manuel lima / américa

I

Aqui está a América com a sua Estátua!

Que alta é a «Liberdade» dos brancos,

que espessas cadeias me põe no Sul!

E arrastei os meus grilhões de desespero

por todo o Mississipi, Kentucky, Alabama

Georgia, Carolina, Louisiana,

onde cada gota de suor germinou

um Estado,

um verdugo.

Não pressentes na bandeira

os meus esforços constelados?

Estão nas estrelas americanas

forjadas pelo tio Sam

nos meus grilhões de desespero

por todo o Mississipi, Kentucky, Alabama,

Georgia, Carolina, Louisiana,

ai

que terra tamanha

com pulmões de aço,

narinas como chaminés,

cérebro de gelo,

olhos eléctricos.

Os braços são máquinas,

o ventre é um cofre.

Não sei por quanto me venderão amanhã,

não sei onde me lincharão depois de amanhã.

Aqui aparece a cruz

Ku-Klux-Klan,

labareda de racismo

talhada em angústia negra

nos soluços da noite

Ku-Klux-Klan,

veneno carregado de fúria americana

Ku-Klux-Klan,

punhal de sonhos meninos no Sul

Ku-Klux-Klan,

punhal sangrento sobre o meu Povo

gemente in United States of America

Ku-klux-Klan.

II

Olha o curtido Sul como uma larga pele de bisonte,

impreciso,

chamejante de solidez!

Não ouves o trompete no vento?

Olha o clarão meridional,

a pedra antiga,

o metal da solidão!

…e o trompete no vento…

Armstrong!

Nada cruza o céu,

nem pássaro,

nem borboleta,

nem vampiro.

Só Armstrong!

…e o trompete no vento…

IV

Mas quando chegares a New Orleans

olha para os meus dentes teclas

de jazz,

minhas pernas múltiplas

de jazz,

minha cólera ébria

de jazz,

olha os mercadores da minha pele,

olha os matadores ianques

pedindo-me

jazz,

one

                two

                               three

jazz,

sobre o meu sangue

jazz,

milhões de palmas para mim

jazz.

manuel lima

poezz

jazz na poesia em língua portuguesa

almedina

2004

bob dylan / acho que estou a sair-me bem

Bem, não tenho a minha infância

Ou os amigos que outrora conheci

Não, não tenho a minha infância

Ou os amigos que outrora conheci

Mas ainda me resta a minha voz

Posso levá-la onde quer que vá

Ei, ei, portanto acho que estou a sair-me bem

E nunca tive muito dinheiro

Mas seja como for ainda ando por aqui

Não, nunca tive muito dinheiro

Mas seja como for ainda ando por aqui

Muitas vezes me dobrei

Mas ainda nunca me submeti

Ei, ei, portanto acho que estou a siar-me bem

Infortúnio, oh infortúnio

Tenho infortúnio na mente

Infortúnio, oh infortúnio

Tenho infortúnio na mente

Mas o infortúnio do mundo, Senhor

É muito maior do que o meu

Ei, ei, portanto acho que estou a sair-me bem

E nunca tive exércitos nenhuns

A saltar às minhas ordens

Não, não tenho exércitos

A saltar às minhas ordens

Mas não preciso de exércitos nenhuns

Arranjei um bom amigo

Ei, ei, portanto acho que estou a sair-me bem

Têm-me dado pontapés e chicoteado e espezinhado

Têm tentado atingir-me tal como a ti

Têm-me dado pontapés e chicoteado e espezinhado

Têm tentado atingir-me tal como a ti

Mas enquanto o mundo continuar a rodar

Eu simplesmente também continuo a rodar

Ei, ei, portanto acho que estou a sair-me bem

Bem, a minha estrada pode estar cheia de pedras

As pedras podem ferir-me o rosto

A minha estrada ela pode estar cheia de pedras

As pedras podem ferir-me o rosto

Mas como algumas pessoas não têm estrada nenhuma

Têm de ficar no velho sítio do costume

Ei, ei, portanto acho que estou a sair-me bem

bob dylan

canções 1962-2001

volume 1 (1962-1973)

the times they are a-changin’

trad. angelina barbosa e pedro serrano

relógio d´água

2008

paulino lorenzo / bairro apagado

A rua dorme, é lenta e vem de muito longe,

de um ruído de pássaros curiosos que observaram

a pele de um coração, o meu. Que faço aqui?

Nada de novo, fumar, perder o tempo,

escutar o escuro chapinhar dos charcos,

resolver o poema com um último verso

calado frente ao aquário lúgubre de uns olhos.

paulino lorenzo

poesia espanhola, anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

ruy cinatti / veneza

Os palácios alinham-se à beira d´água

e os degraus escondem-se nos fundos palustres.

Altas torres crescem, intervaladas,

e avançam, tetraédricas no céu.

Barcos à vela e algumas gôndolas

navegam silenciosas. De uma janela

um astro é lançado contra um remador…

As pombas esvoaçam em redor

e o tom mais nítido lembra o arco-íris…

6/12/76

ruy cinatti

56 poemas

de paisagens

relógio d´agua

1981

álvaro de campos / no fim de tudo dormir.

No fim de tudo dormir.

No fim de quê?

No fim do que tudo parece ser...,

Este pequeno universo provinciano entre os astros,

Esta aldeola do espaço,

E não só do espaço visível, mas até do espaço total.

s.d.

fernando pessoa

poesias de álvaro de campos

edições ática

1944

samuel beckett / os ossos de eco

asilo sob os meus passos este dia inteiro

os seus folguedos abafados enquanto a carne

                                                       [se desmorona

arrotando sem receio sem favor

percorrida a punitiva fileira da sensatez e

                                                              [insensatez

Tomados pêlos vermes por aquilo que são

1935

samuel beckett

poemas escolhidos

tradução de jorge rosa e armando da silva carvalho

dom quixote

1970

carlos drummond de andrade / consolo na praia

Vamos, não chores…

A infância está perdida.

A mocidade está perdida.

Mas a vida não se perdeu.

O primeiro amor passou.

O segundo amor passou.

O terceiro amor passou.

Mas o coração continua.

Perdeste o melhor amigo.

Não tentaste qualquer viagem.

Não possuis casa, navio, terra.

Mas tens um cão.

Algumas palavras duras,

em voz mansa, te golpearam.

Nunca, nunca cicatrizam.

Mas, e o humour?

A injustiça não se resolve.

À sombra do mundo errado

murmuraste um protesto tímido.

Mas virão outros.

Tudo somado, devias

precipitar-te – de vez – nas águas.

Estás nu na areia, no vento…

Dorme, meu filho.

carlos drummond de andrade

65 anos de poesia

o jornal

1989

mário-henrique leiria / panoramas do brasil

Nos parques dormem mendigos

enrolados em jornal.

Os notívagos insectos,

crepitam e desabafam.

A neblina cobre a rua

obumbra as feições da lua,

faz dos transeuntes espectros.

Imerso em meus devaneios,

assobiando cantigas

que inda no berço aprendi,

eu sigo perambulando

vendo coisas espantosas

que não supunha existir.

Que fazem as negras

cingidas em postes

de iluminação?

Passei-lhes por perto

nenhuma me viu

estão obtusas

de tanta cachaça,

e desilusão.

São negras sedentas

famintas e nuas

chorando nas ruas,

trazendo no bucho

pecados alheios,

dormindo? Coitadas

pêlos escaminhos

e pelas sarjetas

dos templos sagrados

aonde ressoam

tranquilos e fartos

os gordos sicários

do meigo Jesus.

No botequim

a ruiva de henné

no colo do homem

ao qual explorava

com gesto fútil

às vezes sorria.

Na boca postiça

sorriam postiços

seus dentes de louça.

No meio da noite

é o pederasta,

tipo numeroso,

que acha os boêmios

em altos clamores

de tara mental.

Os que se aproximam,

desejam dinheiro

para a bacanal.

Um guarda-noctruno,

obeso e cafuzo,

em roncos suínos

de besta saciada,

tirava cochilos

num carro esquecido

que à beira da estrada

dormia também.

De madrugada,

meio à neblina,

e que se acirram

e recrudescem

trôpegos passos

soturnos ecos

da dura faina

das prostitutas.

Gatos que vivem ao léu

dão uma nota de instinto

fornicando nos telhados

e canteiros desfolhados

de madames irascíveis.

De vez em quando o berreiro

dos automóveis que passam

conduzindo mariposas

para o amor dos milionários.

Depois retorna o silêncio

onde seus passos explodem

como flores apagadas.

O mundo é só, quem te espera?

Os bares não têm amigos,

mulheres não têm sorrisos,

as estrelas feneceram

na madrugada sem fim.

Só globos de luz vegetam

boiando na escuridão

como que vindos de longe,

fazendo as vezes de estrelas

luzeiros do engenho humano,

iluminando a sarjeta

onde rola a perdição.

E quando amanhece

e o dia estremece

saltando nos céus,

ninguém reconhece

as coisas que vê.

O mundo girando,

os ricos gozando,

os pobres penando,

os párias morrendo…

a vida correndo…

Alguns ressonando

em camas de pena,

em leitos de pedra

em leitos de pedra

vão outros dormir.

E o mundo girando

a vida correndo

e os deuses sorrindo

sorrindo e chorando

das coisas que vêem.

E o mundo girando

e o dia passando

e a noite chegando

e os homens gritando

de fome e de dor.

mário-henrique leiria

obras completas

poesia

e-primatur

2018

al berto / salsugem

5

o mar arrasta

depois atira o corpo para fora do sonho que me roubou

e a noite

a violenta noite das marés arremessa contra a cama

velhas madeiras restos de vestuário pedaços de corpos

envoltos no coral… rostos

órgãos corroídos pela ferocidade dos peixes

qualquer porto era bom para embarcar

fugir às tribos e ao sol impiedoso

ir em busca de sossego noutras ilhas nocturnas

outros desertos onde o amor se revela e os olhos ficam atentos

ao movimento luminoso dos corpos atravessando

os dias lentos sem regresso

queimava as horas de viagem a esmagar saliva

aprendia a sonâmbula fala dos golfinhos

os dedos enlouquecidos pelas amarras

gritava… «Ó Fogo de Santelmo! Ajudai! Ajudai!»

e da insuspeita travessia para sul

vinha a poeira da noite com o embriagante perfume das orquídeas

e a ilusão das suaves índias que não conheço

al berto

salsugem

o medo

assírio & alvim

1997

amalia bautista / desconheço ainda que crime fiz

Desconheço ainda que crime fiz,

o que estou a pagar com este exílio.

Lembro-me apenas de tecer a teia

entre os ramos de uma frondosa árvore

que crescia no centro do jardim.

Estava cheia de frutos dourados

e pelo seu tronco andava uma serpente.

amália bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

herberto helder / poemacto

I

Deito-me, levanto-me, penso que é enorme cantar.

Uma vara canta branco.

Uma cidade canta luzes.

Penso agora que é profundo encontrar as mãos.

Encontrar instrumentos dentro da angústia:

clavicórdios e liras ou alaúdes

intencionados.

Cantar rosáceas de pedra no nevoeiro.

Cantar o sangrento nevoeiro.

O amor atravessado por um dardo

que estremece o homem até às bases.

Cantar o nosso próprio dardo atirado

ao bicho que atravessa o mundo.

Ao nome que sangra.

Que vai sangrando e deixando um rastro

pela culminante noite fora.

Isso é o nome do amor que é o nome

do canto. Canto na solidão.

O amor obsessivo.

A obsessiva solidão cantante.

Deito-me, e é enorme. É enorme levantar-se,

cegar, cantar.

Ter as mãos como o nevoeiro a arder.

As casas são fabulosas, quando digo:

casas. São fabulosas

as mulheres, se comovido digo:

as mulheres.

As cortinas ao cimo nas janelas

faíscam como relâmpagos. Eu vivo

cantando as mulheres incendiárias

e a imensa solidão

verídica como um copo.

Porque um copo canta na minha boca.

Canta a bebida em mim.

Veridicamente, eu canto no mundo.

Que falem depressa. Estendam-se

no meu pensamento.

Mergulhem a voz na minha

treva como uma garganta.

Porque eu tanto desejaria acordar

dentro da vossa voz na minha boca.

Agora sei que as estrelas são habitadas.

Vossa existência dura e quente

é a massa de uma estrela.

Porque essa estreia canta no sítio

onde vai ser a minha vida.

Queimais as vossas noites em honra

do meu amor. O amor é forte.

Que coisa forte que é a loucura.

Porque a loucura canta minada de portas.

Nós saímos pelas portas, nós

entramos para o interior da loucura.

As cadeiras cantam os que estão sentados.

Cantam os espelhos a mocidade

adjectiva dos que se olham.

Estou inquieto e cego. Canto.

Ao fundo canta-me a morte.

É um canto absoluto.

Imagino o meu corpo, uma colina.

Meu corpo escada de estrela.

Nata. Flecha. Objecto cantante.

Corpo com sua morte que canta.

Imagino uma colina com vozes.

Uma escada com canto de estrela.

Imagino essa espessa nata cantante.

Uma que canta flecha.

Imagino a minha voz total da morte.

Porque tudo canta e cantar é enorme.

Imagino a delicadeza. A subtileza.

O toque quase aéreo, quase

aereamente brutal.

Ser tocado pelas vozes como ser ferido

pelos dedos, pelos rudes cravos

da planície.

Ser acordado, acordado.

Porque cantar é um subterrâneo.

Depois é um pátio.

Imagino que as vozes são escadas.

Vozes para atingir o canto.

O canto é o meu corpo purificado.

Porque o meu corpo tem uma sua morte

tocada incendiariamente.

A morte — diz o canto — é o amor enorme.

É enorme estar cego.

Canta o meu grande corpo cego.

Reluzir ao alto pelo silêncio dentro.

O silêncio canta alojado na morte.

Deito-me, levanto-me, penso que é enorme cantar.

herberto helder

poesia toda

poemacto

assírio & alvim

1996