Olho-te entre a gente e tu não me vês. Os músicos de rua partilham os seus sons num ruidoso concerto. Vejo na tua cara a queimadura qu...

      Tanto tempo para aprender que chegas tarde ao grande amor. Que nunca terás vivido uma idade de ouro. As rosas de Ronsard nunca serão p...

    É a razão da nossa vida, dissemos, estudantes sonhadores. É a razão dos velhos, matizamos agora, a sua única e céptica esperança. A libe...

  Miguel Blay Fàbregas, The First Cold 1892 Acompanhei-te ao museu do parque. Era uma manhã de Inverno. Parámos diante d’O primeiro frio, um...

      Oiço tocar à porta e vou abrir mas não é ninguém. Penso naqueles que amo e não virão. Não fecho a porta e insisto em dar as boas-vinda...

    As papoilas vão desaparecendo, eliminadas como ervas daninhas. Em breve já se não prolongarão as rubras pinceladas do vento pelos campos...

    Tens a mesma idade que eu tinha quando comecei a sonhar com encontrar-te. Então não sabia, tal como tu não aprendeste ainda, que um dia ...

    Depois das palavras só te tenho a ti. Triste é quem não perdeu nunca por amor uma casa. Triste o que morre rodeado de respeito e de pres...

    Não tenhas piedade do que foste, porque a piedade é demasiado breve: não dá tempo para construir nada. De noite, num pequeno aeroporto, ...

    Chovia desleixadamente. Dezanove de Outubro, nove da noite. A Joana chegava assustada à cirurgia por nós cercada, que ficámos na sala ma...

    Gosto de caminhar sozinho pelas ruas, com as mãos atrás das costas, sem pressa, entre as pessoas e os carros matinais. Cumpridor, aquele...

    Elas não te abandonarão. Passará o tempo, apagar-se-á o desejo – essa flecha de sombra – e os rostos sensuais, inteligentes, belíssimos ...

Na Gerona triste dos meus sete anos onde as vitrinas do pós-guerra tinham uma cor cinzenta de penúria a cutelaria era um estalido de luz nos...