ángél gonzález / dia de anos

Noto isto: estou a ficar

menos certo, confuso,

dissolvendo-me no ar

quotidiano, tosco

girão de mim, desfiado

e roto pelos punhos.

Compreendo: vivi

um ano mais, e isso é bem duro.

Mover o coração todos os dias

quase cem vezes por minuto!

Para viver um ano é necessário

muitas vezes morrer muito.

ángél gonzález

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985

jorge luís borges / beppo

O gato branco e solitário vê-se

nessa lúcida lua de algum espelho

e não pode saber que tal brancura

e esses nunca vistos olhos de ouro

são, afinal, a sua própria imagem.

Quem lhe dirá que o outro que o observa

é apenas um sonho desse espelho?

Eu penso que esses gatos harmoniosos,

o do mais quente sangue e o de vidro,

são simulacros que concede ao tempo

um arquétipo eterno. Assim afirma,

sombra também, Plotino nas Enéadas.

De que Adão anterior ao paraíso

E de que divindade indecifrável

somos nós, homens, um quebrado espelho?

jorge luís borges

obras completas 1975-1985 vol. III

a cifra (1981)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

manuel antónio pina / teoria das cordas

Não era isso que eu queria dizer,

queria dizer que na alma

(tu é que falaste da alma),

no fundo da alma e no fundo

da ideia de alma, há talvez

alguma vibrante música física

que só a Matemática ouve,

a mesma música simétrica que dançam

o quarto, o silêncio

a memória, a minha voz acordada,

a tua mão que deixou tombar o livro

sobre a cama, o teu sonho, a coisa sonhada;

e que o sentido que tudo isto possa ter

é ser assim e não diferentemente,

um vazio no vazio, vagamente ciente

de si, não haver resposta

nem segredo.

manuel antónio pina

atropelamento e fuga (2001)

todas as palavras, poesia reunida

assírio & alvim

2012

alberto caeiro / da mais alta janela da minha casa

XLVIII

Da mais alta janela da minha casa

Com um lenço branco digo adeus

Aos meus versos que partem para a humanidade

E não estou alegre nem triste.

Esse é o destino dos versos.

Escrevi-os e devo mostrá-los a todos

Porque não posso fazer o contrário

Como a flor não pode esconder a cor,

Nem o rio esconder que corre,

Nem a árvore esconder que dá fruto.

Ei-los que vão já longe como que na diligência

E eu sem querer sinto pena

Como uma dor no corpo.

Quem sabe quem os lerá?

Quem sabe a que mãos irão?

Flor, colheu-me o meu destino para os olhos.

Árvore, arrancaram-me os frutos para as bocas.

Rio, o destino da minha água era não ficar em mim.

Submeto-me e sinto-me quase alegre,

Quase alegre como quem se cansa de estar triste.

Ide, ide, de mim!

Passa a árvore e fica dispersa pela Natureza.

Murcha a flor e o seu pó dura sempre.

Corre o rio e entra no mar e a sua água é sempre a que foi sua.

Passo e fico, como o Universo.

s.d.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

luís veiga leitão / ao visitante

Entrego-te as chaves da cidade

A chave da torre que do alto nos abre

O voo das aves e os pórticos do mar

A chave das muralhas do burgo antigo

Que nos abre aos mistérios do rio

A chave viva dos arcos da ribeira

Na livre explosão das falas do povo

E a chave de cais, senhora zelando

Os tesouros do sol no ouro do vinho

luís veiga leitão

a bicicleta e outros poemas

associação dos jornalistas e

homens de letras do porto

2012

carlos de oliveira / quando a harmonia chega

Escrevo na madrugada as últimas palavras deste livro: e tenho o coração tranquilo, sei que a alegria se reconstrói e continua.

Acordam pouco a pouco os construtores terrenos, gente que desperta no rumor das casas, forças surgindo da terra inesgotável, crianças que passam ao ar livre gargalhando. Como um rio lento e irrevogável, a humanidade está na rua.

E a harmonia, que se desprende dos seus olhos densos ao encontro da luz, parece de repente uma ave de fogo.

carlos de oliveira

terra de harmonia

trabalho poético

livraria sá da costa editora

1998

fernando pinto do amaral / uma herança

Foi plo retrovisor que te vi. Mal entraste

naquele banco de trás

tinha mudado a minha vida. O mundo

parecia pertencer-te enquanto me fugia:

horas e horas atrás de um volante,

o olhar embaciado, os fumos desse verão,

tudo se ia afastando, misturado

com a névoa das insónias e, porém,

retendo aquele pedido, a tua voz

tão forrada de lágrimas.

Toda a minha vida era um poço de sangue

quase a explodir à luz do lusco-fusco – um sonho

a convidar-me, a desejar ser escrito

no meu diário íntimo.

Não me satisfizera o teu quartinho kitsch

e um dia combinámos um pequeno-almoço,

mas eu sabia apenas seguir-te à distância

de esquina em esquina, como se os teus passos

fossem deitando fogo a todas as memórias,

ao próprio coração. Preso àquelas semanas,

imaginei uma saída,

um acto redentor, um gesto heróico: um tiro

solitário? Alguém,

era preciso alguém que herdasse aquele amor,

que empunhasse uma arma e disparasse

anos e anos mais tarde – estes versos

são rajadas de balas a atingir-nos.

fernando pinto do amaral

seis projecções e uma despedida

poesia reunida 1990-2000

dom quixote

2000

sohrâb sepehry / um oásis no momento

se vieres à minha procura

estou atrás do lugar que não existe

atrás do lugar que não existe há um lugar

atrás do lugar que não existe

são as veias do ar cheias de mensageiros

que trazem notícias da mais longínqua florida flor da terra

na face da areia estão traçadas as marcas do cavalo de um cavaleiro

                gracioso

que de manhã subiu ao cimo da montanha da Ascensão

atrás do lugar que não existe está aberto o leque dos desejos

tocam as campainhas de chuva para que a brisa sequiosa possa che-

                gar ao cimo

de uma folha das campainhas de chuva que tocam

aqui o homem está só

e nesta solidão a sombra de um ulmeiro flui para a eternidade

se vieres à minha procura

vem devagar e suavemente para não quebrar a porcelana da minha

                solidão.

sohrâb sepehry

tradução de halima naimova

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

antónio maria lisboa / poema do começo

Eu num camelo a atravessar o deserto

com um ombro franjado de túmulos numa mão muito

aberta

Eu num barco a remos a atravessar a janela

da pirâmide com um copo esguio e azul coberto de

 escamas

Eu na praia e um vento de agulhas

com um Cavalo-Triângulo enterrado na areia

Eu na noite com um objecto estranho na algibeira

– trago-te Brilhante-Estrela-Sem-Destino coberta de

musgo

antóno maria lisboa

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

mário-henrique leiria / eu sei

eu sei

que há um lugar por descobrir

um lugar tenebroso e cantante

como uma ponte de velhos manequins

aí

o teu corpo

dois seios despedaçados

e o vento só o vento

soprado através dos

teus cabelos

mário-henrique leiria

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998

bernardo soares / absurdo

Tornarmo-nos esfinges, ainda que falsas, até chegarmos ao ponto de já não sabermos quem somos. Porque, de resto, nós o que somos é esfinges falsas e não sabemos o que somos realmente. O único modo de estarmos de acordo com a vida é estarmos em desacordo com nós próprios. O absurdo é (o) divino.

Estabelecer teorias, pensando-as paciente e honestamente, só para depois agirmos contra elas — agirmos e justificar as nossas acções com teorias que as condenam — talhar um caminho na vida, e em seguida agir contrariamente a seguir por esse caminho. Ter todos os gestos e todas as atitudes de qualquer coisa que nem somos nem pretendemos ser, nem pretendemos ser tomados como sendo.

Comprar livros para não os ler; ir a concertos nem para ouvir a música nem para ver quem lá está; dar longos passeios por estar farto de andar e ir passar dias no campo só porque o campo nos aborrece.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

mário cesariny / rua do ouro

Ai dele que tanto lutou e afinal

está tão só. Tão sòzinho. Chora.

Direcção da Companhia Tantos de Tal.

Cincoenta e três anos. Chove, lá fora.

Chora, porquê? Ora, chora.

Uma crise de nervos, coisa passageira.

É, talvez, pela mulher que o adora?

(A êle ou à carteira?)

Seis horas. Foi-se o pessoal.

O homem que venceu está sòzinho.

Mas reage: que diabo. Afinal...

E olha para o cofre cheínho.

Sim estou só ainda bem porque não? ele diz

batendo com os punhos na mesa.

Lutei e venci. Sou feliz

E bate com os punhos na mesa.

Seis e meia. Ó neurastenia

o homem que venceu está de borco

e sente uma grande agonia

que afinal é da carne de porco

que comeu no outro dia.

É da carne de porco ele diz

vendo a chuva que cai num saguão.

É da carne de porco. Sou feliz.

E ampara a cabeça com as mãos.

Durante toda a vida explorou o semelhante.

Por causa dele arruinaram-se uns cem.

Agora, tem medo. E o farsante

diz que é feliz diz que está muito bem.

Sim, reage. Que diabo. Terei medo?

E vê as horas no relógio vizinho.

Mas, ai, não é tarde nem cedo.

Ele, que venceu, está sòzinho.

Venceu quem? Venceu o quê? Venceu os outros

Os outros, os que o queriam vencer!

Arruinou-os, matou-os aos poucos.

Então não o queriam lá ver?

Sim, reage: Esta noite a Leonor

amanhã de manhã o Sàlemos

e depois? Ah o novo motor

veremos veremos veremos

Mas pouco do que diz tem sentido.

Tudo hoje lhe é vago uniforme miudinho.

O homem que venceu está vencido.

O dinheiro tapou-lhe o caminho.

Os filhos? esperam que êle morra.

A mulher? espera que êle morra.

O sócio? Pede a Deus que êle morra!

Só a Anita não quer que êle morra!

Ai, maldita carne, murmura

vendo a água que há no saguão.

Tinha demasiada gordura!

E veste o casaco e o gabão.

Passa os olhos pelo lenço. Acabou-se.

Vai sair. Talvez vá jantar?

É inverno. Lá fora, faz frio.

O homem que venceu matou-se

na margem mais escura do rio

ao volante dum belo Packard

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

pedro oom / as virtudes dialogais

Dentro

de mim

há uma planta

que cresce

alegremente

que diz

bom dia

quando nos amamos

ao entardecer

e boa noite

quando florimos

à alvorada

uma árvore

que não está com o tempo

este tempo

a que chamamos

nosso.

pedro oom

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998