Nem sequer temos um reino. E o pouco que temos não é deste mundo. Mas tão-pouco é do outro.   Órfãos de ambos os mundos, com o pouco que...

    Também traímos a água.   A chuva não se reparte para isso, o rio não corre para isso, o charco não se detém para isso, o mar não é prese...

Os nomes não designam as coisas: envolvem-nas, sufocam-nas. Mas as coisas rasgam as ligaduras das palavras e voltam a esta...

Às vezes parece que estamos no centro da festa. No entanto no centro da festa não há ninguém. No centro da festa está o vazio....

A sinceridade dissimulada da noite guia as gotas de chuva até à atenção exemplar das coisas e uma sílaba antiga, uma gota de homem...

As coisas imitam-nos. Um papel arrastado pelo vento reproduz os tropeços do homem. Os ruídos aprendem a falar como nós. A roup...

Batem à porta. Mas as batidas soam ao contrário, como se alguém batesse do lado de dentro. Acaso serei eu quem bate? Talvez ...

Todos falam do que encontraram no caminho. Alguns falam também do que não encontraram. E uns tantos referem-se ao que não é p...

   A densidade do que não é, a força do que não se tem, amontoa a água da vida e cria um rumor de fundo para todos os gestos...