al berto / filhos de rimbaud

I

Todos os pássaros sossegaram.

As crianças desceram das árvores, guardaram os jogos,

recolheram a casa. Levanto a cabeça e deixo a voz deambular

por dentro deste silêncio de água e de estrelas.

A noite está próxima.

Deixo o corpo escorregar na poeira luminosa.

Acendo um cigarro, ponho-me a falar com o meu fantasma.

Longe daqui, a cidade enfeitou-se com os seus crimes de néon,

com suas traições... ouço hélices de barcos,

motores... quando um rosto esvoaça ao alcance da mão.

A verdade é que passei a vida a fugir, de cidade em cidade,

com um sussurro cortante nos lábios.

E atravessei cidades e ruas sem nome, estradas, pontes

que ligam uma treva a outra treva.

Caminho como sempre caminhei, dentro de mim

─ rasgando paisagens, sulcando mares, devorando imagens.

O absinto... esse álcool que me permitiu medir o tempo no movimento dos astros.

E vi a vida como um barco à deriva. Vi esse barco tentar regressar

ao porto - mas os portos são olhos enormes

que vigiam os oceanos, servem para levarmos o corpo até um deles e morrer.

A noite está próxima.

Vejo acenderem-se mãos voláteis, e uma sede de poços e de nomadismo.

Sulco a areia que sitia as cidades para trás abandonadas.

abro fendas na memória, e a noite surge com suas

cidades queimadas, desertas... e o vento... o vento cintila

onde cresce o lobo que me ronda o sono.

Estendo a mão, pego no revólver, mas nada acontece.

De nada me serviria inventar outra vez o rio das palavras,

de nada me serviria saber a geometria exacta dos

cristais, ou redesenhar o corpo e aperfeiçoá-lo.

Fico assim, inerte, à beira da noite... olhando o brilho da lua jorrando águas.

O regresso nunca foi possível. - O verdadeiro fugitivo não regressa,

não sabe regressar, reduz os continentes a distâncias mentais.

Aprende a fala dos outros - e, por cima dele, as constelações vão esboçando

o tormentoso destino dos homens.

Pressinto uma sombra, a envolver-me. Ouço músicas...

espirais de som subindo aos subúrbios da alma.

E acendo o lume das pirâmides, onde o tempo não foi inventado,

e renego a alegria.

Não semearei o meu desgosto, por onde passar.

Nem as minhas traições.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997