Procurou de entre todos aquele que mais amava. Fê-lo em silêncio, afagando os cães que envelheciam aos seus pés, enquanto as mulheres iam ce...

Nunca vivi no campo. Como outros, nem sequer a planície visitei, a não ser por curtos períodos de tempo. Não obstante escrevi um poema sobre...

E a tua ferida, onde está? Pergunto onde fica, em que lugar se oculta a ferida secreta para onde foge todo o homem à procura de refúgio se ...

Imaginei muitas vezes que os olhares sobrevivem ao acto de ver como se fossem hastes, trajectos medidos, lanças numa batalha. Penso então qu...

Quando, agarrado na garganta pelo sentimento da duração, o homem renuncia a derrubar as absurdas construções da sua engenhosidade e se ...

10/ cedo ao quase esplendor das coisas brevemente eternas. debruço-me sobre esse tempo estático e atinjo a compreensão da morte. gil t. sou...

(…) A maior parte dos pintores sabe que operam a partir de diversos níveis de abstracção; a sua produção depende inteiramente da vista, não ...

XXIX (epitáfio) Só, mas não morto, quase morto diríamos, mas ainda ofegante, com as mãos inúteis e o rosto azul. Vencido, mas ansioso. O ma...

Este é o meu número: telefonem-me. Este é o sítio onde passo as tardes: encontrem-me. Ou não me telefonem nem me encontrem mas pensem em mim...

Chega-se a este ponto em que se fica à espera Em que apetece um ombro o pano de um teatro um passeio de noite a sós de bicicleta o riso que ...

Livros repousam sobre a mesa, óculos, um caderno, um lápis: os instrumentos do escritor que consumiu o seu tempo a ler, a pensar, a...

pelos passos na areia molhada ao fim do dia poder-se-ia pensar que estou aqui, presente, mas parti por entre brisas fugidias e esto...