antónio franco alexandre / syrinx, ficção pastoral

VI

As palavras pouco importam: um murro

no estômago, uma vez, alguns pontapés,

chumbo na escola a português, pra mais depressa ver

como se trama a vida, silenciosamente.

Quando se canta é diferente, a voz

pode quebrar-se contra o corpo, e quebra

alguma coisa por detrás da boca

como uma mão mirambolante e escura

que se viesse, dentro, na explosão

de pedaços de carne incandescente.

Acontece também cantar calado, ou com a boca

fundida nos lençóis, pra me esquecer de quem

agora me cavalga por um jantar no poço,

passeio de automóvel, duche morno,

e depois as moedas que se deixam

caídas no passeio como estrelas.

antónio franco alexandre

quatro caprichos

assírio&alvim

1999

antónio dacosta / venho do mar

Venho do mar

Venho dos montes

Sê amiga do meu repouso

Se apeteço ser rei

Ter um barco e um cão

E dos meus amigos ser amigo

Sê benigna

Se me amas

antónio dacosta

a cal dos muros

assírio & alvim

1994

andre breton / no teu lugar desconfiaria

No teu lugar desconfiaria do cavaleiro de palha

Essa espécie de Rogério libertando Angélica

Leitmotiv aqui das bocas do metro

Dispostas em fila nos teus cabelos

É uma encantadora alucinação liliputiana

Mas o cavaleiro de palha o cavaleiro de palha

Põe-te à garupa e ambos vos lançais na alta alameda de álamos

Cujas primeiras folhas perdidas põem manteiga nas rosas bocados de pão do ar

Adoro essas folhas tanto como

O que há de mais independente em ti

A sua pálida balança

De contar violetas

Apenas o necessário para transparecer nos mais ternos sulcos do teu corpo

A mensagem indecifrável capital

De uma garrafa há muito tempo no mar

E adoro-as quando se junta como um galo branco

Furioso na escadaria do castelo da violência

À luz dilacerante onde não se trata já de viver

Na clareira encantada

Com o caçador a apontar uma espingarda de culatra de faisão

Essas folhas que são a moeda de Danaé

Quando é possível chegar-me a ti até deixar de te ver

Estreitar em ti esse lugar amarelo devastado

O mais resplandecente do teu olho

Onde as árvores voam

Onde os prédios começam a ser sacudidos por uma alegria de mau porte

Onde os jogos do circo prosseguem na rua com um luxo desenfreado

Sobreviver

Do mais longínquo desprendem-se duas ou três silhuetas

Sobre o pequeno grupo ondula a bandeira parlamentar.

andre breton

l´air de l´eau (1934)

poemas

trad. de ernesto sampaio

assírio & alvim

1994

amadeu baptista / o centro do mundo

7

Muito em breve irei pertencer a outra dimensão da terra.

Eu espero todos os continentes e todos os glaciares,

aguardo inequivocamente todos os céus onde hei-de

     encontrar

a impaciência do homem na solidão do mundo.

De novo anseio palavras elementares para descrever a viagem.

Todas as palavras que alguma vez usei são escassas

após o regresso para nova partida.

Procuro agora palavras cortantes como uma lâmina, inquietas

como uma ave, secretas como o olhar

de quem me julga e condena.

amadeu baptista

arte do regresso

campo das letras

1999

alexandre o'neill / o café

                É difícil respeitar os mortos quando eles estão, positivamente, à mão de… semear. Como este.

                Vamos olhando para ele de soslaio e falamos baixo. Ora! O que temos é medo do dizque-dizque da vizinhança, ou não fôssemos uma decorosa família.

                A mãe está na cozinha, a fazer café. Cantarola, mãe, cantarola! Manda a vizinhança meter-se na vida dos outros (somos quatro inquilinos por piso, que diabo!). Cantarola, mãe, cantarola – que é o teu primeiro café de mulher livre!

                A mãe não cantarola, antes soluça. De espaço a espaço, um ganido discreto – mas o café está excelente, está forte, está CAFÉ! Pela primeira vez bebe-se café nesta casa!

                Mãe! Não era ele que estava sempre a dizer que o café o matava?

alexandre o’neill

as andorinhas não têm restaurante

publicações dom quixote

1970

álvaro de campos / de la musique

Ah, pouco a pouco, entre as árvores antigas, 

A figura dela emerge e eu deixo de pensar... 

Pouco a pouco, da angústia de mim vou eu mesmo emergindo... 

As duas figuras encontram-se na clareira ao pé do lago.... 

... As duas figuras sonhadas, 

Porque isto foi só um raio de luar e uma tristeza minha, 

E uma suposição de outra coisa, 

E o resultado de existir... 

Verdadeiramente, ter-se-iam encontrado as duas figuras 

Na clareira ao pé do lago? 

( ... Mas se não existem?...) 

... Na clareira ao pé do lago?...

  

álvaro de campos

alejandra pizarnik / anéis de cinza

                             a cristina campo

São as minhas vozes cantando

para que não cantem eles,

os amordaçados tristemente na aurora

os vestidos de pássaro desolado na chuva.

Há, na espera,

um rumor de lilás rompendo-se.

E há, quando vem o dia,

uma partição do sol em pequenos sóis negros.

E quando é de noite, sempre,

uma tribo de palavras mutiladas

procura asilo na minha garganta

para que não cantem eles,

os funestos, os donos do silêncio.

alejandra pizarnik

antologia poética

trad. alberto augusto miranda

edit. o correio dos navios

2002

alberto pimenta / elogio do kitch

nada é diferente do que é:

nem as coisas

nem as palavras.

tudo é como é: tanto

as coisas como

as palavras.

mesmo

quando se trata de

coisas

que encobrem as palavras

ou de

palavras

que encobrem as coisas.

porque

as coisas

são como são

e exactamente o mesmo

sucede com as palavras.

isto

não esquecendo

que as palavras

por assim dizer

são o esmegma das coisas

e as coisas

por assim dizer

o eclegma das palavras.

e é tudo,

não é verdade?

alberto pimenta

obra quase incompleta

fenda

1990

albano martins / simulacro

Um gesto pode ser

um simulacro apenas.

Como quando arrefece

e acendes a lareira

para dar sangue às brasas.

No halo

da chama há sempre

uma voz que cintila

e te agradece.

É isso que se chama

dar voz ao silêncio.

albano martins

escrito a vermelho

campo das letras

1999

umberto saba / ulisses

Na minha juventude naveguei

ao longo das costas da Dalmácia. À flor das ondas

cobertas de algas, viscosas, belas

como esmeraldas ao sol, emergiam ilhotas,

onde raramente um pássaro pousava

à espreita da presa. Quando a maré

alta e a noite as submergiam, velas

a sotavento guinavam mais ao largo,

para escapar à cilada. Hoje o meu reino

é essa terra de ninguém. O porto

acende as suas luzes para outros; a mim

impele-me ainda para o largo o espírito indomável

e o doloroso amor da vida.

umberto saba

dez poetas italianos contemporâneos em selecção

trad. albano martins

dom quixote

1992

raffaele carrieri / piedade corações duros

Piedade, piedade corações duros

Piedade para o pássaro migrador

Que perdeu uma asa em pleno voo.

Piedade para o cigano órfão

Que jogou às cartas

Sela e cavalo

E se suicidou na prisão.

Piedade para o jovem Ninguém

Morto na China

Ou em outro qualquer lugar

Clima raça condição.

Piedade para o que morre de pé

No seu quarto de aluguer.

Piedade para o que cai

Piedade para o que se deixa cair.

Piedade, piedade corações duros

Vós que estais sempre sentados

E sabeis pelos jornais

A morte dos outros.

raffaele carrieri

dez poetas italianos contemporâneos em selecção

trad. albano martins

dom quixote

1992

eva christina zeller / sonho

Ardem os campos

o lago bebe brasas

chove cinza na aldeia

sem estrelas a noite dilui-se

nenhuma pedra fala

em silêncio levanta-se o vento

escapei

recordo que esqueci

eva christina zeller

sigo a água

trad. Maria teresa dias furtado

relógio d´água

1996

antónio franco alexandre / dos jogos de inverno

11

é altura de perguntar se estamos no inferno, se nada é possível,

se uma pequena letra confunde as estações e os abismos,

se acordo de um sonho em trânsito directo para o pesadelo.

Veja: basta dizê-lo. É muito fácil

acreditar em mim, como se fora um marco telegráfico

que o vento oscila, e corre por dentro

atravessado de vozes, obscuro como um rio transparente,

misturando, no fundo, nuvens, pássaros, limos.

Tudo o leva a crer: o silvo automóvel de ninguém na névoa,

as promessas quebradas, mãos de gesso segurando os patins e o lanche frio

                                                                                                                       [ véspera,

o desarnor tão rápido, e as máquinas onde os dedos repetidos batem

na produção de parafusos. Ou palavras com ar de parafusos,

metálicas, brilhantes, úteis perfeitamente

indispensáveis às comunidades e seus cinco mil intérpretes.

E ao fim da tarde todos se deitam nos tapetes húmidos de pó eterno

e oram ao deus da morte enquanto passam as notícias.

E eu impassível descendente de obscuros francos valencins

que faço inverno dentro no banquete, relógio

incerto a dar as horas quando chega ao fim? O meu inferno

é de onze meses, basta. Quero acordar de mim,

ser de repente o bosque posto em orla

da lisa pista fria. E que surpresa, a mão hábil do vento,

a máscara de nuvens presa rente! nem sei em que ficamos:

antónio franco alexandre

dos jogos de inverno

poemas

assírio & alvim

1996