wallace stevens / o domínio do negro

À noite, ao lume,

As cores das sebes

E as folhas caídas

Repetindo-se

Volteavam na sala

Tal como essas folhas

Volteando no vento.

Sim: mas a cor dos graves teixos

Avançava a passos largos

E eu lembrei-me do grito dos pavões.

As cores dos seus leques

Eram como essas folhas

Volteando no vento,

No vento do poente.

Giravam pela sala

Como ao soltar-se dos ramos dos teixos

A caminho do chão.

Ouvia-os gritar: os pavões.

Um grito contra o poente?

Ou contra essas folhas

Volteando no vento,

Volteando como as chamas

Volteavam no lume,

Volteando como os leques dos pavões

Volteavam no lume que se ouvia,

Que se ouvia como os teixos

Cheios dos gritos dos pavões?

Ou um grito contra os teixos?

Pela janela

Vi como os planetas se reuniam

Tal como essas folhas

Volteavam no vento.

Vi como a noite chegava,

Avançando a passos largos como a cor dos graves teixos

E tive medo.

E lembrei-me do grito dos pavões.

wallace stevens

trad. de alberto pimenta e

maria irene ramalho de sousa santos

as escadas não têm degraus 3

livros cotovia

março 1990

ângela marques / circulares

I

Vem, que os sinos não tocaram

e ainda fez pouco tempo desde que me vesti de orquídeas,

sinto a folha nítida à flor da pele

e tenho o corpo entorpecido da chuva.

Isto não é medo dos barcos, mas antes um olhar arrefecido

por um momento de silêncio são horas de voltarmos ao cais azulado

e fazermos as despedidas de verdade.

Vem, que te encontrarei em qualquer pedaço de rua,

ou nos poços que povoam a cidade: é de ti que falarei

a vida inteira até quando abrir o jornal e encontrar um velho a sorrir,

hão-de subir-me as lágrimas ao pescoço e correrei à aldeia de terra batida,

no caminho levo águas e umbrais para que as gaivotas se não sintam sós:

então será um desfiar de rosários eternos,

como o choro de minha mãe. Quando chegar

todos estarão em fila com os olhos pregados no horizonte

(será inútil lembrar-lhes os heróis antigos)

à espera dos meus sonhos que ouviram contar.

É por isso que as casas são de granito

e a lenha não chega para tantas ilusões.

Terei que ir devagar e pensar na janela que ficou do lado das sombras,

terei que resolver as entranhas dos mortos para descobrir uma rosa

terei que fechar a porta com cabelos loiros

e então dizer-lhes

que não tenho mãos.

É quando os homens vão gritar pelos espelhos

e as mulheres ajoelhar frente ao sol,

mesmo assim conseguirei rodear-me de tojo,

fingir que tenho o mar ali ao virar das cruzes,

que os amigos não me abandonaram.

Será supremo o trigo quente e o sabor dos frutos

como se tivesse comigo um homem para afagar os olhos, ou então chorar.

Viverei das cores que me arrepiam os sentidos

porque isso bastará para curar cicatrizes, a face esfregá-la-ei com urtigas

para que os lábios não tenham tempo de secar.

Com a maior das solenidades cairei por terra:

— que me atirem ao vento para poder finalmente voar

e amar sem grilhetas nos gestos

Mas a primavera ainda não voltou,

Vem, que tenho muitas viagens por fazer.

Porto, 1980

ângela marques

circulares

nova renascença

abril/junho

primavera de 1985

luis muñoz / plano de fuga

Fechar algumas portas de saída.

À rua de seda, ao pátio concentrado em si,

à sombra generosa que fareja nos jasmins,

à facilidade, à dificuldade,

à neve enlameada que dorme no teu desejo.

luís muñoz

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

eduarda chiote / o corpo e a primavera

Ouço

o corpo

da primavera.

Na brisa

segura macias flores.

Dir-se-ia o delicioso rubor

dos seios.

Não sei se surgindo

da vergonha

de alguns botões ainda

por abrir.

Terno enredo

o de escutá-lo no sobressalto e despontar

do sexo: sentado

conserva os joelhos apertados

contra o queixo,

furtando-o

a invisíveis e furiosas

abelhas.

Talvez por medo

de que o mel desabe

e o tempo tenha de acolher-se,

abrasado de cio,

na delícia e destreza

de uma ingenuidade em absoluto

efémera.

De que as rosas

breve

percam o engano e o frescor

da voz.

Deixemo-lo, pois, entregue

ao claro som e asseio

do seu respirar.

eduarda chiote

a celebração do pó

asa

2001

miguel torga / corografia

(Bofinho, Alvaiázere, 9 de Fevereiro de 1975)

Meu Portugal eterno

De cabras e carrascos!

É no teu chão dorido

Que gasto, em paz, os cascos

De fauno envelhecido...

miguel torga

diário XII

rené char / não se entende

ao longo da luta tão negra

e da imobilidade tão negra,

o terror cegando o meu reino,

eu ocupava-me dos leões alados da colheita

até ao grito frio da anémona.

vim ao mundo na deformidade das cadeias de cada criatura.

tornávamo-nos livres os dois.

de uma moral compatível, extraí irrepreensíveis recursos.

apesar da sede de desaparecer,

fui pródigo na espera, a fé constante.

sem renunciar.

rené char

furor e mistério

tradução margarida vale de gato

relógio de água

2000

amalia bautista / perguntas e respostas

Eu sempre perguntava coisas tontas,

é certo. Perguntava, por exemplo,

se voltarias a amar-me tanto

como nos dias do amor mais jovem,

ou mesmo mais, ou mesmo mais que nunca,

mesmo mais que a ninguém, e se serias

capaz de confessá-lo ante qualquer.

É certo, perguntava coisas tontas,

não merecia uma resposta séria.

Aquele ser, mais escuro que a noite

mais escura da alma, respondia

sem olhar-me nos olhos: «Nunca mais.»

amalia bautista

trípticos espanhóis vol. III

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2004

jorge de sousa braga / passara quarenta anos

  

Passara quarenta anos de binóculos assestados, a seguir

as migrações das aves  e a tomar  estranhos apontamen-

tos num caderno.  A  última vez  que  foi  visto  voava  a

meia altura em direcção ao sul.

jorge de sousa braga

o poeta nu

fenda

1991

daniel faria / explicação da ausência

Desde que nos deixaste o tempo nunca mais se transformou

Não rodou mais para a festa não irrompeu

Em labareda ou nuvem no coração de ninguém.

A mudança fez-se vazio repetido

E o a vir a mesma afirmação da falta.

Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa

Nem se cumpriu

E a espera é não acontecer - fosse abertura -

E a saudade é tudo ser igual. 

daniel faria

poesia

últimas explicações

quasi

2003

alberto caeiro / ah! querem uma luz melhor

AH! QUEREM uma luz melhor que

a  do Sol!

Querem prados mais verdes do que estes!

Querem flores mais belas do que estas

que vejo!

A mim este Sol, estes prados, estas flores contentam-me.

Mas, se acaso me descontentam,

O que quero é um sol mais sol

que o Sol, 

O que quero é prados mais prados

que estes prados,

O que quero é flores mais estas flores

que estas flores -

Tudo mais ideal do que é do mesmo modo e da mesma maneira!

alberto caeiro

rui knopfli / verso e anverso

Diria palavras altas como amor,

palavras lentas como ternura,

ou duráveis como amizade.

Desceu um véu de luto sobre o amarelo

esmaecido da savana, lá onde dormem

os corpos mutilados e onde cresta,

rente à terra, o sangue derramado.

Baixou sobre a serenidade das coisas

um sono obscuro e terrível.

Poluiu o teu sorriso, o meu desejo;

intercala os gestos e as vozes ciciadas.

Cerramos os olhos para a penumbra

donde brotam, nítidas, as imagens:

Há uma criança no fogo,

o pavor de um soluço estrangulado,

fulgurantes, rápidas chamas.

Direi palavras insuportáveis como morte.

rui knopfli

memória consentida : 20 anos de poesia 1959-1979

imp. nac. casa da moeda

1982

antónio barahona / o amoroso quotidiano

A juventude é transparente,

é bom olhar através dessa transparência

(esta palavra já foi conspurcada pela

maralha repugnante dos políticos)

*

Excursões por livrarias, templos, jardins,

almoços, jejuns, faltas de dinheiro,

 dores de dentes, jornais com anúncios luminosos,

amigos que morrem mal e ressuscitam bem impressos

*

A minha morte, o meu nome, o meu trabalho:

escutar-te, todos os dias, à distância de muitos tiros,

calhandra toda lábios, em vôos coloridos

antónio barahona 

resumo, a poesia em 2012

documenta

2013

jorge luís borges / as coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,

a dócil fechadura, essas tardias

notas que não lerão meus poucos dias

que restam, o baralho e o tabuleiro,

um livro e dentro dele a esmagada

violeta, monumento de uma tarde

por certo inolvidável e olvidada,

o rubro espelho ocidental em que arde

uma ilusória aurora. Quantas coisas,

limas, umbrais, atlas, copos, cravos,

nos servem como tácitos escravos,

cegas e estranhamente sigilosas!

Durarão para além do nosso olvido

e nunca saberão que já nos fomos.

jorge luís borges