Os meus mortos e eu pensamos, nesta insónia chuvosa de Nova Iorque, na vida efémera, no azar que é respirar aqui ou em qualquer...

Escrevi muitas cartas. Algumas parecidas à bela suavidade das lágrimas, amplas como a noite que nos arranca o amor e o adormece. ...

Quem dera que fosse feito de pó azul para me diluir em todas as almas. Se o meu corpo fosse pó a voar passagens de céu, com um p...