Sobre nós cai a noite e nada podemos fazer para nos determos um ao outro: tudo desliza suavemente, em silêncio – mãos, vestidos, palav...

Depois de alguns anos de pastagem              sabes finalmente quais são os teus companheiros de encerro, quero dizer, de geraçã...

Da janela oval do avião levas os olhos à estranha paisagem onde bem poderias passear, tens dificuldade em reconhecer o mais b...

Fechemo-nos em casa desliguemos o telefone, destruamos o império da televisão jantemos perto da lareira, ouvindo, calando; ...

Como me agradam estas vozes cansadas, escuras, pesadas, calmas como bois, grávidas de luto e de saudade e ao mesmo tempo de uma ...

Este rio poluído onde se despejam tantos resíduos bem se parece com a nossa alma, com a ligeira cambiante de que cada um é o...

Livros repousam sobre a mesa, óculos, um caderno, um lápis: os instrumentos do escritor que consumiu o seu tempo a ler, a pensar, a...

Malas sem atenção: assim parecem ser a maioria dos poemas. Malas abandonadas num aeroporto que ninguém busca ou reclama. Malas que n...