Reparo nisto: em como me vou tornando mais dúbio, mais confuso, dissolvendo-me num ar quotidiano, tosco farrapo de mim, esfiapado e de p...

  O Inverno de largas luas e pequenos dias está sobre nós. Há tempos era eu uma criança e nevava muito, muito. Recordo-o ao ver a terra negr...

    O ideal, nestes casos, seria morrer de morte natural, fazer um gesto amargo, deitar-me definitivamente, e partir com cuidado para que n...

    Chamam-te porvir porque nunca vens.   Chamam-te: porvir, e esperam que tu venhas como um animal manso comer-lhes à mão.   Mas tu continu...

Noto isto: estou a ficar menos certo, confuso, dissolvendo-me no ar quotidiano, tosco girão de mim, desfiado e roto pelos p...

     É algo mais que o dia o que morre esta tarde? O vento,                           – que leva ele? que aromas arrebata? De...

Arrependo-me de tanta queixa inútil,                                                               de tanta lamentação impertinente...

… e sorriem, às vezes, quando falam. E até dizem uns aos outros palavras de amor. Mas amam-se de dois em dois para odiar de...