wilfred owen / insensibilidade

I

Felizes são aqueles que mesmo antes de mortos

Podem deixar arrefecer as veias.

De quem nenhuma paixão escarnece

Nem faz magoar os pés

Nas ruas calcetadas com os irmãos.

A linha da frente fraqueja,

Mas são tropas que murcham e não flores

Para o pranto tonto dos poetas:

Os homens, brechas para preencher,

Baixas que podiam ter durado

Mais no combate, mas ninguém se importa.

II

E alguns deixam de sentir

Mesmo a si próprios ou por si próprios,

Embotados, resolvem melhor

A irritante incerteza das granadas,

E a estranha aritmética do Acaso

Surge mais simples que o cálculo do seu soldo.

Não conferem o dizimar dos exércitos.

III

Felizes são aqueles que perdem a imaginação:

Já têm fardos a mais com a munição,

E o espírito não puxa cargas.

Só o frio faz doer as velhas feridas.

Tendo visto vermelho em toda a parte,

Livram-se-lhe os olhos

Da dor da cor do sangue para sempre.

E passado o primeiro aperto do terror,

Os corações ficam contraídos.

Cauterizados há muito os sentidos

No ferro em brasa da batalha,

Podem rir com indiferença entre os que morrem.

IV

Feliz o soldado em sua casa, sem saber

Que algures, de madrugada, homens atacam,

E são muitos os suspiros que se esvaem.

Feliz o moço de mente não treinada:

Os seus dias são vendo bem, para esquecer.

Canta ao compasso da marcha

Que marchamos, taciturnos, pelo escuro,

O longo, desesperado, inexorável curso

Do maior dia à noite mais imensa.

V

Nós, sábios, que com um só pensamento

Manchamos de sangue a alma toda,

Como havemos de ver a nossa missão

Senão pelos seus olhos cegos e sem cílios?

Vivo, ele não chega bem a ser vital;

A morrer, não chega bem a ser mortal;

Nem triste, nem altivo,

Nem sequer curioso.

Não distingue

Da sua a placidez dos velhos.

VI

Mas malditos sejam os broncos que nenhum canhão aturde,

Que se tornassem em pedras.

Desgraçados são, e vis,

Com uma pobreza que nunca foi simplicidade.

Por própria escolha tornaram-se imunes

À piedade e a tudo o que no homem se condói

Antes do mar final e das estrelas desditadas;

Tudo o que se condói quando tantos deixam estas praias;

Tudo o que partilha

A eterna reciprocidade das lágrimas.

wilfred owen

leituras, poemas do inglês

tradução de joão ferreira duarte

relógio de água

1993