jorge de sena / vita brevis

A vida é breve mas o que a faz mais breve

não é morrer-se nem morrer quem foi

connosco nela espaço forma e tempo.

Que mais que a morte a humanidade encurta

e torna mais estreita a nossa vida.

Só brevemente e por um breve instante

seu corpo nos concede. E brevemente

é que pensar deseja que existimos.

Antes de mortos, antes de sozinhos

e apenas visitados de memórias,

já todos somos um jornal antigo

deitado fora sem sequer ser lido,

ou somos uma imagem desenhada

a borda do passeio em que se exibem

pisando-a com os pés com que desenham

seus mesmos rostos que outros pés já pisam.

A vida é breve, breve, mas mais breve

quanto a quer breve a estupidez humana

fiel ao tempo ainda em que de espaço

o tempo se fazia e a pouco espaço

na terra imensa a todos não chegava.

jorge de sena

exorcismos  (1972)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

jorge de sena / purgatório

As dores do mundo não as sofre o mundo.

Embora os matem, torturem, entristeçam,

embora lhes violem quem mais querido,

embora percam tudo o que nem tinham,

os homens sofrem porque sofrer dói menos.

Mas no centro do universo,

do coração que a humanidade ainda não tem,

do âmago das dores que ainda não sente,

da terra a passar toda pela carne,

da carne apenas vida sobre a terra,

uns poucos homens não sofrem nem contemplam:

ardem nas chamas que aos outros faltam.

jorge de sena

perseguição (1942)

trinta anos de poesia

editorial inova

1972

jorge de sena / aviso a cardíacos e outras pessoas atacadas de semelhantes males

Se acaso um dia o raio que te parta

(enfim obedecendo às fervorosas preces

dos teus muitos amigos e inimigos),

baixa de repente gigantesco

e fulminante sobre ti, e mesmo se repete:

e não te quebra todo, e como desasado,

ou quem morto regressa à sobrevida,

tu sobrevives, resistes e persistes,

em estar vivo (ainda que à espera sempre

de novo raio que te parta em cacos) -

- tem cuidado, cuidado! Arma-te bem

não tanto contra o raio mas principalmente

contra tudo e todos. Sobretudo estes,

ou sejam todos quantos pavoneam

o consolo inocente de pensar que a morte

não os tocou nem tocará jamais.

Porque não há ninguém por mais que te ame,

Ou por mais que seja teu amigo (e,

Com o tempo, os amigos, mais que as criaturas

Fiel ou infielmente bem-amadas, gastam-se),

Que te perdoe que tu não tenhas estourado,

No momento em que se soube que estouravas.

É uma "partida"(ou um "regresso" sem piada nenhuma)

Absolutamente e aterradoramente inaceitável,

Humanamente e vitalmente imperdoável.

Pelo que, sobrevivente, pagarás como se diz,

Com língua de palmo. Se és um pobretano,

Solitário, abandonado, entregue aos teus fantasmas,

Que são um palpitar, um estertor, uma opressão no peito,

Uma tontura, um como que silêncio negro,

Podes estar certo e seguro que nem amigo nem amante,

Está livre de ocupações permentes para te acudiar.

Uma que outra vez apenas, para alívio,

dos borborigmas morais dos seus estômagos,

Irão visitar-te carinhosos. Outros

tentarão acudir-te, ajudar-te, como podem,

E quando em desespero tu reclamas.

Não contes com mais nada senão morte,

Se tens família, amando-te sem dúvida,

Inteiramente dedicada a ti que seja ou é,

Não penses que não és constante imagem

Sem desculpa alguma de andar pela casa,

Um pouco vacilante, às vezes suplicando,

Uma pílula, alguma companhia, ou mesmo atrevendo-te,

A fazer referências tidas de mau gosto

À espada que para onde vás segue suspensa

Sobre a tua cabeça. Porque ninguém, ninguém

Até contraditoriamente porque te amam,

Suportam que não sejas quem tu eras,

Mas só a morte adiada, o que é diverso,

Do horror de um cancro que não se sabe

Quando matará mas é criatura de respeito,

Crescendo em ti como se estiveras grávida.

Assim, meu caro, com coração desfeito

Sem metáfora alguma, és apenas uma

Indecorosa e miserável chatice.

Portanto, irmãos humanos, se estourais,

Estourai, por uma vez aliviando

Quem vos quer ou não quer por uma vez.

jorge de sena

40 anos de servidão

moraes

1979

jorge de sena / cidade

Imensa, troglodita, ambiciosa,

vai a cidade até à praia;

perdeu no campo as rochas cor-de-rosa,

e o mar, se a busca, evita-a, não desmaia,

antes se ergue negro contra o desconforto.

O rio leva casas debruçadas

que já, com o tempo, foi cavando em arcos

de perfil sem cl, inclinado e morto…

e leva também barcos.

No céu, as nuvens correm desviadas,

Enquanto o Sol, em dardos, sobre o mar se crava.

jorge de sena

daqui houve nome portugal

eugénio de andrade

editorial inova

1968

jorge de sena / em creta, com o minotauro

I

Nascido em Portugal, de pais portugueses,

e pai de brasileiros no Brasil,

serei talvez norte-americano quando lá estiver.

Coleccionarei nacionalidades como camisas se despem,

se usam e se deitam fora, com todo o respeito

necessário à roupa que se veste e que prestou serviço.

Eu sou eu mesmo a minha pátria. A pátria

de que escrevo é a língua em que por acaso de gerações

nasci. E a do que faço e de que vivo é esta

raiva que tenho de pouca humanidade neste mundo

quando não acredito em outro, e só outro quereria que

este mesmo fosse. Mas, se um dia me esquecer de tudo,

espero envelhecer

tomando café em Creta

com o Minotauro,

sob o olhar de deuses sem vergonha.

II

O Minotauro compreender-me-á.

Tem cornos, como os sábios e os inimigos da vida.

É metade boi e metade homem, como todos os homens.

Violava e devorava virgens, como todas as bestas.

Filho de Pasifaë, foi irmão de um verso de Racine,

que Valéry, o cretino, achava um dos mais belos da "langue".

Irmão também de Ariadne, embrulharam-no num novelo de que se lixou.]

Teseu, o herói, e, como todos os gregos heróicos, um filho da puta,

riu-lhe no focinho respeitável.

O Minotauro compreender-me-á, tomará café comigo, enquanto

o sol serenamente desce sobre o mar, e as sombras,

cheias de ninfas e de efebos desempregados,

se cerrarão dulcíssimas nas chávenas,

como o açúcar que mexeremos com o dedo sujo

de investigar as origens da vida.

III

É aí que eu quero reencontrar-me de ter deixado

a vida pelo mundo em pedaços repartida, como dizia

aquele pobre diabo que o Minotauro não leu, porque,

como toda a gente, não sabe português.

Também eu não sei grego, segundo as mais seguras informações.

Conversaremos em volapuque, já

que nenhum de nós o sabe. O Minotauro

não falava grego, não era grego, viveu antes da Grécia,

de toda esta merda douta que nos cobre há séculos,

cagada pelos nossos escravos, ou por nós quando somos

os escravos de outros. Ao café,

diremos um ao outro as nossas mágoas.

IV

Com pátrias nos compram e nos vendem, à falta

de pátrias que se vendam suficientemente caras para haver vergonha]

de não pertencer a elas. Nem eu, nem o Minotauro,

teremos nenhuma pátria. Apenas o café,

aromático e bem forte, não da Arábia ou do Brasil,

da Fedecam, ou de Angola, ou parte alguma. Mas café

contudo e que eu, com filial ternura,

verei escorrer-lhe do queixo de boi

até aos joelhos de homem que não sabe

de quem herdou, se do pai, se da mãe,

os cornos retorcidos que lhe ornam a

nobre fronte anterior a Atenas, e, quem sabe,

à Palestina, e outros lugares turísticos,

imensamente patrióticos.

V

Em Creta, com o Minotauro,

sem versos e sem vida,

sem pátrias e sem espírito,

sem nada, nem ninguém,

que não o dedo sujo,

hei-de tomar em paz o meu café.

jorge de sena

peregrinatio ad loc infecta

1969

jorge de sena / aviso de porta de livraria

Não leiam delicados este livro,

sobretudo os heróis do palavrão doméstico,

as ninfas machas, as vestais do puro,

os que andam aos pulinhos num pé só,

com as duas castas mãos uma atrás e outra adiante,

enquanto com a terceira vão tapando a boca

dos que andam com dois pés sem medo das palavras.

E quem de amor não sabe fuja dele:

qualquer amor desde o da carne àquele

que só de si se move, não movido

de prémio vil, mas alto e quase eterno.

De amor e de poesia e de ter pátria

aqui se trata: que a ralé não passe

este limiar sagrado e não se atreva

a encher de ratos este espaço livre

onde se morre em dignidade humana

a dor de haver nascido em Portugal

sem mais remédio que trazê-lo n’alma.

25/1/1972

jorge de sena

exorcismos

poesia III

1978

jorge de sena / tentações do apocalipse

Não é de poesia que precisa o mundo.

Aliás, nunca precisou. Foi sempre

uma excrescência escandalosa que

se lhe dissesse como é infame a vida

que não vivamos para outrem nele.

E nunca, só de ser, disse a poesia

uma outra coisa, ainda quando finge

que de sobreviver se faz a vida.

O mundo precisa de morte. Não da morte

com que assassina diariamente quantos teimam

em dizer-lhe da grandeza de estar vivo.

Nem da morte que o mata pouco a pouco,

e de que todos se livram no enterro dos outros.

Mas sim da morte que o mate como um percevejo,

uma pulga, um piolho, uma barata, um rato.

Ou que a bomba venha para estas culpas,

se foi para isso que fizemos filhos.

Há que fazer voltar à massa primitiva

esta imundície. E que, na torpitude

de existir-se, ao menos possa haver

as alegrias ingénuas de todo o recomeço.

Que os sóis desabem. Que as estrelas morram.

Que tudo recomece desde quando a luz

não fora ainda separada às trevas

do espaço sem matéria. Nem havia um espírito

flanando ocioso sobre as águas quietas,

que pudesse mentir-se olhando a criação.

(O mais seguro, porém, é não recomeçar.)

jorge de sena

peregrinatio ad loca infecta

1969

jorge de sena / os paraísos artificiais

Na minha terra, não há terra, há ruas;

mesmo as colinas são de prédios altos

com renda muito mais alta.

Na minha terra, não há árvores nem flores.

As flores, tão escassas, dos jardins mudam ao mês,

e a Câmara tem máquinas especialíssimas para desenraizar as árvores.

Os cânticos das aves - não há cânticos,

mas só canários de 3º andar e papagaios de 5º.

E a música do vento é frio nos pardieiros.

Na minha terra, porém, não há pardieiros,

que são todos na Pérsia ou na China,

ou em países inefáveis.

A minha terra não é inefável.

A vida da minha terra é que é inefável.

Inefável é o que não pode ser dito.

  

jorge de sena 

jorge de sena / felicidade

A felicidade sentava-se todos os dias no peitoril da janela.

Tinha feições de menino inconsolável.

Um menino impúbere

ainda sem amor para ninguém,

gostando apenas de demorar as mãos

ou de roçar lentamente o cabelo pelas faces humanas.

E, como menino que era,

achava um grande mistério no seu próprio nome.

jorge de sena

perseguição : poemas

cadernos de poesia

1942

jorge de sena / pouco a pouco

Pouco a pouco me esqueço, e não sei nada.

Assim será a morte, e o que da morte

é sono e dor aguda que me crispa plácido

em sonhos dissolvidos sem anseio ou mágoa.

Este ficar de longe, num cansaço;

o ouvir das vozes como outrora infância;

o estar-se imóvel mais, e devagar

perder, um após outro, o gosto a um gesto

mesmo pensado nesta horizontal

que alastra entre o passado e coisa alguma.

Este não ter senão a solidão

como silêncio e treva finalmente aceites.

A vida tão vivida e desejada,

o ser como o fazer, o sexo em tudo visto,

as coisas e as palavras possuídas,

tudo se não dissolve mas se afasta

alheio e sem saudade. Nem repouso

ou calmo abjurar da fúria amarga.

Apenas não sei nada, não recordo nada,

já nada quero, e aos outros deixo tudo.

jorge de sena

peregrinatio ad loca infecta:

70 poemas... com um epílogo altamente filosófico...

portugália

1969