eduardo moga / que dentro há um sol

Que dentro há um sol. Como germina no ataúde

invisível do corpo. Como arreigadamente

brilha, com que penumbra de assombrado meteoro,

com que óptima quietude. Alamedas suspensas

esperam, junto do músculo, que se esvazie o fogo

que impregna a noite. É a teia, cerrada,

que regressa; é o raio inverso que revela

com a sua voz seminal as possibilidades

do gelo. A cinza dessangra-se. O cereal,

aproximando-se, procura gargantas onde furtar-se

às ardentes chuvas, fundamentos para a ponte

que só os vivos hão-de pisar, os inermes,

os que se curaram. Touros que respiram como arcos

tensos: ainda não. Acérrimos cavalos

que optam pelo sismo: não. Água que se vertebra,

como um súbito pescoço, ou cravos que a ferem:

ainda não. Terra sem sexo que oferece

o seu voo, a sua lentíssima energia, ás árvores

impacientes; penínsulas faltas de sol e omoplatas,

onde vertiginosos peixes, inacabados

ainda, ignoram o fluir dos sudários.

É demasiado cedo para o tempo.

                […]

eduardo moga

poesia espanhola anos 90

trad. joaquim manuel magalhães

relógio d´água

2000