raul brandão / últimos conselhos de uma mãe a seu filho

«Filho, fui eu que te criei. Sustentei-te de restos, de pobreza, de humildade. Só pensei em ti: tu tens, portanto, obrigação de ouvir os últimos conselhos que te dou. Olha que és o meu filho, o filho que criei de dia, de noite, de fome, de obediência e de sonho amargo. Criei-te para que pudesses um dia pertencer às classes elevadas. Por isso sofri, para isso sonhei, para isso desapareço, agora que cumpri o meu destino.

Filho: mente. Às pessoas ricas é preciso mentir sempre e dizer sempre que sim. Deve-se-lhes consideração, deve-se-lhes obediência. Nunca te ligues com os pobres. Para pobres bastamos nós. A pobreza pega-se, não há nada no mundo pior que a pobreza. Tem cuidado com a língua. Pela boca morre o peixe. Nunca digas o que sentes: o que a gente sente é sempre uma inconveniência. Há pessoas que dizem: - Eu gosto que me contradigam. - Foge delas como o Diabo da cruz. O que toda a gente quer é que os outros sejam da sua opinião. Só os ricos têm direito de contradizer os pobres. Um pobre não deve ter opinião. Guarda as conveniências, acima de tudo guarda as conveniências.

O mundo antigo tinha muito de bom; sabendo-se ser agradável arranjava-se lá um cantinho. A morte é indispensável para as pessoas herdarem, e para nos dias de luto se desanojarem os ricos. Foge do pecado. Sê religioso e temente a Deus. Nunca digas mal de ninguém. E habitua-te filho, habitua-te que é o grande segredo da vida. Habitua-te a cumprir os teus deveres para com a sociedade. O dever acima de tudo, o dever de te subordinares para que te não queiram mal. Não te esqueças também dos pequenos deveres de cortesia. Não te esqueças de que no dia 21 de Julho faz anos o teu padrinho, nem de deixares cartões de visita às pessoas respeitáveis. Há as que fingem que não reparam nessas coisas. São as piores, são as que reparam mais. Respeita. Respeita a lei, os superiores, a Igreja, os ricos. Num caso grave da tua vida chega-te ao pé do conselheiro Pimenta e diz-lhe com humildade: - Eu sou filho da Restituta que era prima de V. Ex.ª - E mais nada. Não sejas causa de desordem nem de escândalo. Fala baixinho, e mente, filho, mentir não custa nada. Nunca digas a verdade porque pode vir a saber-se. Deus nos livre da verdade. Mente para seres agradável aos outros e a ti mesmo. E, sobretudo, repito-te, diz sempre que sim. Não custa nada dizer que sim, dizer a tudo que sim, dizer sempre que sim.

Tua mãe,

Restituta da Piedade Sardinha »

raul brandão

húmus

frenesi

2000

alexandre o'neill / os cegos

                      «Ah, Madame! qu ela morale des aveugles

                      est différente de la nôtre!»

                                           Diderot, Lettre sur les aveugles

Durante os meses de inverno, podemos  ver  os cegos,

sobre  os  telhados,  acariciando  os  dedos - à procura

duma mãe que não seja virgem.

O  prazer  torna-os  redondos  como  ovos e o  vapor  de

água  vem  flutuar  sobre os  seus  bigodes sempre em

sangue.

Às vezes soluçam e deixam escapar da boca pequenas

coisas - o que não basta para interromper o jogo.

Quando  chega  a  primavera,  os cegos caem dos telha-

dos e começam a andar pelas ruas à procura da moeda

de perfil de luz.

  

alexandre o'neill

francisco brines / o telefone negro

        Marquei os números antigos com um vago desejo de respostas,

sabendo já que ninguém me esperava.

Com um desejo vão de ouvir vozes amadas

e que reconhecessem também a minha voz.

Meu telefone é negro,

e na noite ainda mais negra,

somente ouvia o som que chamava uns sepulcros.

E eu sozinho em casa.

                                       Rasga-se a manhã

nos vidros turvos. Vai chegando o Verão.

Cantam os pássaros (os mesmos?),

E não sei se há consolo.

        Com a luz que nua amanhece,

nu, entro em casa,

                                  e toca o telefone.

Apresso-me. Digo-lhe que me fale.

Continua o silêncio, sei que estão a falar.

Sai a voz de alguma boca morta,

ou, acaso, de tão só, em mim há surdez?

 Oiço outra vez os pássaros. E sei que são os mesmos

que então cantavam, tão eternos e frágeis.

Tenho que falar. Com quem,

se não saem também sons da minha boca?

  

francisco brines

a última costa

trad. josé bento

assírio & alvim

1997

cristovam pavia / ruas polidas

          «Na cidade quem olha para o céu?»

                                             Carlos Queiroz

Sou solteiro, as ruas são livres,

Minhas mãos nuas

De anéis,

Os músculos festivos

E há missa sobre o mundo.

Carlos Drummond de Andrade,

Virgílio brasileiro,

Sobe comigo aos ciclos das palavras,

Desce comigo às pedras públicas

Da cidade, que

Passos humildes, anónimos,

Pacientemente

Poliram, ao ponto de nelas

Podermos por vezes, discretos,

Patinar

E ousar voos.

(Teilhard).

Um outro Carlos

- Queiroz esse, disse em Sete

Caprichos para Ela

(Setenta vezes sete para o meu capricho):

Bendito seja o sex-appeal.

Ruas pela humildade ou o anónimo

- Na cidade quem olha para o céu,

Se nas ruas polidas fulgem estrelas

E um murmúrio de cântico geral?

Sim, há ruas em que podemos patinar,

Prontos para o discreto voo

De quem, lúcido ou bêbedo, ou banal,

Deseja por momentos o alto ar…

E desliza.

Há missa sobre o mundo

E eu encontro partículas

Inúmeras de uno

(Desde o moreno de Estela até à brancura de Elisa)

E de eterno feminino

(Goethe),

Que impelem para o alto

Voo.

cristovam pavia

poesia

dom quixote

2010

gil t. sousa / incerto

que hora foi essa

que saltou do ventre

dos relógios

como um garrote

de cinzas?

devo ainda

esperar por mim,

enlouquecer no regaço

das catedrais como

pingo de sol num

peito de viúva?

eu quero dançar

sobre as lâminas rombas

deste tempo

quero cortar-me até ao osso

porque só a dor

é capaz de nos revelar

a grande mentira

que há por detrás

de todas as coisas

tranquilo, assim sereno

de saber que nunca

a posterioridade se

interessará por mim

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

ser ou não ser charlie

Caro Gil,

depois dos acontecimentos de Paris destes dias passados, te escrevo aqui publicamente (vais tu escolher se publicamente ou nao) porque não queria ficar calado, mas lì muitas coisas que vieram só “da barriga”, e muito pouco “da cabeça” das pessoas. Eu não sou Charlie, no sentido que nunca gostei das vinhetas do jornal que são, para mim, parte de uma ideia do mundo (muito pouco)anarco-libertaria que, enfim, acabarà sempre na defesa da propria tradição contra a verdadeira aceitação das diferenças. E ao mesmo tempo eu sou Charlie, porque o horror do homicidio politico e terrorista é sempre uma coisa intoleravel, e a liberdade de expressão deve sempre ser garantida. Mas achei ao mesmo tempo muito triste ver uma grande parte do mundo arabo que, de qualquer forma, està a “pedir desculpa” por aquelo que aconteceu. O mundo arabo não tem culpa nenhuma, e para mim este é o sinal que ainda a Europa (e o mundo inteiro) é muito euro-centrista e pensa de ter uma autoridade moral que, para mim, não tem, ou tem somente na medida em que consegue aceitar as diferenças mais que outros lugares no mundo. Mas, eu penso, ainda estamos bem longe deste resultado.

Não quero escrever demasiado; na verdade, a minha intenção é de mandar-te esta poesia do Louis Brauquier, poeta de um outro grande porto desta velha Europa, Marselha. Ele canta duma cidade de emigrantes, de pobres e trabalhadores, de italianos, espanhois, portugueses e muitos arabes que chegaram ali e que construiram a alma da cidade: uma cidade que é o coração mediterraneo da França. Nas palavras dele vive um povo multicultural e de necessidade antiracista que é, enfim, a unica Europa que amo. Espero que vais gostar.

Contra as armas, as poesias! 

Grande abraço.

Toutes les puissances du globe

Toutes les puissances du globe

Sont là, dans la ville maritime

Où débarquent, brulent et passent

Les races multipliée.

Dans la cohue des idioms,

Au hazard des chants et des rixes,

Et surgissant des faits divers,

J'exalte toutes les puissances.

Puissance du bar où s'accoudent

Les rancoeurs et les desires,

Prés des scintillants alcools,

Versés dans le verre opaque!

Bar que je sais, au mole B

Où boivent les dockers et les maitres d'équipage.

Puissance de la rue trouble au crepuscule,

Quand les lumierès des magasins

Assourdissants

Affolent

Le navigateur débarqué!

Puissance des filles prospères,

Qui appellant sur le trottoir nocturne.,

Quand les sirens des Ports

Ont fait descendre le soleil!

Oh! Dans le soir, aux yeux pervers,

Où les lampes à pétrole s'allument

Aux bouges de chair des vieux quartiers,

La morsure aux entrailles que laisse

Cet appel!

Puissance de l'alcool, de la rue et des bouges

Puissance de carte et de l'argent!

Le coup de revolver qui claque

Aur le Port,

Dans le silente

Des étoiles

Et se prolonge

Par le ruelles

Dans un bruit de fuit éperdue,

Poursuivi par l'aboiement rauque

De side-cars de la police

Et puissance enfin sur mon ame,

Des grand mats et de la mer,

Que j'ai tant de fois chantés!

*

Caro Stefano,

A Poesia servirá sempre melhor a Humanidade do que qualquer arma ou religião.

Deixa apenas que te diga que sim, que acho que o Mundo Árabe tem que pedir desculpas, tanto quanto o Ocidente e a própria Europa.

Franceses e Árabes devem-se muitas desculpas mútuas e pelas mesmas razões: racismo e intolerância.

Experimentar os extremos é muitas vezes a única maneira de se chegar ao equilíbrio. Que  os acontecimentos de Paris sirvam ao menos para isso.

Que Paris seja hoje a grande sala do mundo, onde a Humanidade se olhe frente a frente e dê significado ao velho chavão: somos todos diferentes, somos todos iguais.

Um grande abraço

pentti saaritsa / a ferida

A ferida pode ser simplesmente benigna

e o sangue fresco é sempre belo.

Mas a dor abre as suas pétalas, o medo surge

e persegue-nos como um mastim.

É mais antigo que nós

e aparenta conhecer-nos.

O prazer e a morte fazem os seus turvos negócios

nas nossas costas; na conversa que travam

distinguimos por vezes o nosso próprio nome.

No fim sempre acontece, talvez se ouça

a ignóbil violência do acidente,

algures bate uma porta, algures um grito

ou o silêncio.

E o sol não nasce. Eras tu.

  

pentti saaritsa

poemas

tradução de egito gonçalves 

miguel torga / miserere nobis

O que um verso demora!

A esta mesma hora,

Quantos poetas, como eu, à espera!...

Passou o inverno, veio a primavera,

Deitou-se a noite, ergueu-se a madrugada,

E a voz

de todos nós

Cativa na garganta estrangulada!

Nenhum sinal no céu de próximo milagre;

Os adivinhos mal nos adivinham;

E os restantes humanos,

Há infinitos anos

Que apenas tecem

A teia da rotina,

Como o instinto os ensina.

E resta-nos a força

Que empurra os cegos contra a claridade.

Ter confiança é deslaçar metade

Do nó do tempo que o destino aperta.

Suprema descoberta

Doutros que no passado não desesperaram,

E foram premiados, e cantaram.

Mas pesa como um luto

Este silêncio hostil.

E fere como a raiva dum cilício

A certeza da morte

Colada ao corpo.

Que desgraça

Desconhecida,

Se a mudez ultrapassa

A nossa vida!

miguel torga

orfeu rebelde

1958

rené char / ensinou-me a voar sobre a noite das palavras

Ensinou-me a voar sobre a noite das palavras,

longe do aborrecimento dos navios ancorados.

Não é o glaciar que nos importa

mas o que o torna possível indefinidamente,

a sua verosimilhança solitária.

Liguei-me a ódios entusiásticos

que ajudei a vencer e depois abandonei.

(Basta fechar os olhos para já não se ser reconhecido.)

Retirei às coisas a ilusão

que causam para se protegerem de nós

e deixei-lhes a parte que nos concedem.

Vi que nunca haveria mulher para mim

na MINHA cidade.

O frenesim das pândegas,

simbolicamente,

justificaria a minha boa vontade.

Atravessei deste modo a idade da solidão

até à morada seguinte d’o HOMEM VIOLETA.

Mas ele só dispunha do triste estado civil das suas prisões,

da sua experiência muda de perseguido

e nós,

nós só tínhamos a sua descrição de evadido.

rené char

este fanático das nuvens

furor e mistério

o poema pulverizado  (1945-47)

tradução y. k. centeno

cotovia

1995

je suis charlie / nenhuma religião vale mais do que uma vida humana!

valery larbaud / europe III

Europa! Só tu satisfazes os apetites sem limite

Do saber, e os apetites da carne,

E os do estômago, e os apetites

Indizíveis e mais que imperiais dos Poetas,

E todo o orgulho do Inferno

(Já por vezes me tenho perguntado se não serás um dos degraus, um cantão

                                                                                            adjacente do Inferno.)

Ó minha Musa, filha das grandes capitais, reconhece os teus ritmos

Nestes rumores incessantes das ruas intermináveis.

valery larbaud

vozes da poesia europeia III

traduções de david mourão-ferreira

colóquio letras 165

2003

fiama hasse pais brandão / do raio de sol

Raio de Sol na ombreira da porta,

na trave da cadeira, vindo da gelosia,

peço-te para amanhã voltares

mais arqueado pela esfericidade da Terra,

um raio não tão decididamente recto

cravado no meu tórax côncavo,

mas no meu coração curvo como um globo.

fiama hasse pais brandão

as fábulas

quasi

2002

bertolt brecht / aos que virão a nascer

 
 
I
 
Éverdade, vivo em tempo de trevas!
É insensata toda a palavra ingénua. Uma testa lisa
Revela insensibilidade. Os que riem
Riem porque ainda não receberam
A terrível notícia.
 
Que tempos são estes, em que
Uma conversa sobre árvores é quase um crime
Porque traz em si um silêncio sobre tanta monstruosidade?
Aquele ali, tranquilo a atravessar a rua,
Não estará já disponível para os amigos
Em apuros?
 
É verdade: ainda ganho o meu sustento.
Mas acreditem: é puro acaso. Nada
Do que eu faço me dá o direito de comer bem.
Por acaso fui poupado (Quando a sorte me faltar, estou perdido.)
 
Dizem-me: Come e bebe! Agradece por teres o que tens!
Mas como posso eu comer e beber quando
Roubo ao faminto o que como e
O meu copo de água falta a quem morre de sede?
E apesar disso eu como e bebo.
 
Também eu gostava de ter sabedoria.
Nos velhos livros está escrito o que é ser sábio:
Retirar-se das querelas do mundo e passar
Este breve tempo sem medo.
E também viver sem violência
Pagar o mal com o bem
Não realizar os desejos, mas esquecê-los.
Ser sábio é isto.
E eu nada disso sei fazer!
É verdade, vivo em tempo de trevas!
 
 
II
 
Cheguei às cidades nos tempos da desordem
Quando aí grassava a fome
Vim viver com os homens nos tempos da revolta
E com eles me revoltei.
E assim passou o tempo
Que na terra me foi dado.
 
Comi o meu pão entre as batalhas
Deitei-me a dormir entre os assassinos
Dei-me ao amor sem cuidados
E olhei a natureza sem paciência.
E assim passou o tempo
Que na terra me foi dado.
 
No meu tempo as ruas iam dar ao pântano.
A língua traiu-me ao carniceiro.
Pouco podia fazer. Mas os senhores do mundo
Sem mim estavam mais seguros, esperava eu.
E assim passou o tempo
Que na terra me foi dado.
 
As forças eram poucas. A meta
Estava muito longe
Claramente visível, mas nem por isso
Ao meu alcance.
E assim passou o tempo
Que na terra me foi dado.
 
 
III
 
Vós, que surgireis do dilúvio
Em que nós nos afundámos
Quando falardes das nossas fraquezas
Lembrai-vos
Também do tempo de trevas
A que escapastes.
 
Pois nós, mudando mais vezes de país que de sapatos, atravessámos
As guerras de classes, desesperados
Ao ver só injustiça e não revolta.
 
E afinal sabemos:
Também o ódio contra a baixeza
Desfigura as feições.
Também a cólera contra a injustiça
Torna a voz rouca. Ah, nós
Que queríamos desbravar o terreno para a amabilidade
Não soubemos afinal ser amáveis.
 
Mas vós, quando chegar a hora
De o homem ajudar o homem
Lembrai-vos de nós
Com indulgência.
 
 
 
bertolt brecht
a rosa do mundo, 2001 poemas para o futuro
trad. joão barrento
assírio & alvim
2001