manuel de freitas / 5 010509 001229

É o que se chama um "higiénico": latas,

comida feita e embalada, whisky,

cerveja ou vinho (quando não os três).

Deve beber-lhe bem e mudar pelo menos

duas vezes por semana a areia do gato.

É tímido, inseguro e - por isso mesmo -

extremamente rápido a arrumar as compras.

Vai pagar outra vez com cartão. Hoje

parece mais triste, talvez por no seu íntimo

saber já que vai escrever um poema

sobre mim, mera ajudante de leitura

dos códigos fatais em que cada um se expõe.

Mas para quê tantas palavras? Bastava-lhe

ter dito que me chamo Isilda

e que a vida que tenho não presta. A dele,

suponho, não será muito mais feliz.

Escusava era de maçar a gente

com o que sofre ou deixa de sofrer.

A minha sabedoria é muda, desumana:

um dia enlouqueço ou fico para sempre presa

a um pesadelo sentado, com barras transparentes.

manuel de freitas

isilda ou a nudez dos códigos de barras

black son editores

2001

manuel de freitas / jordi savall, 2010

  

O dia começou tarde, com um amigo a dizer-me

que este domingo lhe parecia «uma suave

preparação para a velhice» ─  que de suave,

ambos sabemos, pouco ou nada terá.

Horas depois, o concerto das nações

(Turquia, Espanha, Grécia, França,

Arménia) elaborou um minucioso

programa contra a melancolia ocidental.

Até as árvores da Gulbenkian se calaram,

indiferentes à morte e ao vento frio

que todalas aves do mundo aproveitaram

para uma rápida e subtil mudança de céu.

No Snob, entre canções baratas, era ainda

a voz de Instambul aquela que pediu

mais cervejas, menos morte, a conta.

manuel de freitas

jukebox 3

teatro de vila real

2012

manuel de freitas / pressa de viver

                  

                      [para o Zé, que nunca lerá este poema]

Negro, trinta e dois anos,

dealer. Pensava que a guerra

no Kosovo tinha por motivo único

a resistência à conversão em euros

─ e talvez nisso tivesse, afinal, uma obscura

razão. Noutra noite, vi-me obrigado

a explicar-lhe o melhor que pude

o que era o FMI - que ele decerto

interpretou como um partido de 'tugas

vagamente hermético. De facto, é outra

a sua economia: contos de xamon, pastilhas,

piropos de esquina, os dois ou três filhos

de que apenas bêbedo se lembra.

Mas não é bem disso que eu hoje

queria falar. Passámos a noite

lado a lado, no mesmo balcão.

Demorei algum tempo a cumprimentá-Io

─  «tá-se?». Pediu logo grandes, imensas

desculpas por não me ter visto.

Que era «pressa de viver», garantiu-me,

aquilo que nos torna tão cegos é

às evidências, ao rosto desse próximo

que só por bíblico acaso amamos

─  quando o ódio, mais discreto,

dá nome e sentido às ruas.

Fingi acreditar, procurei não

desmentir o seu olhar verde

vindo de outro qualquer planeta.

Seria difícil explicar-lhe àquela hora

a compulsiva demora de morrer

que me faz sair de casa e procurar,

entre ninguém, a pior das companhias: eu.

Acabou por levar para a rua

uma imperial de plástico, lembrado

talvez dos possíveis clientes

a quem ajudará a esquecer um emprego,

o desamor, o calor sinistro deste Verão.

Na verdade, pouco mais haveria

a dizer sobre este corpo brando que

há vários anos se encosta às minhas noites.

Serve-me de escudo para os bárbaros mais novos

─  e protege-se, o melhor que pode,

da rusga sem objecto a que chamamos vida.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

manuel de freitas / 1685-1750

II

São dias de extermínio, agora.

O punhal das horas já não

cede ao alaúde nem ao cravo torturado

pela mudez. Repugnam-me simplesmente

estes dias devagar e não sei com que letras

se escreve nunca mais o nome do amor

(deixei de confiar a alma a um celeiro podre).

Quando a música de um homem assim

não consegue demover-nos da angústia,

percebemos que a vida é morte

— impossíveis os gestos, as fugas, os desejos.

Amanhece e eu não. O sono deixou-se

pousar ao lado do livro que não pude ler

e mesmo o que escrevi sobre a morte,

embora exacto, era afinal aproximativo.

Sou agora plenamente o meu cadáver.

Ofereço-lhe um cigarro, o que sobra

de cerveja, a memória das cantatas

que me sa1varam do tédio, do suicídio

e de mim próprio. Talvez seja um sentido,

uma ânsia de dissipação que encontrou

o seu termo moral, espiritua1, orgânico.

Não sei.

Todas as palavras se tornaram para o sangue

uma mesma mentira, entre o exorcismo

e a ameaça. No fundo, a dizer havia apenas

isto: a luz que explode na janela

já não encontra nem corpo nem vontade.

  

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

manuel de freitas / pensão mar lindo, 206

Talvez já tenha falado disto.

As horas de noite ainda

numa pensão litoral, fugindo

ao desespero que me abraça.

Não, não tenho mais metáforas.

O teu corpo, mesmo, foi uma

salvação indevida. Acontece.

Acontece muito, aos corpos.

Das almas não sei falar ─ mas

ouço o mar, o tecno vindo

de um bar onde outros (mais

felizes?) agora se engatam

e adiam a manhã e a morte,

sob a frágil ameaça de Setembro.

É lá com eles, lá comigo, a

casa para onde regressam

ou o lugar esquivo que não tenho.

Tanto faz ─ e antes felizes, claro,

como eu julguei ser na tristeza

de outros meses acabados.

Não me importa. Nunca estive

aqui. Que os vinte e cinco

anos do teu corpo não soçobrem

tão depressa, tão mal assim

─ entre ruídos que não sei.

manuel de freitas

[ sic ]

assírio & alvim

2002

manuel de freitas / inês

É o nome que me ocorre,
sempre que regresso
e vejo de novo crescerem
as ondas do mar, em Gaia.

Há barcos que gostamos de perder,
que partem devagar para outras mortes
e nos deixam juntos, sem palavras.






manuel de freitas
resumo
a poesia em 2009
assírio & alvim
2010