nuno l. ramalho / poemas dispersos

1.

Tenho o tamanho todo

de um espaço onde não há nada.

2.

Roubamos o gato à noite e a mulher que nos traz

a aguardente,

ele quer a verdade a verdade sanguinária, ele quer

toda a gente amarrada dentro dele - o gato e a mulher, os sinais

da tempestade, qualquer coisa precisa, indomável e

urgente - ele quer adormecer como um crocodilo

encostado à certeza de uma pedra

para sempre.

Aos tropeções pela mortífera noite abaixo

há-de o gato trazer-nos a sua mulher sedenta, o seu cio confuso

e irado, e depois de os roubarmos - ao gato a virgindade, à mulher

a aguardente - chamaremos a verdade

e cortá-la-emos aos bocados. Por entre os incêndios da palavra,

ele buscará sempre algo sério algo frágil

algo intocável que buscar - porque subitamente o medo ou a débil implosão

de um grito, porque subitamente o movimento

imprudente de um crocodilo - e se uma pedra não servir

para que se convença, poderá servir-lhe então

o que roubámos: a aguardente à mulher e a mulher

ao gato, mas apenas porque a noite

desviara o olhar.

3.

Albergo dentro de mim todos os barcos do mundo

há sementes de mar soltas nos porões

nas fardas dos marinheiros nas fissuras

da madeira

e eu quero morrer afogado

4.

Não posso proibir o rapaz de se sentar ali.

Aprisionaram-no em si, ele está sempre sempre

com quem é e eu não sei

proibi-lo de se sentar ali. Inúmeras vezes, depois de me

deitar, adivinho

a perplexa fixidez da sua sombra

vertida delicadamente sobre

mim. O rapaz

ali parado, acorrentado a si, averigua a medo

o meu medo escuro, a sua tremenda boca

acesa - ausculta a fome invicta

do futuro.

nuno l. ramalho

poemas dispersos