herberto helder / os olhos luciferinos dos anjos

Os olhos luciferinos dos anjos.

Quero dizer: têm uma luz — possuem a qualidade

veemente mas fria da espera, da promessa: sim?, da anunciação.

Penso nas estátuas brancas,

com seus olhos desprovidos de pupilas.

Colocadas assim nas trevas, essas estátuas

ressaltam com uma doçura dolorosa e intempestiva

e parecem indicar outro tempo: a luz, ou a treva maior,

aquela que nem somos capazes de presumir.

Deste modo é que ela surgira no pórtico,

e havia os pequenos e fortes cornos

que irrompiam ao cimo da testa,

acompanhando com maligna e rápida subtileza

o movimento da cabeleira.

Aérea, a cabeleira.

Existia ainda uma boca para todo o silêncio.

Porque se tratava de silêncio, evidentemente.

Era esse o tema — é esse o tema das aparições.

Além do longo vestido, o tema branco — que obliquamente se insinuava,

como se insinuam os múltiplos planos — no tema das trevas.

Ah, sim: era o tema branco,

e as mãos não traziam nenhum lírio pictórico,

a haste comprida, a corola consagrada à alta e luminosa

representação do angelismo.

Os braços caíam ao longo do vestido

e as mãos estavam coladas às pernas.

Era quase um emblema ambíguo — sê-lo-ia,

se o tempo houvesse parado antes,

e eu apenas tivesse ali chegado

como se chega à história antiga, ao facto de pedra:

um monumento, uma capela, um túmulo,

a casa do príncipe que criara a concentração dos seus mitos tumultuosos

na matéria adormecida.

Porque andava, eu, andava de um lado para outro,

na penumbra em que se erguia a sobreposição de cilindros,

de diâmetro cada vez menor,

conforme se levantava a vista até ao cimo — e no cimo,

no último pequeno cilindro, estava um longo mastro nu,

sem bandeira de cidade ou nação.

Era difícil pôr-se a imaginar o serviço de todos os pórticos

abertos à roda de cada cilindro — não se esperasse,

como seria possível, que em cada pórtico surgisse uma árvore

assim direita, uma figura, aquela mensagem silenciosa e vibrante

coisa mineral, vegetal: o coração dos dias desabitados.

Uma diferente figura em cada pórtico,

ou a proliferação, numa momento inflacionista,

de imagens todas iguais, como múltiplos avisos,

múltiplos sinais da trepidação interior?

Por quantos lados ressuscita a vida enterrada?

Ë apenas para que se saiba:

há muitos pórticos,

e em cada pórtico tu próprio podes aparecer,

para o primeiro passo em direcção ao teu lugar de trevas

ou à cidade de Deus.

Mas ela era só uma e tinha para si um só pórtico,

e ali estava, e a sua beleza contraditória e veloz

acabava agora mesmo de ferir-me no que eu andava:

por que eu andava de cá para lá, à frente do edifício.

Acorda-se, há um dia em que se acorda

— e então a gente põe-se a andar.

(…)

  

herberto helder

apresentação do rosto

editora ulisseia

1968