miguel torga / combate

Manhã do mundo, que não amanheces!

Tantos poetas a cantar na sombra,

E nenhuma alvorada se anuncia!

Somos nós maus profetas no degredo,

Ou és tu, sol da vida, que tens medo

De iluminar a nossa profecia?

miguel torga

diário VIII

1959

almeida garrett / voz e aroma

A brisa vaga no prado,

Perfume nem voz não tem;

Quem canta é o ramo agitado,

O aroma é da flor que vem.

A mim, tornem-me essas flores

Que uma a uma vi murchar,

Restituam-me os verdores

Aos ramos que eu vi secar...

E em torrentes de harmonia

Minha alma se exalará,

Esta alma que muda e fria

Nem sabe se existe já.

almeida garrett

folhas caídas

per aage brandt / há três pontos de vista no mundo

*

há três pontos de vista no mundo:

o de um ser humano o de um narrador e

o de sirius que é o único que sabe tudo

enquanto o narrador sabe um pouco

de tudo e o ser humano o

suficiente sobre como é

amar alguém até ao ponto de o próprio tempo

suspender a respiração ou choramingar e rasgar

o céu e aterra até que eles se confundam

 e tudo isto sendo o que é talvez o

                                                        (fim)

*

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004

casimiro de brito / vou perdendo películas do meu corpo

121

incertam funeris horam

Propércio, Elegias, II, 27

  

Vou perdendo películas do meu corpo

em cada dia que passa, um cabelo, um reflexo,

um dente que talvez nem me faca falta

amanha. Mas os dentes nunca partem

sozinhos, levam consigo um certo modo

de olhar para as coisas e então já não sou

quem fui quando antigamente

saltava para as ondas e me divertia

como se fosse um anfíbio louco

nas praias desertas. Deserto

sou agora – deserto e talvez um pouco

mais sábio, um homem que sabe

que o seu corpo foi comido

pela alma. Vou perdendo

nos dentes e nos cabelos

o cerne da madeira bêbeda que parecia

nave de catedral – o que vou ganhando

não sei ainda sabendo agora

que bebo e amo e devoro

os minutos voláteis que preparam

a hora da minha morte.

casimiro de brito

encontros de talábriga

festival internacional de poesia de aveiro

1999/2003

josé agustin goytisolo / onde não estivesses

Onde não estivesses, como neste recinto,

cercada pela vida,

em qualquer paradeiro, conhecido ou distante,

leria teu nome.

Quando começaste a viver para o mármore, aqui,

quando se abriu para a sombra teu corpo rasgado,

puseram uma data: dezassete de Março. E suspiraram

tranquilos e rezaram por ti. E acabaram-te.

Em redor de ti, do que foste,

em poços semelhantes e em funestas prateleiras,

outros, sal ou cinza, tornam-te imperceptível.

Olho tudo, apalpo tudo:

ferros, urnas, altares,

uma antiga vasilha, retratos carcomidos pela chuva,

nomes, citações sagradas,

anéis de latão, coroas sujas, horríveis

poesias...

Quero ser familiar com tudo isto

Mas teu nome continua aqui,

tua ausência e tua lembrança

continuam aqui.

                 Aqui!

Onde não estarias

se uma bela manhã, com música de flores,

os deuses não te tivessem esquecido.

josé agustin goytisolo

1928

antologia da poesia espanhola contemporânea

tradução de josé bento

in poemário, 17.03.2001

assírio & alvim

maria do rosário pedreira / quantas pessoas caminham na

Quantas pessoas caminham na

minha direcção? Quantas me

descobrem por entre a multidão

e pousam os seus olhos inteiros

nos meus olhos? Podia acreditar

que entre elas está o homem que

trocaria comigo os dedos sobre a

mesa, uma palavra que fosse gomo

de laranja e poema, o corpo aceso

sob o lençol cansado de mais um

dia. Mas quantos destes rostos de

pedra que me cercam escondem o

seu pelas ruas desta tarde? Quantos

nomes de acaso e de silêncio terei

eu de escutar para descobrir o seu

no meu ouvido? Quantas pessoas

caminham contra mim?

  

maria do rosário pedreira

nenhum nome depois

gótica

2004

margarida vale de gato / egon schiele

Quero comprar-lhe

as caras as cartas as casas

as províncias

herdar-lhe as relíquias

de nu em desleixo

com desgrenhadas axilas

e as mamas aflitas

às cavalitas das costelas

e o excessivo porte

do escroto de mamífero

na esquálida armadura

o pequenino pénis exposto

e os pés em aquilino

fio de dança em fuga da moldura

que ele tinha desejo

arborescente e murcho

de profeta e de besta

e aquele escroto era útero

de prematuros bebés

que o olho rubro calcina

(insidioso e cru o trato

entre mãe e artista)

têxteis nervos e espessura

ou cercas em cumes

de realistas falésias

e as cruzes de braços

insaciados de entrega

  

margarida vale de gato

relâmpago

revista de poesia nr 34

abril 2014

fundação luís miguel nava

2014

camilo pessanha / interrogação

Não sei se isto é amor. Procuro o teu olhar,

Se alguma dor me fere, em busca de um abrigo;

E apesar disso, crê! nunca pensei num lar

Onde fosses feliz, e eu feliz contigo.

Por ti nunca chorei nenhum ideal desfeito.

E nunca te escrevi nenhuns versos românticos.

Nem depois de acordar te procurei no leito

Como a esposa sensual do Cântico dos cânticos.

Se é amar-te não sei. Não sei se te idealizo

A tua cor sadia, o teu sorriso terno...

Mas sinto-me sorrir de ver esse sorriso

Que me penetra bem, como este sol de inverno.

Passo contigo a tarde e sempre sem receio

Da luz crepuscular, que enerva, que provoca.

Eu não demoro o olhar na curva do teu seio

Nem me lembrei jamais de te beijar na boca.

Eu não sei se é amor. Será talvez começo...

Eu não sei que mudança a minha alma pressente...

Amor não sei se o é, mas sei que te estremeço,

Que adoecia talvez de te saber doente.

  

camilo pessanha

clepsidra

david mourão ferreira / outono

Mas quem diria ser Outono

se tu e eu estávamos lá?

(Tínhamos sono... Tanto sono!

É bom dormir ao deus-dará...)

E sobre o banco do jardim,

ante a cidade, o cais e o Tejo,

seria bom dormir assim,

ao deus-dará, como eu desejo...

Mas o teu seio é que não quis:

tremeu de mais sob o meu rosto...

Agora, nu, será feliz,

sob o afago do sol-posto...

Seria Outono aquele dia,

nesse jardim, doce e tranquilo...?

Seria Outono...

                     Mas havia

todo o teu corpo a desmenti-lo.

  

david mourão-ferreira

obra poética

editorial presença

1996

rui knopfli / feliz

Fita de areia sobre o acerado

mercúrio do rio. O sorriso

difuso suspenso da tarde.

Alcançando-se, a epiderme

dos dedos longos.

Eras feliz. Dizias,

o sol morno sobre os cabelos.

Feliz como nos retratos,

como na tarde longínqua

do sorriso. Como o rio

tranquilo.

Existiu e não é.

Os retratos amarelecem no fundo da gaveta.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

miguel de carvalho / (in)quietude

o tempo quieto numa livraria

soa a um poema escrito por um piano velho

nem lhe cai dedo cansado

nem escreve som verbal

sem ensurdecer teclas negras

no voo circular das moscas

as lombadas tombam em espinha

estantes erectas esperam por mãos

a poeira cria radículas

não ouve

o piano

os insectos

sempre é assim

máscaras e estatuetas

desesperam por áfricas

é o corpo todo em baloiço

sobre uma cauda

verde e raso momento

o tempo quieto numa livraria.

no adro, 10-IX-2013

miguel de carvalho

telhados de vidro nr. 19

maio de 2014

averno

fernando luís sampaio / o cansaço de subir escadas

As portas nunca estão abertas nem fechadas,

O caminho rareia entre caminhos, a mesa

Posta para uma só sombra. Nem a tua nem a minha.

Disponível a tactear a massa sombria

Que respiras, o horizonte está limpo e deita

Nuvens e vento sobre estas ruas.

Um a um sobes degraus e declives,

Há sempre uma corda no fim do patamar,

Há sempre mais degraus,

Há muito que o sobressalto te selou

Os lábios, nada dizes, uma torrente escava a desilusão

De nunca mais regressares.

E das cordas que vais puxando

De patamar em patamar como

De um poço ascendem as ondas

Secas da trovoada, o teu corpo

A dizer que não.

  

fernando luís sampaio

relâmpago

revista de poesia 29-30

out 2011 abril 2012

herberto helder / o poema

I

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne.

Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

rios, a grande paz exterior das coisas,

folhas dormindo o silencio

a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

insustentável, único,

invade as casas deitadas nas noites

e as luzes e as trevas em volta da mesa

e a força sustida das casas

e a redonda e livre harmonia do mundo.

Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério

 – E o poema faz-se contra a carne e o tempo.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996