Quero ainda contemplar a tarde e acreditar nela. Quero ainda estar vazio de coragem alguma. Vazio como sempre estive. Agora que o sol ...

      Em Vigo preocupei-me sobretudo com o calor excessivo. Entrei num café claro para beber cerveja. Escrevi um poema que não sei onde pára...

      Ó penumbra cálida que num marulho escrituras: vem do vento já terno da última era uma linhagem que nenhum viajante itera – os sábios l...

    A solidão é a única certeza. Escutai: os pássaros gritam nas azinhagas. O relógio ausente, a memória rachada. Um porto de espera, O odor...

    Num lugar ao sul às aves lentas é dado o trémulo saber do mar. As asas afastadas, o sangue inquieto e um único olhar que enfrente as mão...

    Com Zelkie, com Vania. Ou um remoto retrato De Dorian Gray. Eis como vivo – digo para mim. Há sangue. Bebem beer na gare do midi. Mas eu...

  Escrevo-te da noite girassolada dos trópicos. A riviera é Um velhíssimo meeting de gerações de ébrios. As raparigas, em Madrid, foram muit...

    Sem dizer que outrora entre lâmpadas de seda o som cítio traçou um olhar de incêndio. Sem dizer que o que sentimos se transformou no que...

    Nos cafés em Madrid vi suceder o Outono. A chuva demorava-se suave sobre o contorno esquecido dos teus lábios, a Vania de anos passados ...

    «Devagar, italiano, devagar com essa barca, estes canais devem ser vistos devagar, assim disseram por toda a parte os que de veneza se l...

    «Sorrio estimulado pelo segredo», um céu de flandres deflagra como se o mundo acabasse. Nada renasce, nenhuma coisa melhora. Eu, que pas...

    No inverno, em Sines, eu podia compor, na solidão da casa, um súbito esquecimento. Falava de antónia, lendo os poemas de eugénio e compo...

  O tempo é a flor da marijuana e as tardes tristes. Toda a tarde um morto na principal praça. À distância, o fumo azul de uma exumação no c...

Bebi absinto com Odette Dulac. Senti-me então especialmente disposto a escrever e compus um poema sobre Peale Bishop, morto em 44. ...

Em Paris vi as raparigas escuras, por entre a neve, respirando a solidão, nas esquinas ásperas das tardes, descendo nos passeios, ...

Ainda nos séculos se pergunta uma respiração. O poema é a consciência irreversível que gira cruelmente na tarde. Consumimos taba...

Sentados nas esplanadas da margem ouvíamos o grito das civilizações. Havia semanas de silêncio nas cidades litorais. Eu beberia ...