5 de Março de 1995 __________________________________________________________________________ Sandra,    Meu Deus, agora...

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos. Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens. Que viemos, amámos, pecámos e part...

XVIII (Legenda escrita com sangue num Muro de protesto.) «Fecharam-me na pedra viva deste Pesadelo… ─  mas ergui-me a cant...

Tenho 31 anos e estou cansado. Todos os sítios me vão parecendo, finalmente, igualmente maus. Todas as pessoas, incluindo as que...

Nada do mundo mais próximo mas aqueles a quem negamos a palavra o amor, certas enfermidades, a presença mais pura ouve o que diz...

Fender aqui a pedra; procurar o que se torna no seu próprio sentido; este peso. Assim se espera que chegue um equilíbrio novo até ...

Na infância, não fui como os outros e nunca vi como outros viam. As minhas paixões, não me vinham de fonte igual à deles; ...

Carneiro de 125 pesetas, caracóis abundantes, manuais como o ventre da mulher de 150 pesetas; os pães que o pobre come podem ser...

    Houve um tempo em que as minhas únicas paixões      eram a pobreza e a chuva. Agora sinto a pureza dos limites e a minha p...

Não posso ouvir cantar tão friamente. Cantam sobre a minha vida. Trouxeram a taciturna pureza das grandes noites do mundo. Do ...

Sozinho frente ao mar. Não numa praia baixa, não, mas sim numa abrupta e altiva escarpa. Não chegava até mim qualquer ruído: o ven...

                                      v de veneza 11 já escrevi tantas cartas de alforria! não que tivesse sido genial ...

Despachadas as cartas e o telegrama caminha pelas ruas indefinidas e nota leves diferenças a que não dá importância pois pensa e...