Uma hora não é uma casa,
uma vida não é uma casa,
não se atravessam como se
fossem portas dando para outra.
Contudo uma hora pode ter forma e proporção,
quatro paredes, um tecto.
Pode deixar-se cair uma hora como se fosse um copo.
Alguns querem tranquilidade como outros querem pão.
Alguns querem sono.
Os meus olhos foram
à janela, como um gato ou um cão deixado sozinho.
jane hirshfield
a mulher do casaco vermelho
trad. francisco josé craveiro de carvalho
edições eufeme
2017
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