Na primavera o ritmo é doloroso. Desprende-se do peso enegrecido da letargia. Para trazer o sono à fulgência da enxúndia. Ao gordo lim...

Em certas casas o silêncio quase reduz as estruturas à evidência, de forma a os alicerces lhes fundarem aquela irredutível diferen...

Na aldeia, os anjos quase que ficam sendo lugar de paração. Por onde as árvores só desenvolvem o tempo na poeira das quelhas sem...

Ficou-lhe a paz. Do tempo em que, movido o olhar à santidade, parávamos no campo vendo correr a água e adubar-se o caule que a...

Não via o que olhava. Via no pensamento pulsar uma como que rua a respirar sozinha e, dentro dela, um cálido animal. E, por trás...

O vinho acaba por encostar-se ao sono. E, uma vez aí chegado, brilha. Com toda a linha de encosto a dar sobre a falésia anoitec...

O horizonte aproxima um lugar de pensamento que a neve traz. Se resigna à espessura de silêncio que assenta. Anula a energia ...

É no verão que as árvores a sombra da sua vegetal  clemência  nutrem. Recolhem a frescura. Noite fora, a massa fantomática difu...

Tem a secura virtual do luto a sua luz implícita. E o ímpeto convulso que há-de inflamar a energia do estrépito compacto. Par...

As janelas dão sempre para estarmos a ver por elas o que não se vê  – o ponto onde o fenómeno é epifania de acto, a palpitar por ...

Se for nevar, ficaremos como quem espera a neve – no intervalo sonolento aonde somente cresce estar esse alguém perdendo, não...

Da nossa própria noite se levanta aquela imóvel espécie de negrura onde tudo é possível – as galáxias, ou pulsar nulo de galáxia ...

Quando eu, de tão longe, for azul, pensai em mim. De longe, ver-vos-ei mais do que vi. Como ilhas que perdi do coração. E...

Do outono que termina nenhuma coisa é perto. Cada uma culmina em tudo ser aberto e claro movimento sem uma qualquer histór...