adam zagajewski / fim de verão

 
O comboio suburbano corria através dos desertos residenciais
como um punhal sedento do coração.
Dos altifalantes chegava a voz dum dos ditadores
e um esquilo saltava de ramo em ramo,
fugindo ao meu olhar.
Fim de Verão, as pesadas pinhas dos cedros.
uma freira num grosso hábito castanho
sorri como alguém que tivesse percebido tudo.
Na oleosa superfície do charco perseguem-se as libélulas,
os barcos navegam de esguelha e afundam-se na púrpura de um sol sonolento,
a canícula toca em cada coisa e em cada pele como um alfandegário.
O carteiro dormita no banco, da carteira em pele
derramam-se as andorinhas das cartas, no relvado derrete-se o gelado,
as toupeiras constroem morros em memória de sombrios heróis,
que ninguém vai conhecer. Árvores escuras erguem-se
sobre nós e, por entre elas, chamas verdes.
Vai-se aproximando Setembro, e a guerra, e a morte.
 
 
 
 
adam zagajewski
sombras de sombras

trad. marco bruno
tinta-da-china
2017

ernesto sampaio / milhares de asas doloridas

 
 
Milhares de asas doloridas
de pequeninos corações a bater
de caudas alisadas por muitos vendavais
onde ainda luzia o sol
de outras latitudes
pairavam no zénite
hesitando se havia ou não
de cair sobre a terra
enquanto nas pessoas
se fundiam os gelos
derrubavam os muros
reconstruíam as quebradas pontes
do idioma e do sorriso
 
Aquele menino perdido na névoa
que ficou a acenar-nos do cais
aponta a giz na lousa:
nada não é a parte
de outra coisa
para encontrar alguém
é preciso partir
 
 
ernesto sampaio
a procura do silêncio
hiena editora
1986

pedro tamen / que quer dizer um ano…

 
 
 
Que quer dizer um ano, ou mês?
Que a minha mão não está no teu cabelo
– nem tê-lo
é ter de vez.
 
 
 
pedro tamen
princípio de sol
circulo de leitores
1982
 

antónio reis / poemas quotidianos

 
42
 
E nós
os conformados
que fazemos
 
compramos livros
gravatas
 
ou separados
morremos
 
 
antónio reis
poemas quotidianos
tinta da china
2017

manuel resende / chico 2

 
 
Morrem à minha volta.
Sem longas doenças, fulminados.
Equipados apenas com o corpo.
Não quiseram que a alma morresse
Antes deles.
 

 
manuel resende
em qualquer lugar
poesia reunida
edições cotovia
2018
 

ana hatherly / 463 tisanas

 

45

 

De cada vez que respiro sei que alternadamente perco e recupero o meu corpo. Depois penso que é na preia-mar da respiração que o meu corpo se forma, nesse intervalo. (Quando as pessoas dormem ou estão no cinema, por exemplo, o ar do recinto fica alternadamente cheio e vazio de corpos!) Respirar o corpo para fora inspirar o corpo para dentro. Eis como a ginástica é uma forma de vampirismo. Penso nisto quando estou na praia olhando um homem deslizar numa prancha de surf por uma onda fora. De repente desequilibra-se e cai. Tudo o que é profundo se revela à superfície.

 

 

 

ana hatherly

463 tisanas

quimera

2006

 

rené char / folhas de hipno

 
 
55
Jamais modelado em definitivo, o homem encobre o seu contrário. Os seus ciclos descrevem diferentes órbitas consoante a sua exposição a determinada situação. E as depressões misteriosas, as inspirações absurdas, surgidas do grande externato crematório, como constranger-se a ignorá-las? Ah, circular generosamente sobre as épocas da casca do fruto, enquanto a amêndoa palpita, livre…
 
 
         
rené char
furor e mistério
folhas de hipno (1943-1944)
trad. margarida vale de gato
relógio d’ água
2000

vergílio ferreira / jovens e nus frente ao mar

 

229 – Jovens e nus frente ao mar, estão presentes em cada célula do seu corpo. Mas a vida que têm é demais para eles e não sabem que fazer dela. Emergem da água rutilantes e riem. Depois deitam-se na areia, gastam o dia e a noite a amar-se, a embebedar-se, a estoirar todo o prazer e forças que têm. E ficam ainda com vida por gastar. É desses sobejos já com bolor que terão de viver depois na velhice.

 

 

vergílio ferreira
escrever
edição de helder godinho
bertrand editora
2001

 

 

gil t. sousa / kodachrome

era assim

como curva de rua alta

ar de coisa presa

à água

tinha mãos

de vento pequeno

e o seu braço no muro

era a sombra

do mundo

a luz desvairava

na cal branca

mas na sua pele

não

gil t. sousa

diogo vaz pinto / posso aprendê-lo

Posso aprendê-lo,

se chove e oiço sem me mexer tanto

ou me dá a sede do que é bebido na terra,

vertido por uma longa memória

até que a sílaba se derrama,

se derreta o ouro com o que num pote fervi

acabando sobre a forma que me apeteça

vivida a sua breve estação, resta

deitar-se como a outro, e aconchegá-lo

com algum veneno no ouvido,

estar a sós, ruindo, num gozo indecente

como o degolado que arrastasse pelos cabelos

a própria cabeça, e esta lhe fosse

lambendo da mão, chupando-lhe dos dedos

o sangue ainda quente leitoso doce

diogo vaz pinto

aurora para os cegos da noite

maldoror

2020

eduardo pitta / a tua ausência

A tua ausência

a encher-se de dunas.

Aquele bater de vidraças

na orla da praia.

O silêncio a insistir

a recusar-se ao rumor.

E a vida a fluir

lá fora.

eduardo pitta

a linguagem da desordem

desobediência

poemas escolhidos

dom quixote

2011

rosa oliveira / un coeur en hiver

aos primeiros assomos de primavera

repito a viagem romântica e fatídica

de george sand e Chopin

ao que parece tal aventura

deu origem ao pouco romântico

turismo em massa no mediterrâneo

chopin olha-me sério e já esverdeado

maio reclinado no seu piano cheio de tosse

sem ligar meia ao sol esplendoroso

e aos jardins feéricos da cartuxa

no centro pujante da ilha

verdade que no inverno

estas colinas agrestes devem

ser infernais

por muito contemplativos

que sejam os discípulos de

são bruno

os nativos não gostaram do casal

habituados ao fustigar da tramontana

olhavam aqueles modos libertinos

como prova do desamor

que estava a chegar

a mulher tinha nome de homem

fumava

e escrevia pela noite dentro

enquanto o homem

gemia e dedilhava o piano infinito

os filhos não eram filhos

ele parecia uma mulher

ela parecia um homem

nada daquilo era fácil para os pobres maiorquinos

obrigados à escravidão e a venerar os porcos

mas o que mais incomodava

os maiorquinos

era o fulgurante colete amarelo

de george-georgina

rosa oliveira

lisbon revisited

dias de poesia

casa fernando pessoa

2019

luís miguel nava / mergulho

O céu mal se equilibra, do mar, dele

no corpo os corações sendo embaixadas,

irrompem as falésias e nós, como

se as víssemos

melhor quando sobre elas o mar poisa numa das asas,

entramos por nós dentro até de nós

nem mesmo a mais pequena marca subsistir na água.

luís miguel nava

rebentação

poesia

assírio & alvim

2020

howard altmann / palavras

Temos saudade do que temos saudade.

Na idade adulta, saudade da infância.

Em Janeiro, saudade de Julho.

Na cidade, saudade do campo.

No deserto, pedimos nuvens.

Temos saudade do que temos saudade.

Diante de uma paisagem, saudade de outra.

Diante de uma memória, é outra quem fala.

Diante do desejo, outro suspira.

Diante da noite, outras noites se acendem.

Temos saudade do que temos saudade.

Quando passa, fica.

Quando sacia, cresce a fome.

Quando se enche, vaza.

Quando amadurece, não tem idade.

Temos saudade do que temos saudade.

À saudade que temos, anos.

A como a temos, segundos.

Para onde, sem tempo.

Porquê, a eternidade.

Temos saudade do que temos saudade.

E em toda a saudade, uma vida.

E em toda a vida, um desgosto.

E em todo o desgosto, uma história.

E em toda a história, palavras.

howard altmann

enquanto uma fina neve cai

trad. eugénia de vasconcellos

guerra & paz

2019

rosa alice branco / imunidade de grupo

mariana mizarela

À varanda trocavam sorrisos de dever cumprido.

Tiveram enfim tempo de arrumar a casa,

as estantes começaram a ter lógica

na vizinhança dos livros,

o chão da cozinha ficou mais brilhante

do que quando vinha a empregada

de autocarro e a casa era a paragem

durante várias horas de uma vida alheia

com as mãos indo e vindo da na cozinha,

as mesmas mãos que tinham abandonado o filho

horas antes e hão-de chegar horas depois

do sono. As roupas de varão falavam a meros

centímetros das de inverno, o vestuário ganhou

imunidade de grupo quase a 10 por cento

e as pessoas adoeceram aos poucos

com a casa limpa e arrumada para a morte.

rosa alice branco

nervo/9 setembro/dezembro 2020

nervo colectivo de poesia

2020

john freeman / da generosidade

Ela dava tão facilmente

que não percebíamos que aceitar

era treino

para retribuir.

Quando abrias uma porta

ela passava primeiro, pois

se a maré vai, a maré torna.

john freeman

mapas

trad. miguel cardoso

tinta da china

2019

miquel martí i pol / no ano que vem

No ano que vem já ninguém reparará em nós.

Agora somos recém-chegados e fitam-nos com desprezo

até mesmo os que andam por cá há quarenta anos

e já nada os muda.

Temos um ar aturdido e tenaz

que faz rir as mulheres

e quase nem nos atrevemos a mexer a cabeça

por temor a perder o equilíbrio.

Daqui a um ano, porém, já teremos mudado de pele,

envergaremos a roupa com mais desenvoltura,

perseguiremos as raparigas

e teremos aprendido a dizer palavras duras

sem que sintamos as pernas a tremer.

Chegará então o momento de esperar os outros,

os recém-chegados do turno de entrar no jogo

e faremos parte, já para sempre, do bando que odiávamos,

será o momento de ensaiar formas novas

de ganhar o fôlego de uma gargalhada

de estúpida cumplicidade

ou talvez uma ruidosa blasfémia de surpresa.

E envelheceremos depressa,

pois nada cansa tanto quanto conquistar

em só um ano tudo aquilo que almejávamos.

miquel martí i pol

um morto com o olhar vivo

trad. miguel filipe mochila

língua morta

2020

josé gomes ferreira / do que sou

VIII

Do que sou

ao que penso

paira um voo

suspenso…

Mas tão subtil

que nem ata

o pântano vil

à nuvem de prata.

(Homem: não tenhas vergonha

de ser pântano como eu.

o pântano é que sonha

a nuvem do céu).

josé gomes ferreira

café 1945-1946-1947-1948

poesia III

portugália

1971

raul de carvalho / post-scriptum

(«Que orgulho sinto de escrever que fiz versos hoje!»)

– numa carta de António Ramos Rosa

Tudo vem a seu tempo.

Um passo, um passo mais…

E estamos nos domínios

Das coisas irreais.

Aí é que nós todos

– Os loucos, os profetas –

Temos direito ao orgulho

De ser poetas.

Porque, depois de tudo

Somado e diluído,

Não há nada melhor

Que amar e ser amado.

Por isso vale a pena

Não ter menos nem mais

Que a alegria – plena! –

Das coisas irreais.

raul de carvalho

versos ( poesia II )

1958

eugénio de andrade / até amanhã

Sei agora como nasceu a alegria,

como nasce o vento entre barcos de papel,

como nasce a água ou o amor

quando a juventude não é uma lágrima.

É primeiro só um rumor de espuma

à roda do corpo que desperta,

sílaba espessa, beijo acumulado,

amanhecer de pássaros no sangue.

É subitamente um grito,

um grito apertado nos dentes,

galope de cavalos num horizonte

onde o mar é diurno e sem palavras.

Falei de tudo quanto amei.

De coisas que te dou

para que tu as ames comigo:

a juventude, o vento e as areias.

eugénio de andrade

até amanhã

poesia

fundação eugénio de andrade

2000

narciso pinto / serviços mínimos

abro no escuro esta lata de cerveja

ciente das represálias e da caça à multa –

já me enchi de endireitar a vida

a protestar de mansinho

a cravar boleia aos três pastorinhos

e a palitar o sono em cadeira sem assento

fazia uma outra disto ao fim ao cabo

espuma de outra cerveja –

(estacionam diante o prédio

decerto despertando o vizinho cuja voz jamais escutei)

já estive dentro

sei bem como ferve a demência refém de substâncias ilícitas

desmerecendo-nos a memória

de glórias alcatifadas em soalhos doutrem

as náuseas são por demais nesse engolir em seco

e com que fim haveria eu de

sangrar um cemitério num qualquer trecho de terreno baldio

em prol de uma errata

busco nos outros a escuna

convicto de que enquanto não se acha a pérola

come-se a ostra

sem recorrer à caridade de água-doce

e entre estas tantas decerto outras

escritas num caderno abandonado no balde do lixo

que a porteira há-de um dia recolher

narciso pinto

unhas de fome

poetria

2020

jaime salazar sampaio / ficou da infância a febre

ficou da infância a febre

de correr parado

pelas estradas

podes chamar-lhe versos

são viagens

ficou na infância a fisga

de arremessar ao vento

podes chamar-lhe versos

são pedradas

jaime salazar sampaio

palavras para um livro de versos

1956

manuel de freitas / ccb, 2002

Abrem-se devagar os túmulos

– e entramos neles.

É o nosso ofício, talvez o único.

Esperámos, anos fartos, o vazio.

Não há engano possível,

não há regresso. Todas

as ilhas devagar nos mentem.

Dançava perto de ti,

talvez demasiado só, uma

estrela d´nada, bo dispidida.

Não me digas que não ouviste.

manuel de freitas

cretcheu futebol clube

assírio & alvim

2006