gil t. sousa / vê, é o mundo!

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gostava da janela pela madrugada

quando me puxavas para ti

e me dizias, apontando as luzes e as sombras

sobre os telhados da cidade:

vê, é o mundo!

gil t. sousa

água forte

2005

allen ginsberg / uivo por carl solomon (fragmento)

  I

  Eu vi as melhores mentes da minha geração destruídas pela loucura, esfaimadas

  histéricas despidas,

  arrastando-se através das ruas dos negros ao alvorecer em busca de uma dose

  enfurecida,

  hipsters de cabeça de anjo ardendo pela anciã ligação celestial ao

  dínamo de estrelas na maquinaria da noite,

  (...)

  que falaram continuamente durante setenta horas do parque para a vereda para o bar

  para Bellevue para o museu para a Ponte de Brooklyn,

  um batalhão perdido de conversadores platónicos saltando para baixo das inclinações

  das saídas de incêndio dos parapeitos das janelas do Empire State fora da lua,

  balbuciando gritando vomitando sussurrando factos e memórias e anedotas e golpes

  no globo ocular e choques de hospitais e cadeias e guerras,

  completos intelectos regurgitados na total revogação de sete dias e sete noites

  com olhos brilhantes, carne para a Sinagoga lançada no pavimento,

  que desapareceram no Zen de nenhures em New Jersey deixando um rasto de

  ambíguos postais ilustrados da Câmara Municipal de Atlantic City,

  sofrendo de suores Orientais e triturações ósseas Tangerianas e enxaquecas da

  China devido à privação de droga no desolado quarto mobilado de Newark,

  que vaguearam em círculos à meia-noite no pátio do caminho-de-ferro

  interrogando-se onde ir, e partiram, sem deixar corações partidos,

  que acenderam cigarros em vagões-jota vagões-jota vagões-jota fazendo algazarra

  através da neve em direcção a quintas solitárias na noite avó,

  que estudaram Plotinus Poe S. João da Cruz telepatia e bop cabala porque o cosmos

  vibrava instintivamente aos seus pés no Kansas,

  que o arrastaram solitário através das ruas de Idaho buscando anjos índios visionários

  que eram anjos índios visionários,

  que pensavam ser apenas loucos quando Baltimore

  cintilava em êxtase sobrenatural,

  que saltaram em limosines com o Chinês de Oklahoma no impulso da

  luz das ruas de chuva da meia-noite invernal de cidades pequenas,

  que deram investidas esfomeados e sós por Huston em busca de jazz ou sexo ou

  "sopa", e seguiram o Espanhol brilhante para conversar acerca da

  América e Eternidade, uma tarefa desesperada, e portanto embarcaram para África,

  que desapareceram adentro dos vulcões do México deixando para trás nada a não ser

  a sombra de estercos e a lava e as cinzas de poesia disseminada

  na lareira Chicago,

  que reapareceram na Costa Oeste investigando o F.B.I. em barbas e

  calções com grandes olhos pacifistas sexys na sua pele bronzeada divulgando

  folhetos incompreensíveis,

  que queimaram buracos com brasas de cigarro nos seus braços protestando contra a

  neblina narcótica de tabaco do Capitalismo,

  que distribuíram panfletos Supercomunistas em Union Square choramingando e

  despindo-se enquanto as sirenes de Los Alamos os derrubavam com lamentos, e com     lamentos derrubavam o Muro,

  e assim o ferry de Staten Island também se lamentava,

  que tiveram um colapso nervoso em pranto nos ginásios brancos nus e tremendo

  perante a maquinaria de outros esqueletos,

  (...)

  allen ginsberg

samuel beckett / mais depressa que onde

mais depressa que onde

nas espiras dos olhos

corre até

gelado no carril

da mandíbula

roer o ranger

dos dentes com o

claque-claque da cegonha

que atravessa

o sentido ido

e o olho

esbugalhado

do branco

por desnudar

tremor pavor

nem a nada

súbito dentro

macio de cinza

pânico

cintila dilacera

e de súbito

re macio

tremor passado

nunca sido

do raio

num latíbulo

há tanto escuro

tremor pavor

até que a brecha

cerrada

re escura

re queda

assi aqui

muito queda

muito nada

lacerada assi

assi sacudida

passada

cabeça amarra

in ex quasi morta

1974

samuel beckett

trad. manuel portela

relâmpago” nr.13

10/2003

eugénio de andrade / a boca

A boca,

onde o fogo

de um verão

muito antigo cintila,

a boca espera

(que pode uma boca esperar senão outra boca?)

espera o ardor do vento

para ser ave e cantar.

Levar-te à boca,

beber a água mais funda do teu ser

se a luz é tanta,

como se pode morrer?

  

  

eugénio de andrade

herberto helder / rosa esquerda

rosa esquerda, plantei eu num antigo poema virgem,

e logo ma roubaram,

logo me perderam o pequeno achado,

mas ninguém me rouba a alma,

roubam-me um erro apenas que acertava só comigo,

um umbigo, um nó,

um nome que só em mim era floral e único

herberto helder

servidões

assírio & alvim

2013

joyce kilmer / árvores

Parece-me que nunca ninguém há-de

Ver poema tão belo como a árvore.

Árvore que sua boca não desferra.

Do seio doce e liberal da terra.

Árvore, sempre de Deus a ver imagem

E erguendo em reza os braços de folhagem.

Árvore que pode usar, como capelo,

Ninhos de papo-ruivo no cabelo;

Em cujo peito a neve esteve assente;

Que vive com a chuva intimamente.

Os tontos, como eu, fazem poesia;

Uma árvore, só Deus é que a faria.

joyce kilmer

oiro de vário tempo e lugar

trad.  a. herculano de carvalho

asa

2003

almeida garrett / as minhas asas

Eu tinha umas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Que, em me eu cansando da terra,

Batia-as, voava ao céu.

-Eram brancas, brancas, brancas,

Como as do anjo que m'as deu:

Eu inocente como elas,

Por isso voava ao céu.

Veio a cobiça da terra,

Vinha para me tentar;

Por seus montes de tesouros

Minhas asas não quis dar.

-Veio a ambição, cóas grandezas,

Vinham para m'as cortar,

Davam-me poder e glória;

Por nenhum preço as quis dar.

Porque as minhas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Em me eu cansando da terra,

Batia-as, voava ao céu.

Mas uma noite sem lua

Que eu contemplava as estrelas,

E já suspenso da terra,

Ia voar para elas,

-Deixei descair os olhos

Do céu alto e das estrelas...

Vi entre a névoa da terra,

Outra luz mais bela que elas.

E as minhas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Para a terra me pesavam,

Já não se erguiam ao céu.

Cegou-me essas luz funesta

De enfeitiçados amores...

Fatal amor, negra hora

Foi aquela hora de dores!

-Tudo perdi n'essa hora

Que provei nos seus amores

O doce fel do deleite,

O acre prazer das dores.

E as minhas asas brancas,

Asas que um anjo me deu,

Pena a pena me caíram...

Nunca mais voei ao céu.

  

almeida garrett

alberto caeiro / eu nunca guardei rebanhos

Eu nunca guardei rebanhos, 

Mas é como se os guardasse. 

Minha alma é como um pastor, 

Conhece o vento e o sol 

E anda pela mão das Estações  

A seguir e a olhar. 

Toda a paz da Natureza sem gente  

Vem sentar-se a meu lado. 

Mas eu fico triste como um pôr de sol  

Para a nossa imaginação, 

Quando esfria no fundo da planície  

E se sente a noite entrada 

Como uma borboleta pela janela. 

Mas a minha tristeza é sossego 

Porque é natural e justa 

E é o que deve estar na alma 

Quando já pensa que existe 

E as mãos colhem flores sem ela dar por isso. 

Como um ruído de chocalhos 

Para além da curva da estrada, 

Os meus pensamentos são contentes. 

Só tenho pena de saber que eles são contentes, 

Porque, se o não soubesse, 

Em vez de serem contentes e tristes,  

Seriam alegres e contentes. 

Pensar incomoda como andar à chuva 

Quando o vento cresce e parece que chove mais. 

Não tenho ambições nem desejos  

Ser poeta não é uma ambição minha  

É a minha maneira de estar sozinho. 

E se desejo às vezes 

Por imaginar, ser cordeirinho  

(Ou ser o rebanho todo 

Para andar espalhado por toda a encosta 

A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo), 

É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol, 

Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz 

E corre um silêncio pela erva fora. 

Quando me sento a escrever versos 

Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos, 

Escrevo versos num papel que está no meu pensamento, 

Sinto um cajado nas mãos 

E vejo um recorte de mim 

No cimo dum outeiro, 

Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas ideias, 

Ou olhando para as minhas ideias e vendo o meu rebanho, 

E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz 

E quer fingir que compreende. 

Saúdo todos os que me lerem, 

Tirando-lhes o chapéu largo 

Quando me vêem à minha porta 

Mal a diligência levanta no cimo do outeiro. 

Saúdo-os e desejo-lhes sol, 

E chuva, quando a chuva é precisa, 

E que as suas casas tenham 

Ao pé duma janela aberta 

Uma cadeira predilecta 

Onde se sentem, lendo os meus versos. 

E ao lerem os meus versos pensem 

Que sou qualquer cousa natural - 

Por exemplo, a árvore antiga 

À sombra da qual quando crianças 

Se sentavam com um baque, cansados de brincar, 

E limpavam o suor da testa quente 

Com a manga do bibe riscado.

alberto caeiro

o guardador de rebanhos

manuel antónio pina / theo

Às vezes o gato fitava

com estranheza

o que de nós (um excesso)

se interpunha entre nós e o gato,

a nossa presença.

manuel antónio pina

moradas

todas as palavras

poesia reunida

assírio & alvim

2012

luís filipe parrado / natureza morta com maçãs

É triste

o espectáculo do amor

apodrecendo aos poucos,

na fruteira

as maçãs que te trouxe

têm agora a pele seca e enrugada.

luís filipe parrado

entre a carne e o osso

2012

carlos de oliveira / sobre o lado esquerdo

De vez em quando a insónia vibra com a

nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas

uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas

da sua harpa insuportável.

No segundo caso, o homem que não dorme

pensa: «o melhor é voltar-me para o lado esquerdo

e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração».

carlos de oliveira

sobre o lado esquerdo

1968

antónio ramos rosa / mar

Para além dos signos

O ponto de partida

O mesmo arco

As estradas leves

Quem escreve

Um mundo

A palavra

A delicada majestade

O horizonte das palavras

  

antónio ramos rosa

ruy belo / espaço preenchido

Somos todos de aqui. Basta-nos a pátria

que uma tarde de domingo -nos consente

entre folhas de outono e frases de abandono

E abrem-se-nos ruas

para ir a sítios demasiado precisos

quando um só sítio se encontra

ao fim de todas as ruas e de todos os rios

Somos todos da raça dos mortos

ou vivos mais além

Mensagens de outra pátria não as traz

arauto algum que o nosso tempo vestisse

O que é preciso é dar lugar

aos pássaros nas ruas da cidade

ruy belo

relação

todos os poemas I

assírio & alvim

2004