leopoldo maría panero / ma mère

                    À minha desoladora mãe, com essa estranha

                    mescla de compaixão e náusea que só pode

                    experimentar quem conhece a causa, banal e

                    sórdida, talvez, de tanto, tanto desastre.

Eu contemplava, caído

                                  o meu cérebro

esmagado, pasto de serpentes, à

mercê das águias,

                           pasto de serpentes

eu contemplava o meu cérebro para sempre esmagado

e a minha mãe ria, a minha mãe ria

vendo-me remexer com medo nos despojos

da minha alma ainda quentes

                                            tremendo sempre

como quem tem medo de saber que está morto,

e chora, implora caridade aos vivos

para que não lhe cuspam em cima a palavra morto. Vi digo

o meu cérebro no chão liquefazendo-se, como excremento

para as moscas. E o meu espírito convertido num teatro

vazio, de que todo o pensamento desertou

—tutti gli spirti miei eran fugitti

                                                  dinanzi a Lei

o meu espírito como um teatro vazio

onde em vão se animava inútil, a minha consciência,

                                                                        coisa obscura ou

bafo de monstro pressentido na caverna. E ali, no

     teatro vazio,

ou debaixo da tenda do circo

                                     abandonado, três atletas

—Mozo, Bozo, Lozo—

                              saltavam sem descanso, movendo

com desesperada vaidade o trapézio

de um lado ao outro, de um lado ao outro. E também, cortesãs

com o cabelo tingido de um ouro repugnante, trocavam

histórias sobre aquilo que nunca houve

no palácio em ruínas. E logo me vi, mais tarde

muito para lá do demasiado tarde,

                                                    numa esquina desolada de

alguma cidade invernal, mendigando

aos transeuntes uma palavra que dissesse

algo de mim, um nome com que me vestir. Porta

do inferno —do

inferno da impossibilidade de sofrer mais—

                                                                porta do inferno

—do inferno da possibilidade de sofrer mais—

este poema, este canto exausto

esta porta que range na casa

sem ninguém, conduzida apenas pelo vento desabitado,

como uma marafona ou uma marioneta infame que mimara

a sua carência de ser com o exagero do gesto: uma boneca

conduzida pelos fios invisíveis de todas as mãos

e negada por todos os olhos. Como uma boneca mimo-me

a mim mesmo e finjo

diante de ninguém que ainda existo. Pião

na mão do deus dos mortos. Como uma boneca

      extraviada

na rota implacável de tantas outras, das incontáveis

      marionetas

que levam a sua vida como um rito funerário,

uma obsessão senil ou um delírio

último de moribundo. Porque os homens não falam, disse-me,

      disse

aos cegos que manchavam

de fezes e sangue os seus sapatos ao pisar o meu cérebro.

                                                                                      E no momento

em que pensou isso, um menino

urinou sobre a pasta derretida,

                                               dando logo

de beber vinho tinto e forte a um sapo

para que bêbado risse, risse, enquanto caia

sobre o inverno da vida a chuva

mais dura. E ao vê-lo, e enquanto me arrastava

coxeando entre os mortos, pensei: chove,

chove sempre nas ruínas. E a minha mãe riu, ao ouvir aquele ruído

que dilatava o meu pensamento.

  

      Narciso no Último Acorde das Flautas, 1979

leopoldo maría panero

antologia poética (1979/1994)

selecção, tradução e notas de jorge melícias

lume editor

2014