herberto helder / elegia múltipla V

Não posso ouvir cantar tão friamente. Cantam

sobre a minha vida.

Trouxeram a taciturna pureza das grandes noites

do mundo.

Do antigo elemento do silêncio subiu essa canção

devastadora. Ó feroz mundo puro,

ó vida incomparável. Cantam, cantam.

Abro os olhos debaixo das águas silenciosas,

e vejo que minha lembrança é mais remota

que tudo. Cantam friamente.

Não posso ouvir cantar.

Se dissessem: a tua vida é uma roseira. Vê

como bebe no anónimo da estação.

O sangue escorrega por ti, quando é a altura das rosas.

Ouve: não te maravilha

a subtileza de espinhos e folhas pequeníssimas?

─  Se dissessem alguma coisa, eu ficaria rico

de um nome extremo.

Não cantem, não floresçam.

Não posso sentir encher-se assim a vida

com uma canção fria e uma roseira

tão espalhada em mim.

Pode ser que fosse ilesa esta época do ano,

e minha existência de repente se tomasse

por todo esse fervor.

Vejo minha ardente agudeza escoar-se à maturidade

confluente

de um minuto de verão. - Estaria eu

completo para a morte?

Não, não cantem essa lembrança de tudo.

Nem roseira na sangrenta delicadeza

da carne, nem o verão com seus

símbolos de feroz plenitude.

Gostaria de pensar cada um dos meus dedos,

esta cítara descida da obra.

Toda a tristeza como uma vida admirável

enchendo a eternidade.

As frias canções despovoam-me, e as roseiras

tornam desavindas as rosas

recuadas. Ouve: na tristeza do estio enorme

alui-se-me o uno sangue.

Eu próprio poderia cantar um nome masculino,

a minha vida inteira

tão forte e impura, tão preenchida pelo quente silêncio

do que se não sabe.

Não se canta e floresce. Ninguém

amadurece no meio da sua vida.

Toca-se lentamente uma parte suspensa do corpo,

e a alta tristeza purifica os dedos.

Porque um homem não é uma canção fria ou

uma roseira. Não

é um fruto como entre folhas inspiradoras.

Um homem vive uma profunda eternidade que se fecha

sobre ele, mas onde o corpo

arde para além de qualquer símbolo, sem alma e puro

como um sacrifício antigo.

─  Por sobre frias canções e roseiras aterradoras,

minha carne ligada nutre o silêncio maravilhoso

de uma grande vida.

Pode ser que tudo esteja bem no plural

de um mundo intenso. Mas

o amor é outro poder, a carne

vive da sua absorta permanência. Esta vida

de que falo

não se escoa, não alimenta os superlativos

diários. É única

e perene sobre a escondida fluência

dos movimentos.

─  Uma roseira, mesmo

incomparável, cobre tudo com a sua distracção vermelha.

Por detrás da noite de pendidas

rosas, a carne é triste e perfeita

como um livro.

herberto helder

elegia múltipla,poema v

poesia toda

assírio & alvim

1996

antoni clapés / sozinho frente ao mar

Sozinho frente ao mar. Não numa praia baixa, não, mas sim numa

abrupta e altiva escarpa. Não chegava até mim qualquer ruído: o

vento só me trazia o rumor do vento. Pelo meio-dia, comecei a

caminhar ao longo de um atalho paralelo â costa. Após um certo

tempo, descobri uma espécie de curral irregular, escondido no meio

das silvas. No entanto, nele não havia gado, nem sinais de alguma

vez ter havido. No centro daquele espaço fechado erguia-se um cubo

de pedra negra, com cinco palmos de lado. Ao aproximar-me, ouvi

saírem da minha boca sons que se articulavam em frases de uma

língua estranha; eu ignorava o seu significado, mas pressentia que

recitava textos de uma liturgia pretérita. Se me calava, reconhecia no

silêncio a minha voz, e vice-versa. Correndo como um possesso refiz

o caminho, para trás, para regressar ao lugar onde o meu itinerário se

tinha iniciado, com a pressa de descobrir o segredo daquela fala. Para

lá da névoa que começava a velar o horizonte distinguia-se,

tenuemente, a fina linha do esquecimento.

antoni  clapés

poemas                                      

tradução de egito gonçalves 

gil t. sousa / carta de alforria

                                      v de veneza

11

já escrevi tantas cartas

de alforria!

não que tivesse sido genial

ou poderoso

mas porque

fui um homem livre

hoje contemplo

a minha grande casa branca

a minha grande casa branca

em ruínas

e sei que valeu a pena

ter resgatado tantos e tanta coisa

ao vazio e á solidão

valeu a pena

porque conquistei o meu direito

a ter medo

gil t. sousa

água forte

2005

jorge luís borges / o forasteiro

Despachadas as cartas e o telegrama

caminha pelas ruas indefinidas

e nota leves diferenças a que não dá importância

pois pensa em Aberdeen ou em Leyden,

para ele mais vívidas que este labirinto

de linhas rectas, não de complexidade

aonde o leva o tempo de um homem

cuja vida verdadeira está bem longe.

Numa habitação numerada

fará depois a barba ante um espelho

que não voltará a reflecti-lo

e parecer-lhe-á que esse rosto

é mais inescrutável e mais firme

do que a alma que o habita

e que ao longo dos anos o vai lavrando.

Cruzar-se-á contigo em qualquer rua

e tu só notarás que é alto e grisalho

e que olha para as coisas.

Uma mulher indiferente

a tarde lhe dará e o que sucede

do outro lado de umas portas. O homem

pensa que esquecerá a sua cara e irá lembrar

anos depois, perto do mar do Norte,

a persiana ou a lâmpada.

Nessa noite, os seus olhos contemplarão

num rectângulo de formas passageiras,

o cavaleiro e a épica pradaria,

porque o Far West abarca o planeta

e espelha-se nos sonhos dos homens

que jamais o pisaram.

Na intensa penumbra, o desconhecido

crer-se-á na sua cidade

e surpreender-se-á ao sair numa outra

de uma outra linguagem e outro céu.

Antes da agonia

o inferno e a glória nos estão dados:

andam agora por esta cidade, Buenos Aires,

que para o forasteiro do meu sonho

(o forasteiro que fui sob outros astros)

é uma série de imagens imprecisas

feitas para o esquecimento.

jorge luís borges

nueva antologia personal

1968

trad. de nicolau saião

alberto caeiro / quando eu

Quando eu não te tinha

Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo.

Agora amo a Natureza

Como um monge calmo à Virgem Maria,

Religiosamente, a meu modo, como dantes,

Mas de outra maneira mais comovida e próxima...

Vejo melhor os rios quando vou contigo

Pelos campos até à beira dos rios;

Sentado a teu lado reparando nas nuvens

Reparo nelas melhor —

Tu não me tiraste a Natureza...

Tu mudaste a Natureza...

Trouxeste-me a Natureza para o pé de mim,

Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma,

Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais,

Por tu me escolheres para te ter e te amar,

Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente

Sobre todas as cousas.

Não me arrependo do que fui outrora

Porque ainda o sou.

alberto caeiro

o pastor amoroso

juan miguel lópez / julgamos que a vida nos escapa e na realidade a vida é isso

  

Às vezes fico com a vista parada

─  por exemplo numa parede ─

durante um bom bocado. os olhos

deixam de ver por fora e o corpo

parece que não o sinto. Então

normalmente dou-me conta

(e não mo explico e espanto-me)

desta coisa estranha que é viver,

e faço-me perguntas  que cortam

e o que sou concentra-se num ponto

e a única coisa que sinto é que eu

─  a voz que vive em mim e que me diz

isto e aquilo sem palavras ─ 

também serei menos um. Em breve.

Que tudo o que penso agora,

o que pensei e chegarei a pensar

há muito que não é nada.

juan miguel lópez

poesia espanhola, anos 90

organização e trad. de joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000

andréas kálvos / a legião sagrada

  

Quase todos em trevas;

sobre poucos - estrela -

brilha a imortalidade;

o céu fez o homem livre

para escolher.

andréas kálvos

tradução de josé paulo paes

franco loi / eu era outro e via-me a morrer

Eu era outro e via-me a morrer

como a dormir se vê a sombra.

Põe medo a morte dentro do coração

e foge atrás de um espelho, e lá estou eu.

Vejo a vida e a vontade de morrer:

façam o que quiserem, mas usai-me!

Chamai-me, chamai-me, não me deixes dormir,

pois sinto que esqueço a minha história

e me torno o homem do meu morrer...

Amor que vem a mim da luz da lua,

alegria de água que passa entre os vivos!

franco loi

memória

colecção poetas em mateus

trad. rosa alice branco

quetzal

1993

fernando pessoa / chuva oblíqua

I

ATRAVESSA esta paisagem o meu sonho dum porto infinito

E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios

Que largam do cais arrastando nas águas por sombra

Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...

O porto que sonho é sombrio e pálido

E esta paisagem é cheia de sol deste lado...

Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio

E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...

Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo...

O vulto do cais é a estrada nítida e calma

Que se levanta e se ergue como um muro,

E os navios passam por dentro dos troncos das árvores

Com uma horizontalidade vertical,

E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro...

Não sei quem me sonho...

Súbito toda a água do mar do porto é transparente

e vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada,

Esta paisagem toda, renque de árvore, estrada a arder em aquele porto,

E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa

Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem

E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,

E passa para o outro lado da minha alma...

II

Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia,

E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça...

Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso,

E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro...

O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes

Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar...

Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça

E sente-se chiar a água no fato de haver coro...

A missa é um automóvel que passa

Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste...

Súbito vento sacode em esplendor maior

A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo

Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe

Com o som de rodas de automóvel...

E apagam-se as luzes da igreja

Na chuva que cessa...

III

A Grande Esfinge do Egito sonha pôr este papel dentro...

Escrevo - e ela aparece-me através da minha mão transparente

E ao canto do papel erguem-se as pirâmides...

Escrevo - perturbo-me de ver o bico da minha pena

Ser o perfil do rei Quéops...

De repente paro...

Escureceu tudo...

Caio por um abismo feito de tempo...

Estou soterrado sob as pirâmides a escrever versos à luz clara deste candeeiro

E todo o Egito me esmaga de alto através dos traços que faço com a pena...

Ouço a Esfinge rir por dentro

O som da minha pena a correr no papel...

Atravessa o eu não poder vê-la uma mão enorme,

Varre tudo para o canto do teto que fica por detrás de mim,

E sobre o papel onde escrevo, entre ele e a pena que escreve

Jaz o cadáver do rei Queóps, olhando-me com olhos muito abertos,

E entre os nossos olhares que se cruzam corre o Nilo

E uma alegria de barcos embandeirados erra

Numa diagonal difusa

Entre mim e o que eu penso...

Funerais do rei Queóps em ouro velho e Mim!...

IV

Que pandeiretas o silêncio deste quarto!...

As paredes estão na Andaluzia...

Há danças sensuais no brilho fixo da luz...

De repente todo o espaço pára...,

Pára, escorrega, desembrulha-se...,

E num canto do teto, muito mais longe do que ele está,

Abrem mãos brancas janelas secretas

E há ramos de violetas caindo

De haver uma noite de Primavera lá fora

Sobre o eu estar de olhos fechados...

V

Lá fora vai um redemoinho de sol os cavalos do carroussel...

Árvores, pedras, montes, bailam parados dentro de mim...

Noite absoluta na feira iluminada, luar no dia de sol lá fora,

E as luzes todas da feira fazem ruídos dos muros do quintal...

Ranchos de raparigas de bilha à cabeça

Que passam lá fora, cheias de estar sob o sol,

Cruzam-se com grandes grupos peganhentos de gente que anda na feira,

Gente toda misturada com as luzes das barracas, com a noite e com o luar,

E os dois grupos encontram-se e penetram-se

Até formarem só um que é os dois...

A feira e as luzes das feiras e a gente que anda na feira,

E a noite que pega na feira e a levanta no ar,

Andam por cima das copas das árvores cheias de sol,

Andam visivelmente por baixo dos penedos que luzem ao sol,

Aparecem do outro lado das bilhas que as raparigas levam à cabeça,

E toda esta paisagem de primavera é a lua sobre a feira,

E toda a feira com ruídos e luzes é o chão deste dia de sol...

De repente alguém sacode esta hora dupla como numa peneira

E, misturado, o pó das duas realidades cai

Sobre as minhas mãos cheias de desenhos de portos

Com grandes naus que se vão e não pensam em voltar...

Pó de oiro branco e negro sobre os meus dedos...

As minhas mãos são os passos daquela rapariga que abandona a feira,

Sozinha e contente como o dia de hoje..

VI

O maestro sacode a batuta,

E lânguida e triste a música rompe... Lembra-me a minha infância, aquele dia

Em que eu brincava ao pé de um muro de quintal

Atirando-lhe com uma bola que tinha dum lado

O deslizar dum cão verde, e do outro lado

Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

Prossegue a música, e eis na minha infância

De repente entre mim e o maestro, muro branco,

Vai e vem a bola, ora um cão verde,

Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância

Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música,

Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal

Vestida de cão tornando-se jockey amarelo...

(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

Atiro-a de encontro à minha infância e ela

Atravessa o teatro todo que está aos meus pés

A brincar com um jockey amarelo e um cão verde

E um cavalo azul que aparece por cima do muro

Do meu quintal... E a música atira com bolas

À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos

De batuta e rotações confusas de cães verdes

E cavalos azuis e jockeys amarelos...

Todo o teatro é um muro branco de música

Por onde um cão verde corre atrás de minha saudade

Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,

Donde há arvores e entre os ramos ao pé da copa

Com orquestras a tocar música,

Para onde há filas de bolas na loja onde comprei

E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

E a música cessa como um muro que desaba,

A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,

E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarelo tornando-se preto,

Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,

E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,

Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

[8-3-1914]

fernando  pessoa

adrienne rich / despertar nas trevas

5.

Toda a noite sonhando com um corpo

que o espaço verga de outro modo que o meu

Fazemos amor na rua

o trânsito corre para longe de nós

arrepiando como um lençol

o asfalto agita-se com ternura

não há qualquer apreensão

movemo-nos em conjunto como plantas subaquáticas

Uma e outra vez, começando a despertar

Mergulho de costas para te descobrir

sussurrando ainda, toca-me, continuamos

fluindo através desse lento

oceano da floresta de luzes da cidade

agitando a capilosidade do corpo.

Mas isto é o que se diz em sonhos

despertando

gostaria que houvesse um espaço

real em que nos pudéssemos situar

passando-nos os binóculos

olhando para a terra, a lenha

onde começou a racha.

adrienne rich

diving into the wreck, 1973

tradução de margarida vale de gato

Melancholia Prologue / Richard Wagner "Tristan und Isolde" Overture

kenneth koch / o circo

1

Teremos de partir, disseram as raparigas do circo,

E nunca mais voltaremos. Não há público bastante

Nesta cidadezinha. À espera contra o céu negro e azul,

Os grandes carros do circo levaram-nas para as suas entradas.

A luz esmoreceu sobre as colinas onde a caravana do circo desapareceu.

Por baixo dos vestidos as raparigas do circo transpiravam,

Mas então, com a malha cor de laranja cingida ao corpo, uma delas

Falou com olhos azuis, era jovem e linda, loira

De olhos brilhantes, falou com a boca aberta ao espirrar

Levemente contra as costas das outras raparigas que esperavam em fila,

Para rodarem a corda, ou descerem rodopiando presas pelos dentes,

E disse que o circo poderia partir - havia cartazes vermelhos

Colados ao exterior da caravana, estava a começar a

Chover - disse que poderia partir mas nunca o seu coração partiria,

Não daquela cidade, mas mesmo de qualquer outra onde tivessem estado, arriscando a

vida,

E cada um desses lugares onde estiveram devia ser festejado pelo azul rosmaninho

Num canteiro da cidade. Mas elas riram, raparigas do circo agarradas

Umas às outras enquanto a caravana se lançava pela noite.

kenneth koch

a magia dos números e outros poemas

trad. antónio franco alexandre

quetzal

1992

marc granell / entardecer festivo

 

Aqui sentado.

Enquanto o sol pestaneja nos charcos que ontem

quebraram a eterna simetria do pátio

onde todos os dias ao entardecer

fazíamos ginástica uniformizados,

azul e branco, entre quarenta

meninos sufocados nos seus gritos,

nos seus anseios para cada um ser

o mais hábil, mais veloz, mais forte,

para ser o mais inutilmente livre.

Aqui sentado.

Enquanto sofrias a chuva

por não ser bastante para inundar as caves

e arrastar consigo

o cavalo de arções, as barras, as paralelas

que nunca puderam sustentar-me

e apagar a sua memória, que ninguém

soubesse alguma vez que existiam

tais artefactos de tortura inocente.

Aqui sentado.

Enquanto rezavas – sem saber a quem.

Tu já não acreditavas, mas sim, era necessário

acreditar no inferno – e sentias

galopes de formigas correr pelo teu ventre

e rias, sem qualquer vontade, das piadas de algum companheiro

e esperavas.

Aqui sentado.

Enquanto observas a gente que passa

o sol pestaneja nos charcos

e já não importa. É festa

neste entardecer.

marc granell

quinze poetas catalães

tradução de egito gonçalves

ed. limiar, porto

1994

vitor matos e sá / companhia violenta

É preciso que saibam: este rosto

não está à venda. Há quarenta

e cinco anos que o trago apenas

para dar e receber o espanto

do amor e do tempo, do eco e da rosa

e a violenta companhia

insubstituível do mundo.

Os amigos mortos e sepultados

sob este sorriso, também não estão

à venda - é com eles que entro

na força dos versos em que falo

de nós todos. Estes olhos

já leram Platão (entre outros)

já viram chegar a noite

nas grandes cidades, corpos proibidos

homens e mulheres sem paixão

moribundos face a face com o absurdo

de um tempo já maior de quanto há neles

e casais cumpridores que não gastaram nunca

um tostão de amor a mais.

Já todos dormimos em má companhia

(mesmo se nos limitamos a dormir

inteiramente sós - e até por isso)

Meus prósperos e

devotos irmãos atarefados, deixai-me

em paz. Ou então dêem-me um pouco

de tabaco ou mandem-me

de férias um postal (mesmo

que morra). Um póstumo

postal. E sem remorso.

Já que não se morre apenas

de falta de correspondência...

vitor matos e sá

companhia violenta

centelha

1980

eugenio montale / traz-me um girassol

Traz-me um girassol para que o transplante

no meu árido terreno

e mostre todo o dia

ao espelho azul do céu

a ansiedade do teu rosto

amarelento

Tendem à claridade as coisas obscuras

esgotam-se os corpos num fluir

de tintas ou de músicas. Desaparecer

é então a dita das ditas

Traz-me tu a planta que conduz

aonde crescem loiras transparências

e se evapora a vida como essência

Traz-me o girassol de enlouquecidas luzes.

eugenio montale

a religião do girassol: uma antologia

tradução de jorge sousa braga

assírio & alvim

2000

mário henrique leiria / origem dos sonhos esquecidos

Entre a bicicleta e a laranja

vai a distância de uma camisa branca

Entre o pássaro e a bandeira

vai a distância dum relógio solar

Entre a janela e o canto do lobo

vai a distância dum lago desesperado

Entre mim e a bola de bilhar

vai a distância dum sexo fulgurante

Qualquer pedaço de floresta ou tempestade

pode ser a distância

entre os teus braços fechados em si mesmos

e a noite encontrada para além do grito das panteras

Qualquer grito de pantera

pode ser a distância

entre os teus passos

e o caminho em que eles se desfazem lentamente

Qualquer caminho

pode ser a distância

entre tu e eu

Qualquer distância

entre ti e eu

é a única e magnífica existência

do nosso amor que se devora sorrindo.

(1949)

Publicado, inédito, por Mário Cesariny na revista "MELE - International Poetry Letter", revista de Honolulu dirigida por Stefan Baciu cujo número de Março de 81 foi integralmente dedicado aos poetas surrealistas portugueses.