Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos... Nada está mudado — ou, pelo menos, não dou por isso — Nesta localidade da cidade...   ...

    A renúncia é a libertação. Não querer é poder.     Que me pode dar a China que a minha alma me não tenha já dado? E, se a minha alma mo ...

      Há tanto tempo que não sou capaz De escrever um poema extenso! Há anos...     Perdi a virtude do desenvolvimento rítmico Em que a idei...

      IV     Esta tarde a trovoada caiu Pelas encostas do céu abaixo Como um pedregulho enorme... Como alguém que duma janela alta Sacode um...

      Manhã que raias sem olhar a mim, Sol que luzes sem querer saber de eu ver-te,         É para mim que sois         Reais e verdadeiros;...

      L. do D.   E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentim...

                     I     Dá-me lírios, lírios, E rosas também. Mas se não tens lírios Nem rosas a dar-me, Tem vontade ao menos De me dar o...

      Uma após uma as ondas apressadas Enrolam o seu verde movimento E chiam a alva espuma No moreno das praias. Uma após uma as nuvens vaga...

    L. do D.   No alto ermo dos montes naturais temos, quando chegamos, a sensação do privilégio. Somos mais altos, de toda a nossa estatura...

    E os diálogos nos jardins fantásticos que contornam nada definidamente certas chávenas? Que palavras sublimes não devem estar trocando a...

    L. do D.   Sou um homem para quem o mundo exterior é uma realidade interior. Sinto isto não metafisicamente, mas com os sentidos usuais ...

      Cedo de mais vem sempre, Cloé, o inverno. É sempre prematuro, inda que o espere         Nosso hábito, o esfriar         Do desejo que ...

      Não durmo, nem espero dormir. Nem na morte espero dormir.   Espera-me uma insónia da largura dos astros, E um bocejo inútil do comprim...

    XXXIX   O mistério das coisas, onde está ele? Onde está ele que não aparece Pelo menos a mostrar-nos que é mistério? Que sabe o rio e qu...

    L. do D.   Reconheço hoje que falhei, só pasmo, às vezes, de não ter previsto que falharia. Que havia em mim que prognosticasse um triun...

    Quantas coisas, que temos por certas ou justas, não são mais que os vestígios dos nossos sonhos, o sonambulismo da nossa incompreensão! ...

      Mas ah, nem a alcova era certa — era a alcova velha da minha infância perdida! Como um nevoeiro, afastou-se, atravessou materialmente ...

      Na véspera de nada Ninguém me visitou. Olhei atento a estrada Durante todo o dia Mas ninguém vinha ou via, Ninguém aqui chegou.   Mas ...

      Quatro vezes mudou a estação falsa No falso ano, no imutável curso          Do tempo consequente; Ao verde segue o seco, e ao seco o v...

    Esta velha angústia, Esta angústia que trago há séculos em mim, Transbordou da vasilha, Em lágrimas, em grandes imaginações, Em sonhos e...