pascalle monnier / the murphy bed (excerto)

Olharei

o mar

das

janelas da minha casa

como

hoje vejo

os automóveis

e

adivinharei

as trovoadas

as tempestades

e

outra vez o sol

e

verei

nas noites de lua cheia

dentro do quarto

como

em pleno dia

e

nesses dias

mesmo

se

não conseguir dormir

eu

ficarei contente

porque

esperarei

então

sentada

diante

da janela

sobre

o mar

que

a luz do dia

venha

e fique

em vez

da luz da Lua

e

quando

o dia tiver sucedido à noite

adormecerei

enfim

sem recear

que a luz do Sol

do dia

seja demasiado

clara

e demasiado violenta

como

receio

que seja hoje

porque

tenho

sempre medo

quando o sol

é muito forte

gosto

da luz

suave

da manhã

da luz

suave da noite

mas

não

da luz

vertical

e

violenta

do sol

no zénite

E conhecerei cada tremular de uma folha sob

o efeito do vento.

Um suspiro, um grito, uma palavra.

pascalle monnier

tradução de miguel serras pereira

sud-express, poesia francesa de hoje

relógio d´água

1993

charles simic / adensam-se as nuvens

Parecia o género de vida que queríamos.

Morangos silvestres com natas pela manhã.

Em todos os quartos a luz do sol.

Nós os dois a passear nus na praia.

Certas noites, porém, descobríamo-nos

Incertos do que viria a seguir.

Como actores de um drama num teatro em chamas,

As aves volteando por cima de nós.

Os pinheiros escuros estranhamente quietos,

Todas as pedras em que tropeçávamos

Ensanguentadas pelo sol poente.

E voltávamos para o terraço a beber vinho.

De onde nos vinha este pressentimento de um final infeliz?

Nuvens de aparência quase humana

Adensavam-se no horizonte, mas tudo o resto tão lindo

O ar tão brando e o mar tão manso.

A noite caía subitamente sobre nós, uma noite sem estrelas.

Acendias uma vela, levava-la nua

Para o nosso quarto e apagáva-la depressa com um sopro.

Os pinheiros escuros e os arbustos estranhamente quietos.

charles simic

traduzido por josé lima

diversos nr. 2

alda merini / e mais fácil ainda

E mais fácil ainda me seria

descer a ti plas mais sombrias escadas,

aquelas do desejo que me assalta

como lobo infecundo noite adentro.

Sei que tu colherias dos meus livros

com as mãos sabedoras do perdão…

E também sei que me amas de um amor

casto, infindável, reino de tristeza…

Mas eu pra ti o pranto o alisei

dia após dia como luz repleta

e mando-o de volta tácita aos meus

olhos, que, se te olho, vivem de estrelas.

(de  Tu és Pedro, Scheiwiller, 1961)

alda merini

tradução de marco bruno

relâmpago

revista de poesia, nr. 17 10/2005

fundação luís miguel nava

outubro de 2005

antónio barbedo / praia do cais

  

Depois do asfalto é areia. A seguir

o cais. Encontras o trilho, carris velhos.

Um comboio ao entardecer, Senhora da

Hora, Trindade. Foi outro verão, não sei porque

te lembro agora. O vento solta os toldos

desertos. A pequena  luz do navio esmorece. Um cão

corre na praia  com o livro nos dentes.

antónio barbedo  

encontros de talábriga

festival internacional de poesia de aveiro

1999/2003

luís miguel nava / paisagem citadina

A pele por fulgurantes

Instantes muitas vezes abre-se até onde

seria impensável que exercesse

com tão grande rigor o seu domínio.

Não temos então delas senão rápidas

visões, onde os reclames

do coração, se cruzam solitários

e agrestes, reflectidos

por trás nos ossos empedrados.

Em certas posições vêem-se as cordas

do nosso espírito esticadas no terraço.

A roupa dói-nos porque, embora

nos cubra a pele, é dentro

do espírito que estão os tecidos amarrados.

luís miguel nava

poesia completa (1979-1994)

o céu sob as entranhas

publicações dom quixote

2002

teixeira de pascoaes / e a noite, onde murmura a nossa origem,

E a noite, onde murmura a nossa origem,

Subiu comigo aos cerros do Marão.

E a estrela virgem

Da Anunciação,

Dos seus lábios, cantando e rindo nasce:

Um áureo beijo, a arder e a iluminar...

Seu cabelo aloirava; e à sua face,

Viam-se as lindas cores aflorar.

Brumas, sombras nocturnas, brandamente,

Sumiram-se, no ar...

                           E seu formoso

Corpo cruel de deusa omnipotente,

Voluptuoso,

De pé, naquela altiva soledade,

Como enlevado, extático, sorrindo,

Domina a planetária imensidade

E o céu infindo...

E aquele riso,

Doirando a serra,

É um anjo que nos mostra o Paraíso,

Além da terra.

Alto sorriso lúcido, escultura

Em luz marmórea...

O busto da esperança que fulgura,

Dentro de nós, no escuro da memória...

Ó riso, árvore de luz, solta folhagem

De azul tremente!

Ó rosto alegre, outeiro em flor, paisagem...

Idílica frescura, água corrente...

[...]

teixeira de pascoaes

1877-1952

senhora da noite

almada negreiros / civilização e cultura

Uma mesa cheia de feijões.

O gesto de os juntar num montão único. E o gesto de os separar, um por um, do dito montão.

O primeiro gesto é bem mais simples e pede menos tempo que o segundo.

Se em vez da mesa fosse um território, em lugar de feijões estariam pessoas. Juntar todas as pessoas num montão único é trabalho menos complicado do que o de personalizar cada uma delas.

O primeiro gesto, o de reunir, aunar, tornar uno, todas as pessoas de um mesmo território, é o processo de CIVILIZAÇÃO.

O segundo gesto, o de personalizar cada ser que pertence a uma civilização é o processo da CULTURA.

É mais difícil a passagem de civilização para cultura do que a formação da civilização.

A civilização é um fenómeno colectivo.

A cultura é um fenómeno individual.

Não há cultura sem civilização, nem civilização que perdure sem cultura.

(Aqui há uma ilustração cujo desenho representa uma balança perfeitamente equilibrada com a civilização num dos pratos e a cultura no outro).

FIM

Justaposição disto mesmo a Portugal: uma civilização sem cultura.

As excepções, inclusive as geniais, não fazem senão confirma-lo.

josé de almada negreiros

edoi lelia doura

antologia das vozes comunicantes da poesia moderna portuguesa

organizada por herberto helder

assírio & alvim

1985

wallace stevens / chá

Quando a orelha-de-elefante do parque

Se engelhava de frio,

E as folhas nas veredas

Corriam como ratos,

O teu candeeiro tombava

Em almofadas cintilantes,

De tons de mar e tons de céu,

Como sombrinhas em Java.

wallace stevens

harmónio

trad. jorge fazenda lourenço

relógio d´água

2006

gil t. sousa / onde mora o coração

ainda que um último navio

viesse pousar-me nas mãos

toda a solidão

das ilhas

e na brevíssima noite

dos mortos

rompesse límpida

a última nuvem

da saudade

ainda assim

só contigo subiria

toda a neve dos dias

até se esgotar

o vermelho

essa casa

onde mora o coração

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

vergílio ferreira / que é que muda em nós quando mudamos?

99 – Que é que se muda em nós quando mudamos? De idade, de uma condição, às vezes mesmo de um local? Podem manter-se os mesmos valores, ideologia, relação com a vida. e todavia, aí mesmo, alguma coisa pode mudar. É a mudança que se opera no indizível de nós, onde mora a organização disso tudo, ou seja, o equilíbrio disso tudo. Os valores reordenam-se numa outra ordenação, num outro escalonamento, num modo diverso de os perspectivarmos. Os valores podem permanecer, mas não na face que era a sua ou o lugar que era o seu. E com isso em nós a porção de alma que lhes démos. Ou a aceleração do ritmo da nossa excitação. Não se entenderá assim que a mesma obra seja diferente como a arrumação diferente dos móveis de uma sala? Porque uma obra é o que é, mais o modo de a fazermos ser o que nela somos nós. Mas esse modo é o que ela é afinal. Que é que muda em nós quando mudamos? Uma forma diferente de sermos o mesmo. As vagas do mar. Um céu que se descobre. A pele que se enruga. O ângulo do olhar.

  

vergílio ferreira

pensar

bertrand editora

2004

agustina bessa-luís / emigrar

Às vezes penso em emigrar. É uma tendência fatal dos Portugueses que se manifesta desde o primeiro bocejo; só que um é de fome e outro de puro aborrecimento: um sugere-o a contracção do estômago onde se digerem côdeas e couve galega; outro, a mente em que se arrefecem pensamentos e suas consolações. Por isso, por esta inclinação movediça, a nossa cultura é estrangeirada; não se recorre ao sabor pátrio, de tanto que ele se traduz em humilhação e impedimento. Mas vai eu, em tentação de romper com muitas amizades, que em serem inimigas me dariam mais proveito, estabeleço planos tão bem gizados que, a traduzirem estratégia guerreira, já tinha por camaradas Aníbal e Alexandre. Todavia, há sempre um nada que me assombra e imobiliza. Não é o respeito por coisas famosas, a História e os grandes cá da terra. São coisas pequenas, devoradoras da paz se as temos por distantes: um dia de chuva na Primavera, com aqueles campos acima do Ave, crivados de malmequer amarelo, desse de que se faziam colares, com cheiro ácido, de botica. […] Às vezes penso, é certo, em emigrar. Entre os que se entendem há demasiada claridade. E preferimos incertezas vulgares a tácitas indiscrições, de gente vizinha e, no geral, amiga. Mas depois mudamos de ideia.

agustina bessa-luís

dicionário imperfeito

guimarães editores

2008

herberto helder / ciclo

V

Uma noite acordarei junto ao corpo infindável

da amada, e meu sangue não se encantará.

Então, rosa a rosa murcharão meus ombros.

Quer dizer que a sombra carregará meus sentidos

de distância, como se tudo fosse cheiro

que as ervas pungentemente perdem

através do silêncio.

Plácido chegarei à mesa, e de súbito

o coração se atravessará de gelo puro.

O vinho? perguntarei. Flores de sal cobrirão

a luz poderosa do meu olhar.

Tempo, tempo. Eu próprio perguntarei no recente

pasmo da carne: o vinho?

Rosa a rosa murcharão meus ombros.

Então lembrarei a vermelha resina, o espesso

murmúrio do sangue,

o acre e sobrenatural aroma das acácias.

Tentarei encontrar uma forma.

Com beijos antigos um momento ainda queimarei

o corpo solitário da amada, direi palavras

de uma ternura de azebre.

E uma vez mais perderei, dizendo: o vinho?

Rosa a rosa murcharão meus ombros.

herberto helder

ciclo, poema V

poesia toda

assírio & alvim

1996

ruy belo / lugar onde

Neste país sem olhos e sem boca

hábito dos rios castanheiros costumados

país palavra húmida e translúcida

palavra tensa e densa com certa espessura

(pátria, de palavra apenas tem a superfície)

os comboios são mansos têm dorsos alvos

engolem povoados limpamente

tiram gente de aqui põem-na ali

retalham os campos congregam-se

dividem-se nas várias direcções

e os homens dão-lhes boas digestões:

cordeiros de metal ou talvez grilos

que mãe aperta ao peito os filhos ao ouvi-los?

Neste país do espaço raso do silêncio e solidão

Solidão da vidraça solidão da chuva

país natal dos barcos e do mar

do preto como cor profissional

dos templos onde a devoção se multiplica em luzes

do natal que há no mar da póvoa de varzim

país do sino objecto inútil

única coisa a mais sobre estes dias

Aqui é que eu coisa feita de dias única razão

vou polindo o poema sensação de segurança

com a saúde de um grito ao sol

combalido tirito imito a dor

de se poder estar só e haver casas

cuidados mastigados coisas sérias

o bafo sobre o aço como o vento na água

País poema homem

matéria para mais esquecimento

do fundo deste dia solitário e triste

após as sucessivas quebras de calor

antes da morte pequenina celular e muito pessoal

natural como descer da camioneta ao fim da rua

neste país sem olhos e sem boca

ruy belo

país possível

todos os poemas II

assírio & alvim

2004

fiama hasse pais brandão / quando eu vir vaguear por dentro da casa

Quando eu vir vaguear por dentro da casa

o abeto que cresceu no bosque, hei-de

ajoelhar no soalho. Todas as coisas

comunicam entre si a totalidade das suas formas.

A mão que vai surgir do abeto apontará para mim.

Tenho de despir as tiras de brocado que envolvem as veias,

as cadeias de ouro dos rins. Deixar

que as unhas longas da árvore passem

entre mim e o imo dos quartos interiores da casa.

Se essa figura imponente, a árvore, me reconhecer,

vou interromper o que escrevo, esperar ansiosa

atracção que a insónia desse vulto

há - de exercer sobre mim. Rodo

até à tontura da morte.

           Torturo-me

até à alegria. Encontro na casa

o tema da despossuição e a agonia.

A pobreza antiga com que o corpo cai

para uma vala. Preso apenas às pérolas

que tinem nas orelhas. Dante deixou-nos resvalar,

com os cânones clássicos, como se o poema

fosse uma escada. É-o, quando as figuras austeras

da Natureza perseguem os mortais. Querem confirmar

a sua configuração. Querem ser

reais, quando se aproximam.

Vai para diante da minha face, ao fundo.

Vem dos recantos, onde já não é a silhueta volúvel

enovelada pelo vento, à janela. Com lentidão

arrasta a forma táctil até à passagem do poema.

Sou eu que me vergo ao domínio.

Que me poise a marca incandescente na testa.

Tocará na meninge como num cofre.

Aceito coroas para depor sobre mim.

Deixo os pés do abeto empurrar

com a biqueira violetas. A fragrância

delas leva-me a imaginar poemas

em branco. Depois de percorrer um longo encadeamento

de sílabas sou outra. Vejo assomar a natureza nua.

fiama hasse pais brandão

área branca

1978

eugénio de andrade / a paixão

Levanto a custo os olhos da página;

ardem;

ardem cegos de tanta neve.

Faz dó esta paixão pelo silêncio,

pelo sussurro do silêncio,

pelo ardor

do silêncio que só os dedos adivinham.

Cegos, também.

eugénio de andrade

robert creeley / bailarinos imóveis

Lanço o tema

com uma cadência

de velha e doce

canção de amor ─

Não há mal

na emoção

nem em recordar tudo

o que se pode ou quer.

Deixa que a música frágil, abafada

derrame o seu fascínio

e enfeitice quem quiser,

bailarinos imóveis à lua.

robert creeley

poesia do mundo

tradução de graça capinha

afrontamento

1995

sebastião da gama / cansaço

Não quero amar nem ser amado…

Quero ficar estúpido e cansado

a este canto, e só.

Batido pelo Vento,

sem conforto, sem pão, sem alegria.

E se eu chamar não venhas.

(Que eu não hei-de chamar-te…)

No entanto, Amor, não saias para longe.

É que eu posso, apesar de tudo quanto digo,

chamar por ti.

E era tão bom saber que me escutavas!...

E era tão bom sentir que perdoavas!...

sebastião da gama

cabo da boa esperança

pecado original

ed. ática

1959

charles simic / história verdadeira

Que não se pode contar em palavras

Como uma mosca no mapa do mundo

Na montra da agência de viagens.

Aquela rua no calor da tarde

Sem ninguém a não ser meu idoso pai

De cabeça encostada ao vidro

Para a ver melhor

Enquanto ela arrasta a sua sombra filiforme

De Nova Iorque até Xangai.

Nem sabe se há-de acordar o amigo,

O barbeiro, que dormita ali ao lado

Com um lenço a tapar-lhe a cara.

  

charles simic

traduzido por josé lima

diversos nr. 2

al berto / noutros tempos

noutros tempos

quando acreditávamos na existência da lua

foi-nos possível escrever poemas e

envenenámo-nos boca a boca com vidro moído

pelas salivas - noutros tempos

os dias corriam com a água e limpavam

os líquenes das imundas máscaras

al berto

horto de incêndio

assírio & alvim

1997

ruy cinatti / algures na beira

A paz das aldeias entre montanhas…

Casa agranitadas, telhados de ardósia,

ruas de terra e de pedra solta,

videiras alçadas em árvores de limo…

Passear por estes campos à beira das coisas

é um supremo bem que não de alcança

senão a caminho do nosso destino.

6/12/76

ruy cinatti

56 poemas

de «paisagens»

relógio d´água

1992

josé gomes ferreira / as crianças

XIII

As crianças

atiravam o Sol umas às outras

a brincarem no pátio

entre gritos alegres de poeira.

Não percebo porque os deuses

em vez de viverem com os homens

nos esperam na sombra

com caveiras de incenso

e invenção de pequenos enredos na morte

para entreter o silêncio.

josé gomes ferreira

memória ─ I 1957-1958

poesia V

portugália

1973

antónio gedeão / poema da malta das naus

Lancei ao mar um madeiro,

espetei-lhe um pau e um lençol.

Com palpite marinheiro

medi a altura do Sol.

Deu-me o vento de feição,

levou-me ao cabo do mundo,

pelote de vagabundo,

rebotalho de gibão.

Dormi no dorso das vagas,

pasmei na orla das praias,

arreneguei, roguei pragas,

mordi peloiros e zagaias.

Chamusquei o pêlo hirsuto,

tive o corpo em chagas vivas,

estalaram-me as gengivas,

apodreci de escorbuto.

Com a mão esquerda benzi-me,

Com a direita esganei.

Mil vezes no chão, bati-me,

outras mil me levantei.

Meu riso de dentes podres

ecoou nas sete partidas.

Fundei cidades e vidas,

rompi as arcas e os odres.

Tremi no escuro da selva,

alambique de suores.

Estendi na areia e na relva

mulheres de todas as cores.

Moldei as chaves do mundo

a que outros chamaram seu,

mas quem mergulhou no fundo

do sonho, esse, fui eu.

O meu sabor é diferente.

Provo-me e saibo-me a sal.

Não se nasce impunemente

nas praias de Portugal.

  

antónio gedeão