margaret atwood / sombra

 
 
Alguém deseja o teu corpo.
 
Qual é o negócio?
Implorar, pedir emprestado, comprar ou roubar?
Sarjeta ou pedestal?
É sempre assi com os corpos
que alguém quer.
 
O que vale isso para ti?
Uma rosa, um diamante,
um fantástico milhão, uma piada, uma bebida?
A história de que este gosta de ti?
 
Poderias concede-lo, este corpo,
como criatura generosa que és,
ou desligar e tê-lo arrebatado
e nunca saberias.
 
Despede-te dele, do corpo
que já foi teu.
Está a correr bem,
está enrolado em peles, está a dançar
ou a esvair-se além num prado.
 
Também já não precisavas dele,
atraía demasiada atenção.
Ficas melhor só com uma sombra.
 
Alguém deseja a tua sombra.
 
 
 
margaret atwood
afectuosamente
trad. joão luis barreto guimarães
bertrand editora
2021

paul celan / no poço do tempo

 
 
NO POÇO DO TEMPO,
decifrando o mundo:
 
a gaivota entra e fica,
a greda ganha forma,
 
do gelo em frente
acena aquele que é para mim
e para o mundo o mais perigoso
dos nomes.
 
 
 
paul celan
a morte é uma flor
trad. de joão barrento
relógio d´água
2022

charles bukowski / advertência

 
 
os cisnes afogam-se em água de esgoto,
retirem os avisos,
testem os venenos,
arredem a vaca do touro,
a peónia do sol,
arranquem da minha noite os beijos de alfazema,
mandem as sinfonias para o meio da rua
como pedintes,
afiem as unhas,
flagelem as costas dos santos,
atordoem sapos e ratos para o gato,
queimem quadros deslumbrantes,
mijem na madrugada,
o meu amor
está morto.
 
 
 
charles bukowsky
os cães ladram facas
trad. rosalina marshall
alfaguara
2018
 

pedro de queirós tavares / se tens fósforos

 

 

Moço eu fui criado entre pencas e canetilhas
umas eram-me comparsas outras baionetas
enquanto o cilindro miraculava o quente na água
o cão varria a cauda do gato coçado para debaixo do sofá
descascava-se o feijão e a peneira fazia cara de prisão
cara de apicultor e vez de harpa
o poço chorava gravilha
lágrimas armadilhadas à cata de joelhos
o vizinho da muleta trazia (de certeza) cabeças de gado no saco
malhava-se dos portões pagavam-se fogueteiros
corava-se a roupa na eira remedavam-se feridas
abafavam-se carraças com éter davam-se eclipses
trepavam-se escadotes que eram marmeleiros
porque tinham sido mesmo marmeleiros eu vira
o serrote lambê-los moço
 
 
 
pedro de queirós tavares
se tens fósforos
fresca / poetria
2023
 
 
 

 

 

antónio gancho / o arco-da-velha

 

 
O Arco-da-Velha possui as cores da bandeira portuguesa
e isso é porque tu tens a certeza? e isso é porque tu tens a certeza?
mas no entanto já toda a gente sabe que também o Arco-da-Velha
contém as cores da bandeira portuguesa
vermelho por baixo e o verde por cima.
No entanto se enquanto quanto
mais prima mais se lhe arrima
é porque qual a razão do Arco-da-Velha falta então
a loucura de todo o Céu feito diabrura.
É ou não é meus amigos
e prossigo-vos que
sem os trigos da seara nada se faz que mara mais de o ver
antes este Arco-da-Velha depois
se depois então deste nascer o Arco-Íris depois de nascer.
 
 
 
antónio gancho
o ar da manhã
gaio do espírito (dez. 85 / Fev. 86 )
assírio & alvim
1995

herberto helder / teoria sentada

 
 
IV
 
Quando já não sei pensar no alto de irrespiráveis irrespiráveis
montes, e ouço muitas vozes por dentro,
e as estrelas se desdobram à volta, então.
E já não sei como posso imaginar por baixo
das traves da cabeça por baixo
das traves rijas do céu, quando então.
Não sei como não posso fechar em duas conchas
essa pérola, essa dureza
preciosa e feroz
envolta
pelo frio, quando já não sei pensar.
Irrespiravelmente como então.
Quando já nada sei menos ser o mais puro
dos cantores que pararam diante dos montes direitos
abrasados. Dos que se calaram. Dos
cantores.
O mais puro dos cantores fulminados.
Quando já não sei falar, e acabo.
Quando então irrespiravelmente puro
por este lado, por aquele, por outro mais novo
lado. Quando digo: não sei.
E os montes compridos então para cima e eu
em baixo irrespiravelmente digo: não sei como:
pensar, respirar, dizer, saber.
Então irrespiravelmente quando puro e não
sei. E acabo.
 
 
 
herberto helder
poesia toda
teoria sentada
assírio & alvim
1996

antónio osório / o betão armado

 
 
A tristeza das pessoas.
A tentação da infelicidade.
A crueza, os arremessos,
a leonina inventiva.
Como sabem desfazer.
O horror que sentem.
A falta de escrúpulos.
De consentida fragilidade:
dar, num verso, a outra face.
 
 
 
antónio osório
casa das sementes, poesia escolhida
décima aurora (1982)
assírio & alvim
2006

cesare pavese / passarei pela praça de espanha

 
 
O céu estará límpido.
As ruas abrir-se-ão
sobre as colinas de pinheiros e pedra.
O tumulto das ruas
não modificará esse ar imóvel.
As flores salpicadas
de cores, que há nas fontes,
piscarão os olhos como mulheres
divertidas. As escadas
os terraços e as andorinhas
cantarão ao sol.
Abrir-se-á aquela rua,
as pedras cantarão,
o coração baterá em sobressalto
como a água nas fontes –
será esta a voz
que subirá as tuas escadas.
As janelas saberão
o valor da pedra e do ar
matinal. Abrir-se-á uma porta.
O tumulto das ruas
será o tumulto do coração
na luz perdida.
 
Serás tu – imóvel e clara.
 
 
                   28 de Março de 1950
 
 
 
cesare pavese
virá a morte e terá os teus olhos (11 Março-11 Abril, 1950)
virá a morte e terá os teus olhos
trad. rui caeiro
edições do saguão
2021
 

edmundo de bettencourt / nebulosa

 

Certo passado audaz sempre revive,
apenas, sob um céu menos escuro.
Quem vive para o futuro,
já o vive!
 
Futuro!
Quando te posso ver, por ti, plena aurora,
condena-te a presença:
és este agora
que possuo
como a abelha suga a rosa…
e sem que o resto me importe.
 
Mas ante sou depois, ver-te ou pensar-te
é ver uma nebulosa
– é como pensar na morte.
 
 
 
edmundo bettencourt
o momento e a legenda (1917-1930)
poemas de edmundo de bettencourt
assírio & alvim
1999
 

 

a. dasilva o. / nossa senhora do abs

 

 
Nossa senhora do absinto
e seus virgos marujos
abismossínios processados em poemas
 
Barcos de poesia
transportam
refugiados
engarrafados
 
Vejo um cadáver ao longe
 
A bela
vela do Restelo
 
Não pesco almas
Nem sou obra dum espírito superior
Nem sobre as águas caminho
Não passo dum saco de lixo
dentro da moby dik
 
 
 
a. dasilva o.
eufeme
magazine de poesia n.º 4
julho/setembro 2017
eufeme
2017

carlos bessa / em defesa do campismo selvagem

 

 
Passei a infância a fazer campismo selvagem.
Mal via um livro acampava logo.
Um dia li não sei onde que o campismo
selvagem era mau para as minorias e fiquei triste.
Coitadas das minorias. Que seria delas sem
um pouco de comiseração? Mas como nunca
fui de igrejas, continuei a acampar onde
me apetecia. O pior é que, aos poucos,
acampar assim deixou de ser banal
e tornou-se assunto doutras minorias.
E eu, pobrezinho, lá tive que ou ficar
em casa ou passar a dormir na pensão.
 
 
 
carlos bessa
telhados de vidro n.º 11
novembro 2008
averno
2008
 
 

 

 

 

eugénio de andrade / o copo de água

 

 

Devia ser nos começos do verão, os inumeráveis jacarandás de Jerez de la Frontera estavam em flor. Nos pátios da luxuosa vivenda onde me haviam instalado (que o Governo confiscara a um riquíssimo produtor de vinhos da região por fraude fiscal, agora destinada a hospedar gente da cultura), os repuxos erguiam os seus irisados fios de água para logo os deixar cair molemente na face doutras águas cativas em grandes taças de mármore, onde já flutuavam uma ou outra flor de jacarandá. Aquele rumor, a que se misturava às vezes algum canto de ave, parecia-me então a música do paraíso.

 

Durante aqueles dias, eu ficava por ali sentado toda a manhã com os meus papéis e um copo de água, que o caseiro me punha em cima da mesa, um copo de cristal com grinaldas de flores gravadas na parte superior, poucas coisas haverá tão bonitas como um copo de água fresca no verão, mesmo quando o vidro não tem a o brilho e a transparência do cristal. O caseiro, cuja voz vinda doutro pátio me prendia a atenção com cantares andaluzes muito ornamentados, também colocava cuidadosamente à noite, na minha mesa de cabeceira, um copo de água em tudo semelhante àquele de que falei. E como lhe referisse a beleza, ele ofereceu-me, ao partir, o que estava no meu quarto, como lembrança da minha passagem pela casa. É esse copo que, desde então – e já lá vão tantos anos! – tenho à cabeceira, e sempre com água fresca, como se o verão e a luz dos jacarandás durassem eternamente.

 

 

Foz do Douro, 24.3.2001

 

 

 

eugénio de andrade

inimigo rumor número 14

1º semestre 2003

livros cotovia

2003

 

josé maría zonta / tsiang lin e a tempestade

 
 
Passo bem com a tempestade
 
embora esteja claro que, no final, me destruirá
e terei que reconstruir-me com o que restar na praia, madeira,
caracóis, fogueiras apagadas
 
e animais que já não sabem se são da terra, do ar ou do mar.
 
Já não seria eu, é claro, terias que ter um pouco de paciência,
poderias descarrilar-me com um beijo
 
ou engasgar-me com um rolo de sushi. Nada de grave: o pior
que poderia acontecer era não me lembrar que me amas.
 
Porque nenhuma tempestade me fará esquecer que te amo.
 
 
 
josé maría zonta
tradução de élia calvo
nervo/1
colectivo de poesia
janeiro/abril 2018