lawrence ferlinghetti / sim

     sim

            e ficámos por ali

                   lá em cima em Central Park

atirando moedas para dentro das fontes

                             e um arlequim

   surgiu nu entre

          as criadas dos meninos

e surpreendeu-as com o dedo no nariz

      quando na verdade elas deviam era estar a

dançar

lawrence ferlinghetti

pictures of the gone world

trad. josé palla e carmo

cadernos de poesia

dom Quixote

1972

antónio maria lisboa / projecto de sucessão

  

                    

                                    Para o Mário-Henrique

   

Continuar aos saltos até ultrapassar a Lua

continuar deitado até se destruir a cama

permanecer de pé até a polícia vir

permanecer sentado até que o pai morra

Arrancar os cabelos e não morrer numa rua solitária

amar continuamente a posição vertical

e continuamente fazer ângulos rectos

Gritar da janela até que a vizinha ponha as mamas de fora

Pôr-se nu em casa até a escultora dar o sexo

fazer gestos no café até espantar a clientela

pregar sustos nas esquinas até que uma velhinha caia

contar histórias obscenas uma  noite em família

narrar um crime perfeito a um adolescente loiro

beber um copo de leite e misturar-lhe nitro-glicerina

deixar fumar um cigarro só até meio

Abrirem-se covas e esquecerem-se os dias

beber-se por um copo de oiro e sonharem-se Índias

antónio maria lisboa

o surrealismo na poesia portuguesa

org. de natália correia

frenesi

2002

al berto / através da oblíqua chuva de cal

[2]

Através da oblíqua chuva de cal a cabeça

rasga a escuridão do quarto - nódulo luminoso

em cima da mesa de água - desfaz-se a visão

e o dia vem poroso húmido

repleto de pequenas pedras acesas por dentro

réstias de sono - bruma calcária tolhendo

a fala

escorre dos frascos pendurados num tripé

gota a gota

por tubos finos e transparentes o líquido

de fogo

e o destino parece um gatafunho

feito num pesadelo de infância - cresces

naquele emaranhado de riscos e

pela janela avistas o cedro em chamas - depois

fechas os olhos com força

invade-te o cansaço - pões-te a odiar

a piedade dos outros por ti

al berto

o último coração do sonho

quasi

2000

herberto helder / ciclo

III

Todas as coisas são mesa para os pensamentos

onde faço minha vida de paz,

num peso íntimo de alegria como um existir de mão

fechada puramente sobre o ombro.

- Junto a coisas magnânimas de água

e espíritos,

a casas e achas de manso consumindo-se,

ervas e barcos mortos - meus pensamentos se criam

com um outrora casto, um sabor

de terra velha e pão diurno.

E em cada minuto a criatura

feliz do amor, a nua criatura

da minha história de desejo,

inteiramente se abre em mim como um tempo,

uma pedra simples,

ou um nascer de bichos num lugar de maio.

Ela explica tudo, e o vir para mim -

como se levantam paredes brancas

ou se dão festas nos dedos espantados das crianças

- é a vida ser redonda

com seus ritmos futuros e mortos.

Tudo é trigo que se coma e ela

é o trigo das coisas,

o último sentido do que acontece hesitante

pelos dias dentro.

Espero cada momento seu

como se espera o rebentar das amoras

e a suave loucura das uvas sobre o mundo.

- E o resto é uma altura oculta,

um leite e uma vontade de cantar.

herberto helder

ciclo, poema III

poesia toda

assírio & alvim

1996

marin sorescu / estudo

Há muito que suspeitava de mim mesmo

E hoje persegui-me durante todo o dia

A uma distância que evitasse suspeitas.

Pois sabei que sou mais perigoso do que imaginava.

Quando saio à rua, olho à direita e à esquerda

Como se fotografasse incessantemente

As casas, os homens, os postes telegráficos

E todas as riquezas.

Depois, sem reparar

(Talvez para não ser reconhecido)

Altero a expressão da alma.

O meu rosto é um verdadeiro alfabeto morse

Que transmite constantemente sabe-se lá que segredos

Aos homens da lua que apuram o ouvido para escutarem.

Quando estou sentado à mesa

Rasgo uma folha de papel

Em pedacinhos que, uma vez feitos numa bola,

São imediatamente arremessados ao esquecimento,

O que é muito estranho.

Esta noite descerei no meu sono

Por uma corda que levo para isso no bolso,

Para ver o que ali confessa o indivíduo,

De que se recorda espontaneamente

E ─ algo mais importante ─ quem é que

Lhe proporciona estas relações entre as coisas.

Depois disso tudo iniciarei

O preenchimento da ficha.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

luís miguel nava / virgínia

Embora o sol fosse alto ainda, àquela hora

já dali desertara, as sombras iam

saindo aos poucos de debaixo dos armários.

De vez em quando as mãos, completamente absortas,

detinham-se no ferro, sobre a tábua, ao lado

do gigo agora esvaziado e dos pesados

tabuleiros de verga, onde se erguia a roupa.

Tornavam-se mais nítidos, assim, os seus

contornos recortados contra a luz.

Dali podia-se avistar o mundo inteiro.

Ao longo dos telhados, por onde um ou outro gato

corria atrás das pombas, oscilava

ligeiramente a corda, onde a cidade, o céu

e os montes pareciam pendurados.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

ana hatherly / 7 tisanas inéditas

nº 237 - Parcialmente, a santidade consiste na capacidade de praticar transgressões bem orientadas. Por exemplo: matando em nós os fantasmas tutelares. Sem ternura. É assim que se atinge a múltipla orfandade.

nº 238 - O que pensará uma formiga ao ser contemplada por uma mosca poisada na parede? Quanto mais se pensa no sofrimento mais se compreende que tudo é devido a um incomensurável não-saber.

nº 239 - Tudo está aqui para alguma coisa, para desempenhar um papel, uma missão, pensamos utilitariamente. Eu, gosto das portas. A porta entreaberta, por exemplo: irá fechar-se? irá abrir-se? dar passagem? Oh subtil porta que tão indiferentemente abres-fechas: nem sei se olho para dentro ou de dentro.

nº 240 - Os livros quando são lidos por leitores apaixonados, alegres soltam suas folhas coloridas pelos ares da mente, guardião involuntário em todas as ocasiões. Este é um discurso cuja antiguidade reconstituo ludicamente enquanto escondo a ferida do tempo.

nº 241 - Era uma vez uma pessoa que andava sempre com uma palavra debaixo da língua. Quando a tinha na ponta falava, dando pequenos estalos de prazer. Depois lambia os beiços gulosamente. Estamos aqui à espera de quê? Imagina-acção.

nº 242 - Vou de comboio. Penso no terror que nos habita, que nos segue como imensa ignorada cauda. Chegando à estação vejo o meu rosto reflectido no vidro da janela. Olho fixamente o meu próprio rosto.

nº 243 - Ia pela rua fora, como de costume, quando vejo uma porta entreaberta que dava para um corredor muito comprido. Entro. No fundo há uma porta fechada. Bato à porta. Uma voz pergunta: quem é? Dou eu, digo. Eu quem? respondem. E não abrem a porta.

ana hatherly

poesia do mundo/2

edições afrontamento

1998

josé gomes ferreira / ouve, tu que não estás no céu

                    (Prelúdio, em forma de grito, para

                    um livro de confissões pessoais que

                    nunca escreverei.)

XXII

Ouve, tu que não estás no céu:

Estou farto de escavar nos olhos

abismos de ternura

onde cabem todos

- menos eu!

Estou farto de palavras de perdão

que me ferem a boca

dum frio de lágrimas quentes de punhal!

Estou farto desta dor inútil

de chorar por mim nos outros!

- Eu que nem sequer tenho a coragem de escrever

os versos que me fazem doer!

josé gomes ferreira

poesia II

pessoais 1939-1940

portugália

1962

t.s. eliot / a terra sem vida

II. UMA PARTIDA DE XADRÊS

(fragmentos)

"Os meus nervos estão mal esta noite. Sim, mal. Fica ao pé de mim.

"Fala comigo. Porque é que nunca falas? Fala.

             "Em que estás a pensar? Em que pensas? Em quê?

"Nunca sei em que estás a pensar. Pensa."

Penso que estamos na viela dos ratos

Onde os mortos perderam os seus ossos.

"Que ruído é este?"

                                   O vento sob a porta.

"Que ruído é este agora? O que está o vento a fazer?"

                                   Nada de novo nada.

                                                                                "Não

"Sabes nada? Não vês nada? Não te lembras

"De nada?"

                    Lembro-me

Que aquelas são pérolas que eram os seus olhos.

"Estás vivo ou não? Não há nada na tua cabeça?"

t.s. eliot

a terra sem vida

tradução maria amélia neto

edições ática

rui costa / breve ensaio sobre a potência

26

Ser adulto é quase impossível no mundo

só imberbe. Acreditas mais num ficheiro

Microsoft do que nas salmodias da tua avó.

O novo deus do mundo será um adolescente

com jeito para a música e o cabelo a imitar

os heróis da manga. A luz desloca-se com

pressa para chegar antes de envelhecer.

27

E já não haver lugar para as imagens.

Eu sei que cabe tudo em disco externo,

mas foi aí que nós perdemos a cabeça.

Temos placas, rígidas plataformas, luz

com pouca treva nas costas da cidade.

Havemos de trocar as nossas memórias,

viver as outras vidas. Que sonho é agora?

28

Ah, disseste bem. Amar para sobreviver

à razão de luz. Chegamos a casa e as janelas

recobrem o mar e o esquecimento do vulto.

Deitamos os corpos no sofá sem televisão,

ordenhamos o anti-cristo pela guerra ausente.

Despimo-nos, mostramos ao tempo o nosso

sexo, ordenamos-lhe que afunde a escuridão.

29

Os anjos são recicláveis e a literatura

controla o tráfego aéreo. No porão do

pensamento acenamos à suavidade,

enquanto Deus é uma sala de fisioterapia.

Conservamos as fábricas de electricidade

em níveis aceitáveis de educação sentimental.

Somos homens negros paridores da luz.

30

Na serra aliamos as tendas, aquecemos

música. A luz é da tribo, a Grande Pedra

escuta. Somo xamãs foragidos da pele da

Cidade, despidos do Futuro junto ao rio.

Vamos aprender a fabricar-nos alimentos,

esquecer digitalmente o Sucesso, renascer as

mãos na utopia. Neste mundo deus vai dançar.

31

E assim ensaiamos o livro entre a

treva e a luz, o coração despedaçado

rasgando novos arquipélagos. São

colmeias brancas que nos coram as

palavras, pedras, constelações de risos

e de limos que transportamos na penumbra.

A poesia não sabe o quanto te devemos.

rui costa

breve ensaio sobre a potência

2012

mário cesariny / voz numa pedra

Não adoro o passado

não sou três vezes mestre

não combinei nada com as furnas

não é para isso que eu cá ando

decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz

decerto fui com Ísis mas disse-lhe eu que me chamava João

nenhuma nenhuma palavra está completa

nem mesmo em alemão que as tem tão grandes

assim também eu nunca te direi o que sei

a não ser pelo arco e flecha negro e azul do vento

Não digo como o outro: sei que não sei nada

sei muito bem que soube sempre umas coisas

que isso pesa

que lanço os turbilhões e vejo o arco íris

acreditando ser ele o agente supremo

do coração do mundo

vaso de liberdade expurgada do mênstruo

rosa viva diante dos nossos olhos

Ainda longe longe a cidade futura

onde “a poesia não mais ritmará a acção

porque caminhará adiante dela”

Os pregadores de morte vão acabar?

Os segadores do amor vão acabar?

A tortura dos olhos vai acabar?

Passa-me então aquele canivete

porque há imenso que começar a podar

passa não me olhes como se olha um bruxo

detentor do milagre da verdade

“a machadada e o propósito de não sacrificar-se não constituirão ao sol coisa nenhuma”

nada está escrito afinal

mário cesariny

pena capital

assírio & alvim

1982

vasco gato / segredo

segreda-me a canção dos dias

sem que nos ouça a noite terrível

e deixa que dance em mim a voz,

a voz azul que é o lugar onde

o mundo não pára de nascer.

segreda-me o teu nome, agora,

e farei de nós o amor, a constelação,

o sonho de uma estação sem morte.

  

vasco gato

um mover de mão

assírio & alvim

2000

jorge gomes miranda / elogio da lembrança

Quando os desesperos nocturnos

pouco a pouco se amontoam em pânicos matinais

lembra.

O tempo em que, depois das aulas,

ias à janela e batias o apagador...

ficava sempre a marca de giz

na parede escura.

Quando aos fins de semana vais de carro ao campo,

a camisa imaculada, o olhar fatigado de vigiar as crianças,

lembra.

As longas caminhadas pelo monte,

o último encontro de futebol, findo o secundário,

a roupa amarrotada debaixo de uma pedra.

Quando já atravessas para o outro lado da rua

para não teres que falar com ninguém,

com pressa de chegar à casa que compraste

(estás a pagá-la todos os meses e um dia, dizem, será tua)

lembra.

O tempo em que ao cruzares com um polícia

dizias: «bom dia, minha senhora».

Lembra o rosto dos ausentes.

E essa palavra lançada ao rio pelo amigo.

Não olhes com sobranceria

o tempo em que à janela procuravas

responder e nunca o conseguias, à pergunta: «o que há entre

a escuridão lá fora e a minha alma aqui?»

Lembra.

jorge gomes miranda

curtas-metragens

relógio d'água

2002