ángel crespo / amanhecer em lisboa

1

Ditosos os países que se debatem com suas sombras

e cujos habitantes olham, movem-se, pronunciam-se dignamente

e te recordam a outros e a eles mesmos

quando andavas a perguntar por teu próprio país

e não tinhas pátria.

O ar enche-se de olhares e do voo dos pássaros

quando amanhece pelas esquinas

de Lisboa, e as torres espreguiçam-se

enquanto seus ninhos se libertam de plumas

e os sinos e os ruídos dos motores

fazem mover braços, rodas, êmbolos

e corações iludidos pelo sonho.

Uma janela abre-se em Alfama. E depois outra e outra,

e a respiração dos edifícios

fede e ao mesmo tempo perfume os lençóis enormes do ar

que um milhão de mãos sacode

sobre as ruas pombalinas, visitadas pelos pardais

 – e pelas pombas, por que não: que culpa têm dos nomes

e da vida traçada a compasso? –,

 e na Praça da Tal brilha o rocio a baptizá-la novamente,

e a Avenida da Liberdade não enrubesce, quando com os olhos

de suas árvores e seus cafés vazios lê outra vez seu nome,

entre voos alegres e assustados das aves madrugadoras.

Um amigo está à tua espera

para levar-te ao Castelo de São Jorge

e falar-te de poetas espanhóis e rimas portuguesas,

e tu fechas os olhos – já no alto do castelo –

para lembrar o cair de tantas tardes

que sabiam ao café amargo do Chiado e ao azeite rançoso de um nome

e aos versos impublicáveis que te liam às escondidas.

2

A liberdade não é um cordeiro, mas um leão que pode matar-te,

se é que deveras amas a liberdade.

Estou a vê-lo desde as nobres ruínas

a cujos pés crescem as favas e árvores que me irritam porque não sei o seu nome

mas me perfumam com recordações que já esqueci;

estou a vê-lo, nem desmelenado, meter as garras no mar

 – pois aqui chamam assim ao rio –,  onde os vapores vão buscar o vapor

e, é inútil negá-lo, a liberdade tem um alto preço

porque é traidora, cruel e extraordinariamente preguiçosa

e o seu verdadeiro sonho é converter-se em ovelha

mesmo com o risco de ser devorada.

Meteu uma pata no mar e retira-a entre arrepios,

vai rugir e sai a cantar uma canção que não entendo

porque me fazem chorar os pássaros cujos nomes conheço.

O meu amigo está a falar-me de Madrid e da poesia

e da lembrança de outro amigo

que me estende a mão sobre o mar – com que delicada frequência! –  

e me leva onde a recebo

enquanto oiço o mar das Antilhas rugir por seus leões.

Mas agora estou aqui estando num estava triste

e estou a esquecer tudo

porque me Lisboa, leonada, começou a chover

uma luz que me surpreende sempre nu,

e o meu amigo arremessou a capa que não trazia

sobre as balaustradas,

e vai planando, assustando

o leão, que oxalá nos devore.

ángel crespo

antologia da poesia espanhola contemporânea

selecção e tradução de josé bento

assírio & alvim

1985