Na minha terra, no capítulo das figuras típicas,
havia muitos velhos, alguns deles muito velhos mesmo. A maior parte sentados,
imóveis, pelos cafés, pelas tascas, pelos bancos de pedra da praça. Concentrados
na sua solidão, no seu silêncio teimoso, com a pirisca já consumida a pender
dos lábios…
Ainda me lembro de um ou outro desses magníficos
velhos, por os considerar autênticos filósofos. Partidários talvez de uma
filosofia concisa, meio empírica e meio pragmática, ou tão-só de uma filosofia
calada, de um género não consagrado ainda.
pranto por vila viçosa
o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração
maldoror
2019
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