manuel antónio pina / depois

Primeiro sabem-se as respostas.

As perguntas chegam depois,

como aves voltando a casa ao fim da tarde

e pousando, uma a uma, no coração

quando o coração já se recolheu

de perguntas e respostas.

Que coração, no entanto, pode repousar

com o restolhar de asas no telhado?

A dúvida agita

os cortinados

e nos sítios mais íntimos da vida

acorda o passado.

Porquê, tão tardo, o passado?

Se ficou por saldar algo

com Deus ou com o Diabo

e se é o coração o saldo

porquê agora. Cobrança,

quando medo e esperança

se recolheram também sob

lembranças extenuadas?

Enche-se de novo o silêncio de vozes despertas,

e de poços, e de portas entreabertas,

e sonham no escuro

as coisas acabadas.

manuel antónio pina

nenhuma palavra e nenhuma lembrança (1999)

primeiros poemas

todas as palavras,poesia reunida

assírio & alvim

2012

jorge luís borges / a recoleta

Convencidos de caducidade

por tantas nobres certezas do pó,

demoramo-nos e baixamos a voz

entre as lentas filas de panteões

cuja retórica de mármore e sombra

promete ou antecipa a desejável

dignidade de ter morrido.

Belos são os sepulcros,

o despido latim e as firmes datas fatais,

a conjunção do mármore e da flor

e as pracetas com frescura de pátios

e os muitos ontens da história

hoje parada e única.

Enganamos essa paz com a morte,

cremos ansiar pelo nosso fim

e ansiamos pelo sonho, a indiferença.

Vibrante nas espadas, na paixão,

adormecida na hera,

somente a vida existe.

O espaço e o tempo são as suas formas,

são instrumentos mágicos da alma,

e quando ela se apagar,

vão consigo apagar-se o espaço, o tempo e a morte,

como ao cessar a luz

caduca o simulacro dos espelhos

que a tarde já foi apagando.

Sombra benigna das árvores,

vento com aves, que ondeia nos ramos,

alma que se dispersa noutras almas,

seria um milagre se deixassem de ser,

milagre incompreensível,

mesmo que a sua imaginária repetição

avilte com horror os nossos dias.

Tudo isto pensei na Recoleta,

lugar das minhas cinzas.

jorge luís borges

obras completas 1923-1949 vol. 1

fervor de buenos aires (1923)

trad. fernando pinto do amaral

editorial teorema

1998

herberto helder / o poema

III

Às vezes estou à mesa, e como ou sonho ou estou

somente imóvel entre a aérea

felicidade da noite. O sangue do mundo corre

e brilha. Parece que a minha carne

se distrai entre as coisas altas da primavera nocturna.

Ocupo-me nos símbolos, e gostaria

que o meu coração

entontecesse lentamente, que meu coração

caísse numa espécie de extática e sagrada loucura.

Porque, enquanto estou só e o céu rodeado de lírios

amarelos, e animais de luz, e fabulosos

órgãos de silêncio, descansa

sobre os meus ombros

seu doce peso antigo - eu penso

que haveria uma palavra vingativa e pura,

uma esfera com espinhos de fogo que me ferisse

primeiro na voz ou na castidade

ou na tenebrosa

fantasia, e que depois me ferisse

na minha própria morte, sob a intensa

profusão celeste.

Penso que deve existir para cada um

uma só palavra que a inspiração dos povos deixasse

virgem de sentido e que,

vinda de um ponto fogoso da treva, batesse

como um raio

nos telhados de uma vida, e o céu

com águas e astros

caísse sobre esse rosto dormente, essa fechada

exaltação.

Que palavra seria, ignoro. O nome talvez

de um instrumento antigo, um nome ligado

à morte - veneno, punhal, rio

bárbaro onde

os afogados aparecem cegamente abraçados a enormes

luas impassíveis.

Um abstracto nome de mulher ou pássaro.

Quem sabe? - Espelho, Cotovia, ou a desconhecida

palavra Amor.

Somente sei que a minha vida estremeceria, que

os braços sonâmbulos

iriam para o alto e queimariam a ligeira

noite de junho, ou que o meu

coração ficaria profundamente louco. E nessa

loucura

cada coisa tomaria seu próprio nome e espírito,

e cada nome seria iluminado

por todos os outros nomes da terra, e tudo

arderia num só fogo, entre o espaço violento

do mês de primavera e a terra

baixa e magnífica.

Com grandes dedos eu tocaria as trémulas

campânulas dos signos, e beijaria

as rodas excitadas do ar. Os ossos

cantariam sob os pequenos vulcões dos frutos

e, dentro dos tanques, tombaria a água

infantil da aurora. Comer ou sonhar ou estar

à mesa da fantasia nocturna

seria para um homem só, sob a abóbada da cabeça,

como o espírito caído dentro da forma

e a forma incrustada, como uma lâmpada,

na inspiração da cabeça.

– Cada boca pousada sobre a terra

pousaria

sobre a voz universal de outra boca.

herberto helder

poesia toda

assírio & alvim

1996

rené char / força clemente

Sei onde me entravam as minhas insuficiências, vitral quando a flor se aparta do sangue do jovem Verão. O coração de água do sol tomou o lugar do sol, tomou o lugar do meu coração. Esta noite, pode ser que a grande roda errante tão grave do desejo seja apenas visível a meus olhos. Poderei eu alguma vez naufragar noutro sítio?

         

rené char

furor e mistério

l´avant monde

trad. margarida vale de gato

relógio de água

2000

mário de sá-carneiro / serradura

A minha vida sentou-se

E não há quem a levante,

Que desde o Poente ao Levante

A minha vida fartou-se.

E ei-la, a mona, lá está,

Estendida, a perna traçada,

No infindável sofá

Da minha Alma estofada.

Pois é assim: a minh´ Alma

Outrora a sonhar de Rússias,

Espapaçou-se de calma,

E hoje sonha só pelúcias.

Vai aos Cafés, pede um bock,

Lê o «Matin» de castigo,

E não há nenhum remoque

Que a regresse ao Oiro antigo:

Dentro de mim é um fardo

Que não pesa, mas que maça:

O zumbido dum moscardo,

Ou comichão que não passa.

Folhetim da  «Capital»

Pelo nosso Júlio Dantas —

Ou qualquer coisa entre tantas

Duma antipatia igual…

O raio já bebe vinho,

Coisa que nunca fazia,

E fuma o seu cigarrinho

Em plena burocracia! …

Qualquer dia, pela certa,

Quando eu mal me precate,

É capaz dum disparate,

Se encontra a porta aberta…

Isto assim não pode ser…

Mas como achar um remédio?

— Pra acabar este intermédio

Lembrei-me de endoidecer:

O que era fácil — partindo

Os móveis do meu hotel,

Ou para a rua saindo

De barrete de papel

A gritar: «via a Alemanha» …

Mas a minh´ Alma, em verdade,

Não merece tal façanha,

Tal prova de lealdade…

Vou deixá-la — decidido —

No lavabo dum Café,

Como um anel esquecido.

É um fim mais raffiné.

Paris, Setembro  1915

mário de sá-carneiro

poemas

níkos kavvadías / o piloto nagel

Nagel Harbor, um piloto norueguês de Colombo,

depois de pôr em suas rotas certas os navios

que zarpavam para portos ignotos e distantes,

descia para o barco, rosto grave, pensativo,

as duas mãos rudes cruzadas adiante do peito,

e, com seu velho cachimbo de barro fumegando,

a falar consigo mesmo nalguma língua nórdica,

ia-se embora enquanto as naus sumiam no horizonte.

Nagel Harbor, ex-capitão da marinha mercante,

depois de ter corrido o mundo inteiro, certo dia

cansou-se e resolveu ficar de piloto em Colombo.

Mas lembrava-se sempre do seu país tão distante

e das ilhas que estão cheias de vozes, as Lofoten.

Um dia, de repente, morreu dentro do seu barco

de piloto, ao escoltar o navio-tanque «Fjord Folden»

que partia, fumegando, para as ilhas Lofoten…

níkos kavvadías

a rosa do mundo 2001 poemas para o futuro

trad. josé paulo paes

assírio & alvim

2001

inês lourenço / ária

É belo o tempo de Inverno,

no silêncio, a lenha húmida

das maternas canções da chuva.

Na lentidão de Janeiro

fica mais longe a morte. As aves

habitam nos beirais

como príncipes destronados.

inês lourenço

o segundo olhar

companhia das ilhas

2015

daniel jonas / a casa despida

Uma vez mais

a casa despida.

Lentas fotografias, moles molduras,

álbuns blindados, o pó de tudo,

o silêncio prevalecente

da despedida.

Uma casa mais

eu deixo.

Por vezes parece que

sou eu quem fica

e ela que me deixa.

daniel jonas

bisonte

assírio & alvim

2016

rui diniz / colagem

Albéniz percorreu as épocas mesetárias

num velho Renault de 1911. O seu

sorriso era a herança de um veleiro

ou um corsário do tempo de isabel, a católica.

O campeão dos bebedores de cervejas,

um tal hornblwer, espalhava a alegria

por todo o país. A viagem diluía as ruas

de basalto, os oleiros de córdova, a cera

das próprias asas. E os pavios das velas

extintos, extintos.

Foi o vinho tinto, catalunha

mais de um mês durou a botija

de couro.

A cantábria

ébria

ufana

do áspero vento. A virgem lola.

Músicos d´españa.

rui diniz

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

eloy sánchez rosillo / lembra-te

                Quando o acaso ou o costume, dentro de muitos anos,

de novo aqui te tragam, se fores vivo, e a vida

para ti seja só lembrança dissipada

dos antigos dias, lembra-te que houve um tempo

em que as coisas, por milagre, foram de outra maneira:

lembra-te que hoje este jardim

te ofereceu sua paz, das roseiras

em flor, do sol que te acompanha

e te ajuda com a sua luz tépida

a ser feliz e a saber que és jovem.

eloy sánchez rosillo

as coisas como foram

trad. josé bento

assírio & alvim

2004

faraj birqdar / e quando o desespero

E quando o desespero

vier bater à tua porta

levanta-te, escreve uma mensagem simples

na parede

ESTE HOMEM ESTÁ DESESPERADO

A seguir diz isto ao teu senhor, o sultão:

A tua cela não é mais estreita que a sua sepultura,

Nem mais duradoura que a sua vida.

Há-de chegar o dia em que a terra

também há-de acolher o seu cadáver,

primeiro os pés

com o esquecimento a acompanhar o funeral.

faraj birqdar

a palavra interdita

tradução de Maria de Lourdes Guimarães

campo das letras

2001

egito gonçalves / identificação

O areal é o desenho branco do teu corpo

E o rio corre como se tu não existisses…

Sonolentas pálpebras cerrando-se

As nuvens cortam as manchas do luar.

Aguardando o quebrar da tua voz

Que a sulcará de ternura e de ruído

A paz ronda a silenciosa margem

Onde se estende o teu vulto imaginado

egito gonçalves

o amor desagua em delta

editorial inova

1971

daniel faria / sei que o homem lavava os cabelos como se fossem longos

Sei que o homem lavava os cabelos como se fossem longos

Porque tinha uma mulher no pensamento

Sei que os lavava como se os contasse

Sei que os enxugava com a luz da mulher

Com os seus olhos muito claros voltados para o centro

Do amor, na operação poderosa

Do amor

Sei que cortava os cabelos para procurá-la

Sei que a mulher ia perdendo os vestidos cortados

Era um homem imaginado no coração da mulher que lavava

O cabelo no seu sangue

Na água corrente

Era um homem inclinado como o pescador nas margens para ouvir

E a mulher cantava para o homem respirar

daniel faria

homens que são como lugares mal situados

fundação manuel  leão

2002