XXIV   Só existo durante alguns segundos por mês quando o meu senhor tigre encontra tempo para pensar em mim (o...

                 VII   Libertei os demónios, é inútil que se escondam atrás da fonte cor-de-rosa do Jardim das Delícias, sei que estão lá, d...

    Todos os dias vivemos os nossos apocalipses como se nada fosse, carregamos a indiferença como um lenço de seda à volta do pescoço, a mor...

                           V I   Do outro lado do sonho a memória tem olhos facetados (mil imagens de ti por segundo) e a raiz quadrada do c...

                        I Os olhos são cinzentos, palhetados de negro, o ciúme os pinta de um verde azul boreal o nariz é cu...

Todos os poetas fazem versos. Não eu. A minha máquina de fabricar palavras utiliza um alfabeto protoplásmico que reproduz a tu...

Gostava de levar a sensibilidade a tiracolo, esta máquina fotográfica do poeta com ciúmes, retractar a esfolada viva sangran...

Será a paz, será a guerra? Cada um sabe de que inferno vem, saído da casca de manhã entre dois braseiros mortais a regra do jo...

IV O Havre era azul de sol cinzento só nos teus olhos e na torre radar grandes barcos deixavam tranquilamente o porto iam todos para o ...

As crianças eram apenas máquinas de gritar quando escrevi o teu nome no chão e me vim embora isabel meyreles da outra margem antologia de p...

Tu já me arrumaste no armário dos restos eu já te guardei na gaveta dos corpos perdidos e das nossas memórias começamos a varrer as pequena...