victor prado / por favor

                         

                     para Tiago Rendelli

O tombo que carrego é um menino,

e não sei o que fazer.

Ele nunca disse uma palavra sequer,

nem quando avistamos a borboleta a

comer o asfalto da R. Padre Anchieta

nem quando deu loucura na vizinha

ou quando seus olhos esbugalharam

e se transformaram em duas jabuticabas

no meio da celebração do primeiro aniversário

da morte do Rio Sagrado

ou mesmo quando vimos e ouvimos o

choro recém-chegado das pulgas no

Mediterrâneo.

Por favor,

não sei o que fazer.

Esta casca tem gosto de serragem

e meus dentes preferem celulose

ou terra. Um doutor, conhecido

da família, implantou quatro cupins

nos lugares dos dentes do juízo.

Como muito melhor agora, mas

dormir é terrível. Certa noite

sonhei com um boitatá gigante

em meu encalço. Quando acordei

me veio o choro, o pesadelo

havia começado.

Peço, por favor,

que só me diga o nome daquele

tarja preta que passa sempre

durante os comerciais entre os

desenhos infantis. Esse menino

que é meu tombo nunca falou

e nem precisa.

victor prado

bastardo

ed. urutau

2016