O vento na varanda. Há uma história brusca
em cada verão: surgem as constelações
mais violentas, as cidades arremessam-se para longe.
Por todo o lado: ritmos. Os destinos
emaranham-se nas praças. Passam viaturas
de lugares ocultos, rostos impossíveis. O calor
traz poros venenosos, sopra turvações.
Durante a noite é julho e embate-me no peito
a borboleta escura. Os sinais são abundantes,
agitam-se no céu as luzes dos subúrbios.
Pessoas numa onda de matéria, seus halos
obscuros, o seu pequeno verão que as engana.
carlos poças falcão
sob saturno
arte nenhuma (poesia 1987-2012)
opera omnia
2012
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