saint-john perse / canção

     Com o meu cavalo parado sob a árvore coberta de rolas, lanço um assobio tão puro, que não há uma única promessa feita às margens destes rios que eles não cumpram. (Folhas vivas na manhã são à imagem da glória)…

*

     E não é que um homem não esteja triste, mas levantando-se antes do dia e mantendo-se com prudência no convívio de uma velha árvore, apoiado pelo queixo à ultima estrela, vê em jejum no fundo do céu grandes coisas puras que dispõem ao prazer…

*

     Com o meu cavalo parado sob a árvore que arrulha, lanço um assobio mais puro… E paz àqueles que, se vão morrer, não chegaram a ver este dia. Mas do meu irmão, o poeta, tivemos notícia. Voltou a escrever uma coisa muito doce. E alguns dela tiveram conhecimento.

saint-john perse

habitarei o meu nome

antologia

tradução de joão moita

assírio & alvim

2016

bernardo soares / máximas

Ter opiniões definidas e certas, instintos, paixões e carácter fixo e conhecido — tudo isto monta ao horror de tornar a nossa alma um facto, de a materializar e tornar exterior. Viver é um doce e fluido estado de desconhecimento das coisas e de si próprio (e o único modo de vida que a um sábio convém e aquece).

Saber interpor-se constantemente entre si próprio e as coisas é o mais alto grau de sabedoria e prudência.

A nossa personalidade deve ser indevassável, mesmo por nós próprios: daí o nosso dever de sonharmos sempre, e incluirmo-nos nos nossos sonhos, para que nos não seja possível ter opiniões a nosso respeito.

E especialmente devemos evitar a invasão da nossa personalidade pelos outros. Todo o interesse alheio por nós é uma indelicadeza ímpar. O que desloca a vulgar saudação — como está? — de ser uma indesculpável grosseria e o ser ela em geral absolutamente vã e insincera.

Amar é cansar-se de estar só: é uma cobardia portanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente que não amemos).

Dar bons conselhos é insultar a faculdade de errar que Deus deu aos outros. E, de mais a mais, os actos alheios devem ter a vantagem de não serem também nossos. Apenas é compreensível que se peça conselhos aos outros — para saber bem, ao agir ao contrário, quem somos bem nós, bem em desacordo com a Outragem.

s.d.

fernando pessoa

livro do desassossego por bernardo soares. vol.II

ática

1982

herberto helder / elegia múltipla

III

Havia um homem que corria pelo orvalho dentro.

O orvalho da muita manhã.

Corria de noite, como no meio da alegria,

pelo orvalho parado da noite.

Luzia no orvalho. Levava uma flecha

pelo orvalho dentro, como se estivesse a ser caçado

loucamente

por um caçador de que nada sabia.

E era pelo orvalho dentro.

Brilhava.

Não havia animal que no seu pêlo brilhasse

assim na morte,

batendo nas ervas extasiadas por uma morte

tão bela.

Porque as ervas têm pálpebras abertas

sobre estas imagens tremendamente puras.

Pelo orvalho dentro.

De dia. De noite.

A sua cara batia nas candeias.

Batia nas coisas gerais da manhã.

Havia um homem que ia admiravelmente perseguido.

Tomava alegria no pensamento

do orvalho. Corria.

Ouvi dizer que os mortos respiram com luzes transformadas.

Que têm os olhos cegos como sangue.

Este corria assombrado.

Os mortos devem ser puros.

Ouvi dizer que respiram.

Correm pelo orvalho dentro, e depois

estendem-se. Ajudam os vivos.

São doces equivalências, luzes, ideias puras.

Vejo que a morte é como romper uma palavra e passar

- a morte é passar, como rompendo uma palavra,

através da porta,

para uma nova palavra. E vejo

o mesmo ritmo geral. Como morte e ressurreição

através das portas de outros corpos.

Como uma qualidade ardente de uma coisa para

outra coisa, como os dedos passam fogo

à criação inteira, e o pensamento

pára e escurece

- como no meio do orvalho o amor é total.

Havia um homem que ficou deitado

com uma flecha na fantasia.

A sua água era antiga. Estava

tão morto que vivia unicamente.

Dentro dele batiam as portas, e ele corria

pelas portas dentro, de dia, de noite.

Passava para todos os corpos.

Como em alegria, batia nos olhos das ervas

Que fixam estas coisa puras.

Renascia.

herberto helder

poesia toda

a colher na boca

assírio & alvim

1996

amadeu baptista / praia da granja

Pelo que quer que seja a exaltação habito aqui,

nesta casa de sete janelas,

com uma pequena porta e uma varanda verde.

A praia incendeia-me os olhos,

e chamo, chamo à mulher espiral do mundo.

Toco com um dedo o muro branco e acrescento

ao entendimento ervas amargas, animais solares

e obscuros, um antigo instrumento de trabalho,

o búzio, o barco, o arado,

um ramo de salgueiro, esta pedra incisiva,

uma maçã vermelha.

Guardo no coração uma voz que vai de lugar em lugar

a interrogar as sombras

e no poema murmura o poder das cintilações

sobre a cânfora,

a hortelã,

os figos,

o encantamento,

a cabeça da víbora.

A extensão desta casa é a dimensão desta praia

divina sobre as águas,

tal como é divina a mulher que me acompanha

e a quem chamo espiral do mundo

por ter criado um sortilégio assim,

uma casa grega,

branca,

nítida,

com sete janelas,

uma pequena porta e uma varanda verde

sobre o mar.

antologia A Sophia, Lisboa, 2007

amadeu baptista

caudal de relâmpagos

antologia pessoal 1982-2017

edições esgotadas

2017

tatiana bessa / enchemos de whisky as gloriosas manhãs do passado

enchemos de whisky as gloriosas manhãs do passado,

em distraídos suicídios acocoramo-nos

sob os pórticos

cortamos os cabelos outrora banhados ao vento

mortos aos 20 anos gargalhamos sinfonias de mozart

perante o medo insistente de como ele morrer sozinhos

passeamos os nossos cães com uma trela

de melancolia-de-todo-o-mundo

para que nos acompanhem à campa desde sempre desenhada

à nossa espera

como beatnicks ressuscitados encostamo-nos

às estantes dos supermercados

onde uma gaja sem nome regista o álcool

que beijaremos em casa, murchos

junto ao corpo demasiado conhecido da solidão.

no constante confuso silêncio onde por vezes

uma-tosse-feminina-se-ouve-ao-longe-no-final-de-uma-sinfonia.

tatiana bessa

voo rasante

antologia de poesia contemporânea

mariposa azual

2015

ruy cinatti / símbolos

A estrela e a cruz, ó Che Guevara,

meu raro amante, que me adormeceste

no teu braço esquerdo – juntos os pés.

Tenho dormido contigo em muitos homens

e fui eu que os adormeci e lhes dei sossego.

O teu retrato vive no meu quarto

e multiplica-se nos altares do mundo

com S. Francisco, esse lindo parvo…

com Santa Clara lá num claustro em Assis, que me diz tudo,

como em Cuba me disseste e na Bolívia-Inca

e em Portugal agora… Paz, meu Deus!

6/3/77

ruy cinatti

56 poemas

de antiguidades burlesco-sentimentais

relógio d´agua

1981

antónio ramos rosa / no silêncio da terra

No silêncio da terra. Onde ser é estar.

A sombra se inclina.

Habito dentro da grande pedra de água e sol.

Respiro sem o saber, respiro a terra.

Um intervalo de suavidade ardente e longa.

Sem adormecer no sono verde.

Afundo-me, sereno,

flor ou folha sobre folha abrindo-se,

respirando-me, flectindo-me

no interior aberto.

Não sei se principio.

Um rosto se desfaz, um sabor ao fundo

da água ou da terra,

o fogo único consumindo em ar.

Eis o lugar em que o centro se abre

ou a lisa permanência clara,

abandono igual ao puro ombro

em que nada se diz

e no silêncio se une a boca ao espaço.

Pedra harmoniosa

do abrigo simples,

lúcido, unido, silencioso umbigo

do ar.

Aí

o teu corpo

renasce

à flor da terra.

Tudo principia.

antónio ramos rosa

vagabundagem na poesia de antónio ramos rosa

seguido de uma antologia

casimiro de brito

quasi

2001

rainer maria rilke / elegias de duíno

a segunda elegia

Todo o anjo é terrível. E todavia, ai de mim,

a vós cantei, ó aves quase mortais da alma,

sabendo como sois. Onde param os dias de Tobias,

quando lá estava um dos mais radiosos, à porta simples da casa,

meio disfarçado para a virgem e já não mais aterrador;

(jovem para o jovem, ao mirar curioso para fora).

Desse o arcanjo agora, o perigoso, de detrás das estrelas,

um só passo a descer delas para cá: de tão forte sobressalto

se nos destruiria o próprio coração. Quem sois vós?

(…)

(excerto)

rainer maria rilke

elegias de duíno e os sonetos a orfeu

trad. de vasco graça moura

quetzal

2017

natércia freire / não

Não formar nenhuma ideia

Do que somos ou seremos

Mas entre as vozes que fogem

Precisar o que dizemos.

Dormir sonos ante-céus

Abismos que são infernos.

Dormir em paz. Dormir paz,

Enfim a nota segura.

Lembrar pessoas e dias

Que penetraram no espaço

De eventos primaveris.

E dar a mão aos espectros

Beijá-los lendas, perfis.

Amar a sombra, a penumbra

Correr janelas e véus.

Saber que nada é verdade.

Dizer amor ao deserto

Abraçar quem nos ignora

Dormir com quem não nos vê

Mas precisar do calor

De quem nunca nos encontra.

natércia freire

os intrusos

1971

florbela espanca / tarde de mais...

Quando chegaste enfim, para te ver

Abriu-se a noite em mágico luar;

E para o som de teus passos conhecer

Pôs-se o silêncio, em volta, a escutar...

Chegaste, enfim! Milagre de endoidar!

Viu-se nessa hora o que não pode ser:

Em plena noite, a noite iluminar

E as pedras do caminho florescer!

Beijando a areia de oiro dos desertos

Procurara-te em vão! Braços abertos,

Pés nus, olhos a rir, a boca em flor!

E há cem anos que eu fui nova e linda!...

E a minha boca morta grita ainda:

Por que chegaste tarde, Ó meu Amor?!...

florbela espanca

sonetos

livraria bertrand

1981

yvette centeno / relato

Da paisagem da sombra

não te direi mais nada.

Percorre-se.

Em cada canto

um abismo.

E entre o pasmo

e o riso

caem pessoas

mortas.

yvette centeno

a oriente

edit. presença

1998

sylvia plath / balões

Desde o Natal que eles têm vivido connosco,

Simples

E transparentes,

Ovais animais com alma,

Movendo-se e roçando-se nas sedosas

E etéreas correntes de ar

A guinarem e a rebentarem

Quando atacados, depois fugindo a toda a pressa para uma calma

   ainda tremente.

Serviola amarela, chúmbea azul –

Tais são as estranhas luas com que vivemos,

Não com mobília fúnebre!

Tapetes de corda, paredes brancas

E estes viajantes

Globos de ar fino, vermelhos, verdes,

A encantar

O coração como desejos ou os livres

Pavões que abençoam

O chão antigo com uma das suas penas

Embutida no fundo de eças de metal luzente.

O teu irmão

Mais pequeno faz

O balão dele guinchar como um gato.

Parece estar a ver

Através dele um divertido mundo cor-de-rosa que talvez possa

  comer,

Morde,

Depois senta-se

De novo, pote gordo

A admirar um mundo transparente como a água.

Um resto de vermelho

Esfarrapado na sua mão pequena.

sylvia plath

ariel

trad. maria fernanda borges

relógio d´ água

1996

wislawa szymborska / a curta vida dos nossos ascendentes

Poucos chegaram aos trinta anos.

A velhice era privilégio das pedras e das árvores.

A infância durava a das crias dos lobos.

Havia que ser rápido, acompanhar a vida,

antes que se ponha o sol,

antes que a primeira neve caia.

Geradoras de filhos aos treze anos,

aos quatro assaltantes de ninhos nos juncais,

aos vinte dirigindo a montaria,

ainda há pouco mal estavam, agora já não estão.

As pontas do infinito depressa se alongavam.

As bruxas ruminavam os anátemas

ainda com toda a primeira dentição da mocidade.

À vista de seu pai o filho amadurava,

ao baço olhar do avô brotava o neto.

E por fim nem sequer os anos eles contavam.

Contavam tachos, redes, barracas e machados.

Tão benévolo o tempo para qualquer estrela

e estendia-lhes uma mão quase vazia

para logo a retirar como se achasse pena.

Um passo mais, mais dois ainda,

ao longo de um rio tremeluzente,

que das trevas escorre e as trevas volta.

Não havia nem um momento a perder,

perguntas a adiar, revelações tardias,

se não fora tudo experimentado previamente.

A sensatez não podia esperar pelos cabelos brancos;

havia que ver claro antes de a claridade vir,

ouvir a grande voz antes que o som se propagasse.

O bem e o mal –

pouco sabiam sobre eles e, porém, tudo:

quando triunfa o mal, o bem esconde-se;

quando o bem aparece, fica o mal de atalaia.

Um e outro impossíveis de vencer

ou de afastar para uma distância sem regresso.

Eis porque, se alegria – com angústia misturada,

se desespero – nunca sem esperança muda.

A vida, embora também longa, é sempre curta.

Curta de mais para dizer mais do que isto.

wislawa szymborska

paisagem com grão de areia

trad. júlio sousa gomes

relógio d’água

1998