é domingo
Lá está o chão reluzente de martírio
e nem já o sonho me dá de graça o ter por não ter
já nem o amor que suponho me dá o sonho de ser

E choro de coragem     isto é
as lágrimas hão-de cair secas nas minhas mãos
Falo cristalinamente sozinho
procurando entre as paredes e as varandas que vão cair
algum acaso     isto é
o eco de qualquer drama vazio

Espero como quem espera
o momento de posse entre dois ponteiros
de torneira em torneira nas súplicas febris
em que me trago aquecendo as mãos nas orelhas
para as não cortar em gritos
Espero e entretanto o mundo não se cansa
de me dar drogas para dormir e criar
novelos de lã à volta do coração
Não me lastimo     grito
Quero que estas correntes da boca se tornem úteis
e não ficar pr`aqui moldado estátua
em verdete de ser chorado
A tropeçar onde não há perigo
com calçado duro a pisar as nuvens
neste tão estreitado mundo

Choro hoje o dia todo e lembro-me o que disso
podem pensar os homens das ideias revolucionárias e choro
choro de coragem e para os microfones da revolução
As lágrimas e a revolução são como a morte de cada um

Cá do meu alto não de desce por escadas mas por desalento
por amor ao chão da terra que me pisam

e choro neste dia burguês fazendo cá a minha revolução
alheia às tais guerras de papel químico

Espero sem esperança mas certo
do que espero como de saber que um homem
não chora     e choro

Choro hoje porque reservei o dia inteiro para chorar
porque é domingo e o que espero não é a morte de pé
talvez a coragem de que o mundo não esteja certo

Uma vez era ainda pequeno
chorei ao ver um prédio desabitado
Moro nele mesmo aos domingos e rio-me
das revoluções que ameaçam de pôr ou tirar-me as janelas
Sei que nada adianta
Vi o prédio desabitado era eu muito pequeno
Nele me reservo hoje o dia todo à liberdade de me dar
ao choro da coragem de esperar

E espero porque mesmo que o  mundo fique desabitado
um grito afinal terá assim o seu eco

Enquanto durar este domingo     vou chorar gradualmente
até que a noite me venha
cobrir o corpo de abafo quente

Então sairei à procura da prostituta cega
para lhe contar junto ao peito
como as pessoas se comportam aos domingos


fernando lemos
a única real tradição viva
antologia da poesia surrealista portuguesa
de perfecto e. cuadrado
assírio & alvim
1998




20 junho 2015

fernando luís / num café de bolonha


1
Saíu de um nome sem eco
e está sentado à minha mesa.
Com o sorriso pronto
a contornar o tédio a
quietude da minha existência.
O olhar tão nublado
como pisada erva e carvão
desenhava a fútil harmonia
entre alma e desejo,
vontade e o remoinho dela
cá fora.
Ali estava sem ocasião
para o destino. Por outras
palavras,
nunca quis olhar a agitada
superfície do lago
nem perder o seu rosto.

2
Desceu a ponte
e caminhou pela fria margem.
As infiguráveis alegrias
da sua vida, os amigos,
a amargura.
A cruel sedução dos corpos
roubara-lhe repouso
e juventude.

Ao sorriso seguiu-se
o esgar, à esperança
o trajecto

entre o café, a cama
e a afeiçoada ponte do jardim.

3
Em dia não a imagem
de ti se desfoca, desagrega-se
a veloz intenção da partilha
em dia aziago te esmorece
a tez, o pulso e a perícia
das mãos outrora plenas.

O suor das noites fortalece
a memória, suas lacunas,
rompe-se o tendão do ombro
em sangue, estás livre és
o vazio, um escombro,

o pronome esfacelado na parede,
cão, cão da morte foge e vai,
que te açoite em fogo
a mão do Senhor,
te afogue, te conduza
para ofegante tédio.

Que em dia não
te desfaçam a vida
e o recusado coração.

4
De quando em quando há
um precipício, um desatino nas coisas,
encadeamentos nebulosos a que
nos levam palavras, olhares.

Nada altera a substância do mundo,
nem o acreditado sentimento nem,
em irradiado poder,
a inesperada metáfora.

Tudo está no vazio,
nesse estremecimento. Tu, mesmo
tu, levas o teu nome ao impasse,
à perda das coisas nele contidas.

É então, de quando em quando,
que voa a trave do pensamento,
a pedra da alma, o sangue,
o sangue encordoado e brilhante
e acordas impaciente,
parado, e te afundas
na ideia de morte.

5
Um momento, deixa-me.
Não és quem quero, ver-te
turva o sentido desta realidade,
da ponte sobre o tejo,
cacilhas, o inverno
de temporais lá para dezembro.

Procuro-te no descampado
irreal das madrugadas, escadinhas
da praia acima, escolas gerais,
costa do castelo numa pequena
melodia sem parecença sem ninguém.

Por isso, esqueçamos
coisas por dizer, hábeis
silêncios, loas,
porque o sentimento em
ti posto se entrelaça em meias-águas.

Uma pausa,
um abanar de cornos
e a paisagem voltará,
estou certo,
com seu insolente ímpeto,
sua altiva harmonia.


6
Desta névoa em cerco
crescem rosas para ti,
o nublado anil das quimeras,
riscos de um destino dilacerado.

A paz das águas sobre
o mundo reacende o torpor
de Deus encarcerado, a memória
do estrangeiro deposto sob
a tua vida, sobressalto do sangue,
do inquieto, imortal e solitário
sopro a que se chama alma.

E com uma pedra engastada
em cada gesto vais
matar o chacal dos teus sonhos,
dessa névoa em cerco imaginada.


7
Este forte zumbido nas palavras,
no sentimento, nas veias
fechadas pela combustão
dos sedativos, o peso do
meu nome.

Depois a insónia, águas negras
donde sobem embustes,
o álcool que sustém o mundo
e arde desarvorado.
Ninguém se detém nas frases
que profiro, encadeio trevas,
cegas ideias, de coração ocasional
enfiado na cama e as mãos
enchem-se de água.

E tu, tornado d´alma,
iluminas o rasto do seu adeus,
as cinzas do que cantou,
do que calou na desrazão
dessa história sob a breve trovoada de leiria.


8
O nome que tomba dentro
da cabeça um estremeção
na boca a solidão a incerteza
do corpo noutro, as tuas mãos
não há tempo para perguntas.

Há-de passar este verão,
e outro, e em vagar de poço
apodrecer a vida, a ilusória
luz do corpo, o destino
de todas as palavras são
só imagens, flexões da tua
terceira pessoa, desmoronamentos
do que dizes, comoção sombria.
E a isso, à mudança das coisas,
dos lugares
e usos do amor,
chama-se, sem o saberes,
morte.


  

fernando luís
num café de bolonha
as escadas não têm degraus 3
livros cotovia
março 1990



19 junho 2015

saint-john perse / anabase


II

     É nos países frequentados que existem os maiores silêncios, nos países frequentados de gafanhotos ao meio-dia.
     Eu caminho, vós caminhais num país d´altas encostas de cidreiras, onde se põe a corar a roupa dos Grandes.
     Passamos por cima do vestido da Rainha, todo em renda com duas bandas de cor trigueira (ah! como o corpo ácido da mulher sabe manchar um vestido no sítio da axila!).
     Passamos por cima do vestido de Sua filha, todo em renda com duas bandas de cor viva (ah! como a língua do lagarto sabe colher as formigas no sítio da axila!).
     E talvez o dia não se escoe sem que um mesmo homem tenha ardido por uma mulher e por sua filha.
     Sábio riso dos mortos, pelem-se estes frutos!... E quê! já não existe graça no mundo sob a rosa selvagem?
     Vem sobre as águas, desse lado do mundo, um grande mal violeta. Ergue-se o vento. Vento de mar. E a roupa
     vai-se! como um padre feito em pedaços…



saint-john perse
anabase
trad. josé daniel ribeiro
relógio d´água
1992



18 junho 2015

walt whitman / ouvi de que falavam aqueles que falavam


III
Ouvi de que falavam aqueles que falavam, ouvi o que diziam acerca do princípio
          e do fim,
Mas eu não falo do princípio nem do fim.

Nunca houve mais princípio do que agora,
Nem mais juventude ou velhice do que agora,
E nunca haverá mais perfeição do que agora,
Nem mais Céu ou Inferno do que agora.

Ímpeto, ímpeto, ímpeto,
Sempre o ímpeto criador do mundo.

Das trevas avançam os opostos iguais, sempre a matéria e o incremento, o sexo
          sempre,
Sempre a malha da identidade, sempre a diferença, sempre a progenitura da vida.

É inútil pormenorizar, os cultos e os incultos sabem que assim é.

Mais do que certo, de pé firme, muito firme, entalhado nas vigas,
Possante como um cavalo, afectuoso, altivo, eléctrico,
Aqui estamos, eu e este mistério.

Clara e suave é a minha alma, claro e suave tudo o que não é a minha alma.

Faltando um, faltam ambos, e o visível é prova do invisível,
Até que se torne invisível e por sua vez provado.

Mostrando o melhor e separando-o, a idade afronta a idade,
Conhecendo a perfeita adequação e a justiça das coisas, enquanto discutem fico
          em silêncio, vou tomar banho e comtemplar-me.

Bem-vindos são todos os meus órgãos e atributos, e os de cada homem puro
          e são,
neles não há nada de vil, e nenhum deve ser menos familiar que o outro.

Estou satisfeito ─ vejo, danço, rio, canto;
Enquanto o meu amado companheiro de leito dorme abraçado a mim pela
noite fora, e furtivamente parte ao romper do dia,
Deixando-me cestos cobertos com toalhas brancas que enchem toda a casa,
Deverei adiar a minha aceitação, a minha realização, deverei gritar aos meus
          olhos,
Que deixem de olhar o caminho,
E de imediato decifrem e me revelem até ao pormenor,
O valor exacto de um e o valor exacto de dois, e qual vale mais?




walt whitman
canto de mim mesmo
trad. josé agostinho baptista
assírio & alvim
1999