herberto helder / o poema

     V

     Existia alguma coisa para denominar no alto desta sombria

     masculinidade. Era talvez um cego escorrer

     de sangue pelos anéis e flores do corpo.

     Sei unicamente que era a força da tristeza, ou a força

     da alegria da minha vida.

     Havia também outra coisa a que se deveria dar

     um nome belo e lento. Algo que se cercava de lágrimas

     como uma árvore se vai cercando de folhas

     inúmeras. Tudo isso começava

     a aparecer nas vozes e inspirações como uma ardente

     confusão. Era primeiro uma virtude.

     Depois, este vagaroso acender

     da noite. O sangue despenhava-se

     nas lagoas e grutas da carne. Hoje eu sabia

     que era a tristeza, a tristeza — um poder

     mais jovem que os demais. Esquecia de novo os nomes,

     e todo me circundava de uma torrente

     silenciosa, de uma cítara fortemente anunciadora.

     Nunca se deve dizer que um rosto perde

     as suas brasas quando se inclina sobre a penumbra

     de uma fonte, sobre um instrumento rápido.

     Porque o rumor ressalta na noite parada, e pode-se

     enlouquecer eternamente. Ou porque a colher

     pode ligar a terra à violência do espírito.

     — Lá estariam sempre as grandes arcadas de fogo,

     as portas, a loucura das pontes celestes

     aonde a invenção chega como um frio arrebatamento.

     Havia essa espécie de vocação implorativa, a doçura

     do corpo subtilmente preso por crateras e picos

     ao tumulto das sombras.

     Eu abaixava-me e tomava como nos braços

     essa criança ignota.

     E porões enchiam-se de água, eu seria em breve

     um afogado. Tudo me inspirava

     nessa noite abrupta, entre o começo e o fim

     do mundo. Como pode um coração absorver

     tanta matéria, tanta inocência da terra?

     Se era uma criança, sua vida circulava

     indecisamente; se eram os mortos,

     a distância tornava-se infinita. Apenas

     a minha força se dobrava um pouco, e um novo calor

     corria nas palavras adormecidas

     e degelava as mãos que se cobriam

     de um sentido impenetrável,

     — Essa forma amparava-se no sexo repleto

     de espinhos e espelhos,

     e era uma espécie de retrato sem névoas, um eixo, um grito,

     uma louca morte

     onde começassem a girar as inspirações misteriosas.

     herberto helder

     poesia toda

     assírio & alvim

     1996