jacques prévert / canção na massa do sangue

Há grandes manchas de sangue no mundo

para onde vai todo esse sangue vertido

será a terra que o bebe e com ele se embebeda

estranha bebedeira então

tão ponderada… tão monótona…

Não a terra não se embriaga

a terra não gira ao contrário

vai arrastando a sua carripana as quatro estações

a chuva… a neve…

o granizo… o bom tempo…

nunca se embebeda

só muito de longe a longe ela se permite

um mísero vulcão

A terra gira

gira com as suas árvores… os seus jardins… as suas casas…

gira com as suas poças de sangue

e todas as coisas vivas giram com ela e sangram…

Mas a terra

pouco se importa

gira e todas as coisas vivas desatam a gritar

ela pouco se importa

vai girando

sem parar

e o sangue não pára de correr…

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos crimes… o sangue das guerras…

o sangue da miséria…

e o sangue dos homens torturados nas prisões…

o sangue das crianças calmamente torturadas pelo pai e pela

     mãe…

E o sangue dos homens que sangram da cabeça

nas celas de isolamento…

 e o sangue do trolha

quando escorrega e cai do telhado

E o sangue que brota e que corre aos borbotões

com o recém-nascido… com o filho novo…

a mãe a gritar… a criança a chorar…

o sangue corre… a terra gira

a terra não pára de girar

o sangue não pára de correr

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos espancados… dos humilhados…

dos suicidados… dos fuzilados… dos condenados…

e o sangue daqueles que morrem assim… por acidente

Na rua passa um vivo

com todo o seu sangue lá dentro

de repente ei-lo morto

e todo o seu sangue está cá fora

e os outros vivos fazem desaparecer o sangue

levam o corpo

mas o sangue é teimoso

e lá onde estava o morto

em breve já negro

vê-se ainda um pouco de sangue…

sangue coagulado

ferrete da vida ferrete dos corpos

sangue coalhado como leite

como o leite azeda

quando gira como a terra

como a terra que gira

com o seu leite… com as suas vacas…

com os seus vivos… com os seus mortos

a terra que gira com as suas árvores… os seus vivos… as suas

     casas…

a terra que gira com os casamentos…

os enterros…

os clarins…

os regimentos… a terra que não pára de girar

com os seus grandes rios de sangue.

1936

jacques prévert

palavras

trad. manuela torres

sextante editora

2007

bernardo soares / assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério

Assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros um mistério, que quem melhor nos conheça, apenas nos desconheça de mais perto que os outros. Eu assim talhei a minha vida, quase que sem pensar nisso, mas tanta arte instintiva pus em fazê-lo que para mim próprio me tornei uma não de todo clara e nítida individualidade minha.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.I

ática

1982

adolfo casais monteiro / o paraíso perdido

Meus paraísos perdidos!

Este entreter a olhar-me

Em espelhos que enganam

que feitiço mo impõe?

Devolvei-me os meus brinquedos…

  

adolfo casais monteiro

confusão

1929

Ítalo calvino / as cidades subtis. 4

A cidade de Sofrónia compõe-se de duas meias cidades. Numa iça a grande montanha russa de íngremes bossas, o carrossel com a sua auréola de correntes, a rode das gaiolas giratórias, o poço da morte com os motociclistas de cabeça para baixo, a cúpula do circo com o cacho dos trapézios a pender ao meio.  A outra meia cidade é de pedra e mármore e cimento, com o banco, os opiários, os prédios, o matadouro, a escola e tudo o resto. Uma das meias cidades está fixa, a outra é provisória e quando acaba o tempo da sua estadia despregam-na, desmontam-na e levam-na dali para fora, para a enxertar nos terrenos vagos de outra meia cidade.

Assim todos os anos chega o dia em que os operários destacam os frontões de mármore, deitam abaixo as paredes de pedra, os pilares de cimento, desmontam o ministério, o monumento, as docas, a refinaria de petróleo, o hospital, e carregam-nos em reboques de grandes camiões para seguirem de praça e praça o itinerário de todos os anos. Aqui fica a meia Sofrónia das barracas de tiro ao alvo e dos carrosséis, com o grito suspenso da naveta da montanha russa do avesso, e começa a contar quantos meses, quantos dias deverá aguardar antes eu retorne a caravana e recomece a vida inteira.

Ítalo calvino

as cidades invisíveis

trad. josé colaço barreiros

teorema

1999

mário cesariny / lord bevan em lisboa

Ora deixai-me dizer

que vejo tudo ao contrário

do que era lícito ver

Ontem encontrei um operário

todo de pernas para o ar

no bolso de um usurário

«Que linda vista para o mar!»

dizia – e dizendo isto

tinha uns olhos a chorar

que eram tal qual os do Cristo

nos bonecos de se orar.

De repente o usurário

vai para o bolso do operário

«Que linda vista para o campo!»

dizia – e dizendo isto

escondia num lenço branco

um dinheirinho

que era a túnica do Cristo

à moda do Minho.

Vai daí veio a polícia

o exército a milícia

com trinta carros de assalto

e um capitão muito alto.

Zás! Zim! Bum! já nada vejo

e até creio que morri.

«Que linda vista para o Tejo!»

 – Mas o que é que se passa aqui?

mário cesariny

nobilíssima visão

assírio & alvim

1991

juan luís panero / os abandonados da morte

Um, com o punho apoiado no queixo,

outro, com a cabeça enfiada nas mãos,

e o terceiro de olhos postos no vazio,

os três velhos dormitam à roda da mesa

na esplanada de um bar.

Aquecidos pelo café, aguardam, pacientes

ou impacientes, a desconhecida

que os visita em sonhos,

e acaricia as máscaras os seus rostos,

que o suor desenha e borra.

De súbito, o ruído de uma mota

e um casal jovem e enlaçado cruza a estrada,

depois o estrondo, os previsíveis sinais da morte,

que busca juventude e não corpos decrépitos.

Os três velhos entreolham-se e choram o seu abandono.

juan luís panero

antes que chegue a noite

versões de antónio cabrita e teresa noronha

fenda

2000

mário dionísio / à tua volta

102

À tua volta

espalha a alegria

Não o contentamento

esse cântaro quebrado

num mundo sitiado

onde tudo nos magoa

e vira

contra tudo

o grande riso dos engenhos

para esmagar

o amor e a ternura

Não o contentamento

esse estou-me nas tintas dos velhos manhosos

coração ausente hilariedade

até nos tira a fome e a vontade

e tu próprio dilacerado

cativo

da ironia suja

dos arames farpados

dos sentimentos sepultados

Onde quer que sejas

onde quer que estejas

em liberdade

sem liberdade

acorrentado fustigado fica de pé

mário dionísio

poesia completa

le feu qui dort (1967)

imprensa nacional-casa da moeda

2016

herberto helder / transforma-se o amador na coisa amada

«Transforma-se o amador na coisa amada», com seu

feroz sorriso, os dentes,

as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído

e silêncio. Traz o barulho das ondas frias

e das ardentes pedras que tem dentro de si.

E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado

silêncio da sua última vida.

O amador transforma-se de instante para instante,

e sente-se o espírito imortal do amor

criando a carne em extremas atmosferas, acima

de todas as coisas mortas.

Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.

E a coisa amada é uma baía estanque.

É o espaço de um castiçal,

a coluna vertebral e o espírito

das mulheres sentadas.

Transforma-se em noite extintora.

Porque o amador é tudo, e a coisa amada

é uma cortina

onde o vento do amador bate no alto da janela

aberta. O amador entra

por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.

O amador é um martelo que esmaga.

Que transforma a coisa amada.

Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher

que escuta

fica com aquele grito para sempre na cabeça

a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve

e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito

do amador.

Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,

dá-lhe o grito dele.

E o amador e a coisa amada são um único grito

anterior de amor.

E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito

de amador. E ela é batida, e bate-lhe

com o seu espírito de amada.

Então o mundo transforma-se neste ruído áspero

do amor. Enquanto em cima

o silêncio do amador e da amada alimentam

o imprevisto silêncio do mundo

                                                         e do amor.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

bernardo soares / a liberdade é a possibilidade do isolamento.

A liberdade é a possibilidade do isolamento. És livre se podes afastar-te dos homens, sem que te obrigue a procurá-los a necessidade de dinheiro, ou a necessidade gregária, ou o amor, ou a glória, ou a curiosidade, que no silêncio e na solidão não podem ter alimento. Se te é impossível viver só, nasceste escravo. Podes ter todas as grandezas do espírito, todas da alma: és um escravo nobre, ou um servo inteligente: não és livre. E não está contigo a tragédia, porque a tragédia de nasceres assim não é contigo, mas do Destino para si somente. Ai de ti, porém, se a opressão da vida, ela própria, te força a seres escravo. Ai de ti se, tendo nascido liberto, capaz de te bastares e de te separares, a penúria te força a conviveres. Essa, sim, é a tua tragédia, e a que trazes contigo.

Nascer liberto é a maior grandeza do homem, o que faz o ermitão humilde superior aos reis, e aos deuses mesmo, que se bastam pela força, mas não pelo desprezo dela.

A morte é uma libertação porque morrer é não precisar de outrem. O pobre escravo vê-se livre à força dos seus prazeres, das suas mágoas, da sua vida desejada e contínua. Vê-se livre o rei dos seus domínios, que não queria deixar. As que espalharam amor vêem-se livres dos triunfos que adoram. Os que venceram vêem-se livres das vitórias para que a sua vida se fadou.

Por isso a morte enobrece, veste de galas desconhecidas o pobre corpo absurdo. É que ali está um liberto, embora o não quisesse ser. É que ali não está um escravo, embora ele chorando perdesse a servidão. Como um rei cuja maior pompa é o seu nome de rei, e que pode ser risível como homem, mas como rei é superior, assim o morto pode ser disforme, mas é superior, porque a morte o libertou.

Fecho, cansado, as portas das minhas janelas, excluo o mundo e um momento tenho a liberdade. Amanhã voltarei a ser escravo; porém agora, só, sem necessidade de ninguém, receoso apenas que alguma voz ou presença venha interromper-me, tenho a minha pequena liberdade, os meus momentos de excelsis.

Na cadeira, aonde me recosto, esqueço a vida que me oprime. Não me dói senão ter-me doído.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

manuel antónio pina / a poesia vai acabar

A poesia vai acabar, os poetas

vão ser colocados em lugares mais úteis.

Por exemplo, observadores de pássaros

(enquanto os pássaros não

acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao

entrar numa repartição pública.

Um senhor míope atendia devagar

ao balcão; eu perguntei: «Que fez algum

poeta por este senhor?»    E a pergunta

afligiu-me tanto por dentro e por

fora da cabeça que tive que voltar a ler

toda a poesia desde o princípio do mundo.

Uma pergunta numa cabeça.

— Como uma coroa de espinhos:

estão todos a ver onde o autor quer chegar? —

manuel antónio pina

ainda não é o fim nem o princípio do

mundo calma é apenas um pouco tarde (1969)

algo parecido com isto, da mesma substância

poesia reunida 1974-1992

afrontamento

1992

marguerite duras / textos secretos

É sempre quase madrugada. São horas tão

extensas como espaços de céu. É excessivo, o

tempo já não sabe por onde há-de passar.

O tempo já não passa. Dizes para ti próprio que

se agora àquela hora da noite ela morresse, seria

mais fácil, queres dizer certamente: para ti, mas

não acabas a frase.

marguerite duras

textos secretos

a doença da morte

trad. tereza coelho

quetzal

1999

yorgos seferis / mas que procuram as nossas almas viajando

VIII

Mas que procuram as nossas almas viajando

no convés de barcos aniquilados

apertadas entre mulheres amarelas e crianças que choram

sem poderem esquecer nem com os peixes-voadores

nem com as estrelas indicadas pelas pontas dos mastros.

Estilhaçadas pelos discos dos gramofones

atadas sem o querer a peregrinações inexistentes

murmurando pensamentos quebrados de línguas estrangeiras.

Mas que procuram as nossas almas viajando

sobre as podres madeiras marítimas

de porto em porto?

Mexendo em pedras partidas, aspirando

a frescura do pinheiro com mais dificuldade cadadia,

nadando nas águas deste mar

e daquele mar,

sem tocar

sem seres humanos

dentro de uma pátria que já não é nossa

nem vossa.

Sabíamos que eram belas as ilhas

por aqui algures onde tacteamos

um pouco mais abaixo ou um pouco mais acima

um espaço mínimo.

yorgos seferis

romance

poemas escolhidos

trad. de joaquim manuel magalhães e nikos pratisinis

relógio d´água

1993

jaime rocha / o homem que dorme

E se uma avenida fosse um lago

comprido e a água passasse por

uma turbina e decidisse afundar

a cidade até só o castelo ser visto

dentro de um barco.

Não há tempo

para os vinhos nascerem.

Os dias passam num instante como

o reflexo de um farol num espelho.

O azedo das ruas transforma-se

num cenário que só um jornal

impresso pode descrever_____.

Um homem anda com embrulhos

de plástico. Toda a gente sabe que

dorme na soleira de uma empresa

de candeeiros. É uma sombra,

um rasto.

Mas ninguém se aperceberá

da sua morte.

jaime rocha

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015