direito de resistência

joyce mansour / o meu riso vai alto

O meu riso vai alto,

Mais alto que os chapéus dos cardeais

Mais alto que a esperança

Os meus seios riem quando o sol brilha,

Apesar dos meus fatos apesar do meu noivo.

Feia que sou, sou feliz.

Deus e os vampiros

Amam-me.

joyce mansour

trad. mário cesariny

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001

pablo garcia casado / dover, nh

arrancaste-me o coração mas tenho frescas as artérias

as frases preparadas para pedir-te que voltes

os papéis em regra

                                      passo o dia

entre facturas grossistas caixas registadoras

mas sou um homem novo deixei isso e tenho dinheiro

dinheiro para ti para a miúda dinheiro para uns meses

tenho de falar contigo de te dizer coisas coisas que nunca te disse

pablo garcia casado

el mapa de américa

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

gil t. sousa / tudo muda

39

tudo muda

quando um verso rebenta

nos lábios

certos

gil t. sousa

falso lugar

2004

douglas coupland / a vida depois de deus

A seguir fiquei mesmo cheio de solidão e tão farto das coisas más da minha vida e do mundo que disse para comigo: «meu deus, faz de mim um pássaro… é tudo o que sempre desejei… um pássaro branco e ágil livre de vergonha, de maldade e de medo da solidão, e dá-me outros pássaros brancos com quem voar, dá-me um céu tão grande e tão vasto que, se eu nunca quiser descer para a terra, não tenha que o fazer.»

Mas deus, em vez disso, deu-me estas palavras, e eu digo-as aqui.

douglas coupland

a vida depois de deus

trad. telma costa

teorema

1994

goethe / viagem a itália

Trento, 10 de Setembro, à noite [1786]

“Um rapaz novo, a quem perguntei pelos lugares mais importantes da cidade, mostrou-me uma casa a que se chama a Casa do Diabo (Palazzo Galasso, construído por ordem do banqueiro de Augsburgo George Fugger em 1602 (hoje Palazzo Zambelli), e sobre o qual circulava a lenda de que teria sido construído pelo diabo numa só noite), que o grande destruidor de sempre terá construído numa só noite com pedras que num ápice para aqui trouxe. O bom do homem, porém, não foi capaz de descobrir a única coisa verdadeiramente digna de atenção nesta casa, e que é o facto de se tratar da única construção de bom gosto que me foi dado ver em Trento, certamente construída em tempos passados por um italiano de alto nível.

À tardinha, pelas cinco horas, segui viagem; repetiu-se o espectáculo de ontem à tarde e as cigarras, que começam logo a cantar mal o Sol se põe. Durante uma boa milha o caminho segue entre muros por cima dos quais se vêem latadas com uvas; outros muros, não tão altos, foram alteados com pedras, espinhos e outras coisas, para evitar que os transeuntes colham uvas. Muitos proprietários pulverizam as fieiras da frente com cal, o que torna as uvas intragáveis, mas não afecta o vinho, porque a fermentação absorve tudo.”

goethe

viagem a itália

trad. joão barrento

relógio d`água

2001

marin sorescu / suicídio

Havia em mim uma vintena de gerações,

Assim pelo menos,

E nessa manhã, vá-se lá saber porquê,

Uma janela deixada aberta talvez,

Alguém se atirou para o vazio.

Então subitamente todos eles

Se puseram a saltar

Uns atrás dos outros,

À bicha, como que fazendo a chamada

Sobre um trampolim,

Segundo o princípio da desintegração dos carneiros.

Em menos de uma hora e meia

Encontrei-me totalmente despido, sem nada,

E de vergonha atirei-me para o vazio também eu,

Devo ter morrido à altura do quarto andar,

Ao décimo, em todo o caso,

A coisa estava consumada.

Tudo isto,

É um mero passante,

Quem vo-lo conta,

Um de entre nós,

Melhor dizendo,

Que terá talvez caído menos mal.

marin sorescu

simetria

tradução colectiva revista, completada e apresentada

por egito gonçalves

poetas em mateus

quetzal

1997

gérad calandre / a uma lupa

Contigo vi os versos de Virgílio

As cores elementares dum torso de Piranesi

Posso simular que vejo como num sonho as árvores

e as casas que entre elas se dissimulam

Num manuscrito muito antigo

Quanto tempo mais isto me será dado

O recorte de um tê

o pedúnculo duma magnólia

o olho dum peixe de águas profundas

o cirandar dum relâmpago numa página de acaso

Abandonar-me-á uma noite a poesia

Vidro e metal e em minutos

a definitiva cegueira

Aproximo-te das letras e eis

Crescem como troncos Como troncos desaparecem

E já só resta a memória dum minuto febril.

 gérard calandre

 tradução de nicolau saião

ivan laucik / a amargura do vento inunda

Andar,

pacificamente

entrar num dos olhos.

Como ler? Com os olhos?

Do alto das cúpulas chovem os frescos,

poeira colorida cai nos olhos.

Lugar rigoroso no ar onde parou o orador:

como quando dentro da estação silenciosa

chega o vagão-cisterna em chamas

e derrete os carris,

ilumina os campos alagados,

e a terra crepita,

sequiosa nesse inferno,

imóvel.

Pode ser que vós, envoltos em claridade,

pergunteis (espaços frios)

pelo fogo.

Por entre a chuva vistes chegar a onda

transparente.

Clareira dourada da floresta,

apenas arrepios,

vogais.

ivan laucik

mobilis in mobile

colecção poetas em mateus

trad. pedro mexia

quetzal

1999

franco loi / sou filho de schönberg e do maestro mahler

Non vi innamorate non

credete al cuore

Sou filho de Schönberg e do maestro Mahler,

do diapasão sinfónico e diafónico,

sou o tetracorde do inferno e sou o pentacorde,

sou como a borboleta que procura

entre as ervas uma flor rara e belíssima para se apaixonar;

e sete, setenta vezes sete, infinito,

em terra, em céu, até onde pode chegar o pensamento,

é o campo de árvores e de gritos,

e timbres, perdidos sabores: como a chuva

que parece cair mas sobe,

e se alarga afundando as raízes, grave,

e, suspirando ao sol, faz caminhar

as nuvens e penetra talvez no divino

para além do universo onde

ao celeste da atmosfera parece gritar obscuramente

os esquecimentos e dissonâncias, longínqua piedade,

e alegria, indiferenças, dores, doces apelos das estrelas,

e, como diz o meu mestre, escorre

a doce matemática apaixonante

da melodia que dá a intensidade...

Meu Schönberg, meu Berg, gente que se arrisca,

que pela teia da música se aventura

procurando tacteá-la, desenleia, esquadrinha,

mistura às apalpadelas na ânsia de encontrar...

- encontrar o quê? a história de um dia alegre?

a hipocrisia de um velho que deixou de amar?

ou o pensativo planar de uma asa branca

sobre a amendoeira rescendendo a sonho?

ou o morrer de amor da juventude

que canta e passa, breve, como esquecimento?

ou a tristeza do homem que envelhece

e para quem todos os dias são para poupar?

encontrar aquelas belas canções dos que morreram?

a voz das sombras? o ressoar do sopro?

aquele som do ar e da respiração

a que chamamos espiritual, e que te parece arder?

talvez saber os nomes da consciência,

o sentido daqueles suspiros, deste brumoso caminhar

entre homens que parecem não ter cara

e máquinas com pressa de matar,

o sentido deste infeliz tormento

feito de indolência, de um dizer sem falar,

de um aipo de agonia que se embrulha no desconforto,

que sabe de roer mas não como acabar? -

... gente que chama experiência à fantasia

e que por entre os erros parece encontrar-se,

que, como rouxinol, na lua nova,

ao baloiçar de um sino quer cantar,

essa gente que ri e se diverte, se entrega à loucura

e, enganada ou não, brinca no que faz...

Amigos, mestres, marceneiros de harmónicas,

é a vida que o órgão quer fazer soar!

E a teoria é como uma caixinha

onde estão fechados os ossos que não cantam.

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

samuel beckett / alba

estarás aqui antes da manhã

e Dante e o logos e todos os estratos e mistérios

e o estigma da lua

para além da planura branca de música

que hás-de instaurar aqui antes da manhã

            seda suave grave cantante

            que se curva diante do firmamento negro de areca

            chuva nos bambús flor de fumo álea de salgueiros

ainda que te curves com dedos compassivos

a endossar o pó

nada acrescentarás à tua dádiva

cuja beleza há-de ser um lençol diante de mim

a dizer-se a si mesmo um desenho na tempestade de emblemas

de forma a que não haja sol nem desvelo

nem anfitrião

apenas eu e o lençol

e morto de todo

1931

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago nr.13

10/2003

pedro oom / poema

Há um ar de espanto

no teu rosto em silêncio pequenas pausas

entre nós e as palavras

que desfiamos

Quando o silêncio (pausa mais longa

que nos contrai o peito)

cai bruscamente

duas mãos agitam-se meigamente as nossas

e os mendigos, todos os mendigos

espreitam ao postigo do teu pequeno apartamento

coroados de rosas e crisântemos

É o momento

em que afirmamos a realidade das coisas

não a que vemos na rua

e que sabemos fictícia

mas a outra

aurora cintilante

que põe estrelas no teu sorriso

quando acordas de manhã

com um sol de angústia na garganta

acredita

nada nos distingue

entre a multidão anónima a que pertencemos

embora

o fotógrafo teime sempre

em nos oferecer uma esperança

- fluido imaterial que nem mil anos

poderão condensar -

O nosso rasto

mal se apercebe na areia

condenados ao fracasso

pequena glória dos pequenos heróis deste tempo

ainda aspiramos

no entanto

a ser o índice deste século

único sinal humano, florescente e salubre

de contrário

seremos apenas

um halo de vento

arco-íris de luto

ou estrada para sedentários

É ocioso

preparar a objectiva

que nos vai condenar a um número

nesta cidade onde cada homem

é escravo de uma arma

Ocioso

avivar as flores do cenário

encher de luar o jardim do nosso afecto

Só um acaso

nos poderá revelar

por isso

fechemos o rosto

meu amor       

pedro oom

sacavém, março de 1973

w. s. merwin / quando partes

Quando o vento roda para o norte

Os pintores trabalham todo o dia mas ao sol-pôr a tinta cai

Descobrindo as paredes negras

O relógio bate repetidamente a mesma hora

Que não tem lugar nos anos

E à noite acobertado na cama de cinzas

Acordo de repente

É a altura em que a barba dos mortos está a crescer

Eu recordo que caio

Que sou o culpado

E que as minhas palavras revestem o que nunca serei

Como a manga enrolada de um rapaz sem braço.

w. s. merwin

trad. josé alberto oliveira

rosa do mundo

2001 poemas para o futuro

assírio & alvim

2001