Não há nada, já se sabe, A que a morte Não arranque o lacre. De volta a casa, a porta Estava mal fechada, Para não dizer ab...

Súbita nos colhe a noite.                                        A maioria não sabe onde o lago termina: apenas um murmúrio toc...

Com mais ninguém que tu é a conversa.   Curta entre dois sopros de clamor segue, toda casas, a rua; mas de repente abre-a um ...

Dentro de mim a tua memória é um ruído de velocípedes que vão silenciosamente  onde a altura do meio-dia desce ao mais incandes...

Estas tuas mãos que sobre ti se fecham: fazem-me noite no rosto. Quando lentamente as abres, lá à frente a cidade é aquele arco d...

Aqui estão os abismos e os amigos estão tão distantes que um grito é menos que um murmúrio a chamá-los. Mas sobre os anos vol...

Aqui o trânsito treme suspenso na luz dos semáforos imóveis. Eu venho do lado onde a cidade se adensa e um sopro de alto-forn...